Чем жил? Как жил? И на вкус каким,
казалось мне вино в бокале счастья?
Я сам депрессию, как музу сочинил
и сотворил в душе своей ненастье.

На днище потного стакана
искал я правду придуманных обид.
Ведь был завистлив я от любви-дурмана,
конечно - её хотел в себе убить!

Но та, которая всех краше,
нальёт в бокал мой, дурманом опьянит.
Я выпью её губами, счастье наше
Душа возрадуется и... улетит.

Любовь, бывает, спутав масти,
способна с душой такое сотворить!
Когда два тела, объятых жаркой страстью,
как прежде уже не смогут просто жить.