Кисти и краски возьму

За окном колдует пышно осень,
А девушка одна в дому — болеет,
Температурит, расплетает косы,
Рука листает книгу… и немеет.

Симфония души грустит весь вечер,
И чашка чая позабыта — остывает;
Лист желтенький к стеклу прилепит ветер,
Сердечко одиноко изнывает…

А осень медитирует дождями,
Томительными днями ожиданий,
Утопий дальних навевая грезы…

Безвольной кисти белизна,
В прожилках синих…близость сна, —
Как запах опиумной розы.

Грант Грантов

Сыр, ветчина, немного хлеба.
Свеча, луч солнца, жёлтый чай,
В Амое(1) ты пока что не был –
Но…мне поверь. Я невзначай

На шёлке вывел кистью «Подвиг» -
Иероглиф, в общем, не большой,
Но шум бамбука ночью в гроте -
Услышишь. Кто тебе ещё

Китайской ночью там приснится?
Возможно, меч из тех монет,
Что императору блудницы
Сплели за труд минувших лет

По просвещенью Поднебесной -
Нелёгкий и неспешный труд.
Или – багровые зарницы?..
Или – заросший тиной пруд?..

В...

Тем, кто верит слепо желтой прессе,
Не понять высокие мечты.
Я витаю в мыслях о Прогрессе.
Я хочу достигнуть Высоты.

Мне обычной жизни лепрозорий
Как-то очень быстро надоел.
Жизнью примитивных инфузорий,
Этих немощных тщедушных тел

Не желаю жить! Да и... не буду!
Развяжите руки – улечу
В те края, где правят Дух и Будды,
Прямо по волшебному лучу.

Буду плыть Косильщиком Лужаек
В электронных призрачных полях
(Кто-то скажет: «Парень невменяем.
Это к психиатру…Дело – швах...

В мастерской полумрак, беспорядок,
Посреди на подставке портрет,
Полон он всевозможных загадок,
Хоть, по сути, несложен сюжет.
Много здесь превосходных творений,
Потускневшее золото рам,
Здесь творит воплотившийся гений,
Его росписью славится храм.
Сохраняя былое величье,
Этих образов роль велика,
Удостоенных кисти да Винчи
Они смотрят на нас сквозь века.

Густым безмолвьем заоконным
луна владеет по ночам.
Не суетясь по мелочам,
меняясь по своим законам,
то дынной долькой золотясь,
то медной денежкой сияя.
И стынет темнота немая,
как вор под окнами крадясь,
и в замирающей душе
восторг и страх почти едины…
А ночь дошла до середины
и греет молоко в ковше,
и льётся в небо молоко…
Луны тарелка золотая
на сотню крошечных кусков
разбившись, тает, тает, тает…
Стекают в утро облака
полупрозрачной акварелью,
и водит кистью по апрелю...

Медленно уходит день, устав от дел,
В предвечернем своде разливает тень.

Резкими масками красит облака.
В небе над домами первая звезда

Родилась, несмело, оглядев простор.
С кисти тон умелый хлынул. Ночь узор

Незнакомых звуков рассыпает. Свет
В фонаре безруком ищет чей-то след...

Средь травы зеленой, в клене и сосне,
В призрачных коронах фей круженье. Где

Спрятан глаз полночный, лунный? Тайн запрет,
Сняв вуаль, по строчке явит сказ. Иль нет...

"Припозднишься - дяди нету -
На его ночуешь даче". -
Исполняю: до рассвета
Здесь пробуду, не иначе.

За окошком дождь и ветер.
Полночь. Осень. Одиноко.
В печке угли... Скрипы петель.
Ни одно не дремлет око.

Что читал покойный дядя?..
Ровный круг от абажура.
”Всё о навьих" - на ночь глядя
Попадётся же брошюра!..

Зачитался. Увлекает...
Провода замкнуло где-то:
Свет пропал... Опять мигает...
Всё! - потух, не жди привета!

Вот ненастья разыгрались!
Спать...

Тонкой нитью вена, висок,
ожиданье с зябкостью ночи,
голос рвется на крик, высок,
не услышит никто, а впрочем,
выбор каждый приемлет свой,
право кисти - начертит прочерк,
жарких мыслей неровный строй
запечатает в буквы почерк.

***
Какая радость, если по утру
в окно твоё заглядывает солнце,
и грёз ночных вино испив до донца,
спешишь в заманчивую сказку наяву.

***
Казалось - вот душа, распахнута навстречу,
в ней нет ни грамма фальши, и она чиста,
себя сгубила...

Звучит красноречивое молчанье
В глубокой предрассветной тишине...
НапОен лес густой кисельной ранью,
Слетевший лист уснул на старом пне,
И небо, в дымке, до пределов серой…
Всё замерло… лишь кисть - перед холстом…
Коснёшься цветом, скроются химеры,
Сгорев в луче червонно-золотом…

Еще деревья не сбрасывают листья
И небо нависает тяжестью дождей
Еще плоды рябин, алеющие кисти
В аллеях мокнут, дожидаясь снегирей
И отблески пожаров осени унылой
Приносят весть тревожную, не передать
И имя женщины, что называл я милой
Уже не станет душу волновать.