Если я этой ночью усну -
полечу к тебе тающим снегом,
упаду и к щеке прикоснусь
не холодным, но всё ещё белым.

Я растаю и стану слезой -
не твоей, а пьянящего неба -
настоящей живой бирюзой,
что питала всегда твою небыль.

Что тебе не пришло бы на ум,
знай - душе нет приятней запрета.
Дай мне только небритостью скул
прикоснуться лишь к краю мольберта.

Ты художник, а я - белый снег,
что ведёт себя так неспокойно.
Без меня не рисуй сладких нег,
ты ведь этим мне сделаешь больно.

Мы с тобой среди дней февраля
можем быть так полезны друг другу.
Не рисуй, чем укрыта земля,
а тем паче тоскливую вьюгу.

Пусть тебе я сегодня приснюсь,
но с чертами не грубого лика -
белым снегом я с неба явлюсь,
чтоб укрыть след душевного крика.