Стене

Просто мгновения весны
Нам с тобою ни куда не уйти
На стене тормозят часы
До рассвета им вместе не дойти

Мы с тобою все спешим
Куда так быстро все летим
От судьбы мы не сбежим
Давай остановимся и все простим

Просто мгновения весны
Нам с тобою ни куда не уйти
На стене тормозят часы
До рассвета им вместе не дойти

Остановись не будем спешить
От судьбы нам не спастись
Можно просто прошлое забыть
Из памяти все не нужное удалить
...
Нельзя прошлое изменить
Можно взять его...

А жизнь моя полным - полна
Всем маем и сиренью.
Благоуханная весна –
Из смерти воскресенье.

Проникновенный взгляд огня –
Сквозь лес лучи продеты:
Вторженье жизни внутрь меня –
Проникновенье света.



РАЗДЕЛ I

ПЕРЕПОЛНЕНИЕ СЕРДЦА


* * *

Есть в мире истин так немного.
У Бога тайн от сердца нет.
Кто видел свет, тот знает Бога.
Кто знает Бога, видел Свет.
Как речь беспомощна земная
И как невыразима суть!
Я только то, на свете знаю,
Что переполнило мне грудь...

Приоткрытая дверь.
Там белая стена.
На стене картина.
На картине стена.
На стене картина.
На картине стена...
Там незакрытая дверь.

У вас пока нет патологий?
Тогда,Добро пожаловать всем в царство нано технологий.

Мне жаловался тополь на судьбу, тянул свои надломленные руки,
Скрипел о безответности и скуке и пел свою печальную мольбу…
Он был так рад им встреченной душе, так удержать внимание старался…
Его осипший голос прерывался, как будто говорить не мог уже,
Но стоило мне отойти чуть-чуть, он снова звал, тянулся, что есть силы, -
Себя он видел сильным и красивым, он так хотел со мной продолжить путь!
Он тосковал, оттаяв и поняв, что зов весны услышал слишком рано,
Он не хотел отказа и обмана...

В дорогу... Надежда, веди!
Оставшиеся, поднимите
Бокалы за тех, кто в пути...
И ждите. Молитесь и ждите...

Ян Налепка

Летят года над тихой Садгорой...
На кладбище среди мещан окрестных
Лежит, дождем оплаканный, Герой
Советского Союза – не из местных...

Ян Налепка – словацкий капитан,
А ранее – учитель в школе сельской...
Смерть на войне гуляет по пятам...
Он, мертвый, горд: от пули пал немецкой.

И это означает, что врагу
Не шестерил, не заключал с ним сделку....
В упор...

Он глаза открыл, не веря,
И подумал: «Это сон».
Вспоминал: он запер двери?
Был вчера «хороший он».

Вновь открыл, и вопль истошный
Вдруг сорвался из груди.
В это верить невозможно,
Это в жизни не найти.
Там у ног его сидело
Существо, не описать!
Очень тоненькое тело,
Руки, ноги, пальцев пять.

А лицом, почти что рыба,
С кожей гладкой голова…
Даже брови встали дыбом, -
Воздух выдохнул едва.

Тело всё в чешуйках, в блеске,
Вроде, как комбинезон.
Аргумент искал он веский...

Страсть, безумие и слабость составляют содержание любви диавольской.
Иоанн Сербский.

Любовь замужней женщины – великая вещь.
Женатым мужчинам такое и не снилось.
Оскар Уайльд.

Никогда мы не бываем счастливы,
наше счастье – это лишь молчание несчастья.
Ренар.

Осень (Прелюдия)

***
1.0
Вполне осмыслить Вашу утонченность
По-видимому, смертным не дано.
Загадочность, искусством увлеченность,
Страстей таинственных пьянящее вино…
Такой Вы видитесь мне в этот день осенний...

И снова ты совсем один...
И даже ночью не до сна...
Змеиным взглядом в окна твои
Смотрит луна...

Ты слышишь - где-то бушует шторм,
Кровать качается, как на волнах...
И не понятно, где явь, где сон...
А по телу мечется страх...

Странные тени ползут по стене,
Прикоснуться пытаясь к тебе...

Серебристые руки ложатся на грудь...
Серебристые губы просят тепла...
В серебристых глазах - серебристая грусть...
Серебристое тело сводит с ума...

Ты хочешь коснуться серебристых волос...

Кулаками стучу по стене
Превращаю в кровавое мессиво.
Так по чьей же нелепой вине
Стало жить мне как-то не весело.

Кто повинен в ошибках моих
И кому же несчастьем обязан.
Я в бессильи стою, я притих
Я свой же тоскою повязан.

Как старик я скитаюсь по дому
И причины никак не найду
По которой наверно любому
И живется с собою в ладу.

Кулаками стучу по стене
Заглушая пульсацию вен
Выбиваю в глухой тишине
Оправданья у каменных стен...

Прости, я не умею рисовать.
А только б краски помогли
Твою мне силу передать,
О, если б руки рисовать могли...
Я бы тебя рисовала
Тушью на белой стене,
И больше бы не кричала,
И не звонила тебе.
Я бы тебя рисовала
Кровью на собственном теле,
Тишо, безумно б шептала
"Какой ты мешной, в самом деле..."
Ветер тебя рисует
Траву приминая к земле,
В прадной душа танцует
Вальс от стены к стене.
Звёзды рисуют тебя
Когда падают вниз, срываясь
Ты, наверно,любил меня...
А теперь я тебя...