Дорога домой

До катастрофы, которая должна была уничтожить планету, оставалось одиннадцать недель, два дня и три часа, плюс-минус несколько минут, но неожиданно Мориси поймал себя на мысли, что, может, землетрясения вообще не будет. Он даже остановился.

Это пришло ему в голову, когда он бродил по берегу Кольца-Океана, километрах в двенадцати от коттеджа, где жил. Он повернулся к своему спутнику, старому факсу Динуву, и спросил с интересом:

— А что если планета вообще не будет дрожать?
— Но она будет...

Одним солнечным днем шел по дороге маленький ослик. Повстречался ему крестьянин.

– Пойдем со мной, ослик. Будешь жить у меня под крышей, не ведая забот. Я тебе и ароматного сена принесу, и соломку подстелю, и водой напою, а ты за это на меня поработаешь.

Если будешь прилежным да расторопным, то в конце года еще и денег дам и на базар отпущу, – сказал ему крестьянин.

– А что, деньги твои вкуснее сена будут? – поинтересовался ослик

– Да нет же. Их не едят. С ними идут на базар и...

В одном небольшом Городке жил один незначительный человечек. У него, также как и у бóльшей части населения этого города, имени не было, был только номер – 365-21150-м.

Однажды пошёл № 365-21150-м в гости к № 132-20805-м. Посидел, попил чая, угостился пирогом, который испекла № 184-17419-ж, жена хозяина, и стало ему грустно – что-то жизнь вокруг скучноватая – хочется чего-то поинтересней, но непонятно чего, да и совершенно не ясно, на самом ли деле хочется. Так он погрустил, погрустил, да и...

Ну а что делать, если богатых родственников как-то не «завалялось», наследства не предвидится, а безумных заработков в журналистике отродясь не было? Жить по прописке в деревне Бирюли Псковского района? Сунуть голову в петлю ипотеки?

Полжизни откладывать на восемь метров в коммуналке?

Синдром бездомности

Когда я отправлялась покорять город больших литературных возможностей – Петербург, то вряд ли понимала, что меня ждет. Были радужные, но, если честно, очень размытые перспективы после...

Однажды наш кротик Ройка заболел. Охрип, насморк такой, что дышать нечем, из глаз ручьями слезы текут.

Собрались друзья. Лечить надо Ройку. А как – не знают.

– Когда я болел, – сказал львенок Тимка, – родители сову позвали.

У нее лекарства от всех болезней есть. Только дорога к ней дальняя: живет она за большим болотом, за глубоким оврагом на другом конце леса. За ней тогда цапля летала. Да только где ее сейчас найдешь? Улетела она в свою северную сторону птенцов выхаживать.

– Я...

Никто не знает – откуда он пришел.
Говорят, будто в то утро, когда появился он в городе - тяжелый сон, ниспосланный сторонними силами, что вечно вмешиваются в людские дела, обуял всех, и ни одна живая душа так и не явила своим глазам его каравана, входящего в ослабленный дремотой,

беспечно раскрывшийся во сне Глиняный город.

Шел невиданный для этих мест, плотный, рассекающий небо дождь.

Бочки, корыта и тазы уже были полны воды, но никто так и не проснулся.

Получалось, что и внутри...

Послеобеденная конференция, проходившая в доме № 61 по улице Днепропетровской г.Санкт-Петербурга 20.12.1996г., плавно перелилась в откровенное застолье. Пили водку, и пили много. Я держал средний темп, за пару часов выпил пол-литра водки. Разгорелся спор на предмет того, кто же был прав, тот, кто эмигрировал после 1917 года или тот, кто остался в бывшей империи. Мне надоело молчать и слушать, заговорила водка: «Если бы те, которые сгинули или растворились в Турции, Америке, Китае и других...

Жил-был старик – сновидящий. И было у него три сына. Старик был широко известен своей великолепной светимостью. Но вот, однажды стал кто-то его ночью посещать, светимость воровать. Сразу-то не разобрались в чем дело. А старик тем временем перестал пить и есть, затосковал и наконец, впал в коматозное состояние.

Поклялись сыновья отца спасти:
-Дорогой наш батюшка, не печалься, мы спасем тебя. Возвратим тебе светимость! Это вызов для нас, для сновидящих!

Старший сын говорит:
-Сегодня я...

День отца

Каждую ночь мне снится один и тот же сон. Жаркий майский день, пустые улицы, зародыши кленовых листьев только начинают крепчать, тёплый ветерок щекочет лицо, волны плещутся о гранит бульвара и повсюду чириканье копошащихся в песке воробьёв.

Я всегда ходил со школы домой этой дорогой. Уже который десяток лет, как я закончил её. Но во сне остаюсь всё тем же мальчишкой с тяжёлым ранцем за спиной.

Вокруг никого: ни хулиганов, ни крикливых старух, ни пьяниц, ни колющихся под...

Я хочу написать о Витебске, все до самой последней строчки. Описать все улицы, лестницы, дома из красного кирпича, сиротливый бюстик Суворова, на изогнутой старой улице, вновь поднимающиеся церкви, на горе у креста, с которой помню казалось бы еще так недавно сигали на портфелях по снегу и конечно немилосердно резали их о торчащие из земли гвозди и просто ржавые прутья, а дома потом говорили, что это какие-то недобрые люди в автобусе... И стыдно было за эту ложь и боязно что узнают и весело...