Кисти и краски возьму

Поэт идёт к нам!
Он может всё на свете!
Мысли он несёт.

Шагает ровно.
Каждое слово – пуля!
Пронзит сознанье.

А ты с ним знаком?
А в его друзьях весь мир!
Великий поэт!

А здесь – художник,
За столом размышляет.
Поэта он ждёт.

Два солнца во тьме!
За одним столом они,
Мастера дела.

Художник потом
Нарисует поэта.
Отличный портрет!

Поэт опишет
И встречу с художником
В прекрасных стихах!

Люди, кто к жизни
Особо относятся,
Общались вдвоём.

Простая встреча,
Но...

Скоро в небе закружатся рыжими стаями листья,
Совершая свой первый, а так же последний полет.
Станет осень готовить к зиме колонковые кисти,
Чтобы мог дед Мороз рисовать ими снег , или лед.

И в знакомой до боли, привычной, осенней погоде,
В череде то дождей, то тепла, ветра и тишины,
В грустном гомоне птиц, когда их вожаки вдаль уводят,
Остаемся скучать мы в стенах нашей зимней страны.

Мы бы тоже, возможно, сорвались, как листья и птицы,
И рванулись бы, стаями, в дальние дали земли...

Знаменье начала создания нового мира:
В первичной его чистоте, незапятнанной злом,
Здесь не было фальши, и не создавались кумиры,
Но помнит каждый из нас, что случилось потом.

Мы вместе начало творения, взмах легкой кисти,
Из красок безжизненных, созданный нерукотворно, –
Над дланью художника ангела крылья зависли –
Лик женщины, символом ставший навеки церковным.

Мы вместе начало звучания вечного гимна,
Мажором ревущий, вселяющий слабым надежду,
Он всем преклоненным дарует великие...

Привычка – это тень за полотном…
Чарующа как ни была б картина,
Выходит понемногу день за днём
Из тени пресыщенья паутина…

В мазках творца не видна уже кисть,
Симфония цветов влилась в обои…
Глазами вскользь безжизненная мысль
Проходит мимо то кино немое…

Что было вдохновеньем для души,
В быту всю потеряло самобытность;
Привычке искру счастья потушить
Легко, когда душа с прекрасным свыклась…

И тот блажен, кто чувство новизны
Хранит к вещам давно уже привычным...

Художник неразмятых кистей,
Чьих красок непотрачен груз,
Ты хочешь благородных истин?..
Ты ищешь сверхвысоких чувств?..

В Машине Жизни, муз служитель,
Есть светотень и полумрак,
И механизм - уничтожитель
Надменных мыслей и бумаг.

Ты, верно, хочешь след оставить
Своим потомкам, на века.
Смотри – вот ярче всякой яви,
Цивилизация Песка.

Печали, радости и горя
Здесь след оставил человек…
Песок красив… как шепот моря...
И вечно юн как первый снег...

Вновь голоса елен и цинтий...

Он не любил , меня он не любил ,
А я была , вот так была женою ,
Он говорил , что счастье мне дарил ,
А я не знала , - что это такое ?
Он говорил , что счастье мне дарил ,
А я не знала , - что это такое ?

Ещё сказал , ещё он мне сказал ,-
"Когда родишь - наследника престола ?"
Ещё он гад , он груди мои мял ,
Ох я не знала что это такое ...
Ещё он гад , он груди мои мял ,
Ох я не знала что это такое ...

Он не любил , меня он не любил ,
А я была , вот так была женою ,
Он говорил...

Не политолог, не историк,
А просто житель я страны…
И пусть мой частный мониторинг
Посветит там, где не видны
Все стороны, а лишь фасад
Державы, под названьем сад.
В ООН ботинком постучать
И крикнуть: «Кузькину вам мать!»
Поля засеять кукурузой,
А хлеб по карточкам давать,
В Новочеркасске отстрелять1
Всех тех, кто стал в стране обузой.
Нас развитой социализм
Звал скромно в шведский2 в коммунизм3.

1.В июне 1961 г. была расстреляна мирная демонстрация в Новочеркасске, (бывшей...

Живет она в глухих лесах,
На ушках – кисти, при усах.
Большая кошечка, однако,
Размером, прямо, как собака.
Такой уже не скажешь: «Брысь!».
А это значит: кошка -…(РЫСЬ)

Вот так и лежала она перед ним обнаженной
Прекрасная Лада в гармонии света и тьмы,
И косо смотрели усталые старые жены,
На лик совершенный, тревожила снова умы

И страсти бурлили, и были прекрасные вина
В бокалах старинных испиты за прелести плен,
И вечно порочна, казалась богиня невинной,
Художник царил над бессилием тех перемен.

Да кто она, боже, так дивно и странно прекрасна,
И снова тревожа уходит от нас в этот снег,
Вот так и лежала, как вызов уродству, безгласна,
И так...

Искусства - к Бессмертью мосты.
В напористом творчесвом раже
Мы тащим холсты и хлысты.
Идем Божество будоражить.

Нас двое. Мой разум и я.
Вобъем Неживое в Живое,
Высоких Страстей не тая,
Пока Божество не завоет.

Я кистью лупил как хлыстом.
А разум допрашивал Бога
С одетым на шею холстом:
"Ну где тут к Бессмертью дорога?..."