Правдивый ангел мой, я пребываю в грусти…
Я - в лесу Истин, что посажен был людьми.
И я бы вышел вон, но кто ж меня отпустит?!
Нас всех учили быть послушными детьми.

Вельможи, слуги, такт и реверанс с кокетством,
Набор шаблонных комплиментов на устах...
Всё это не моё - я понял это с детства,
И правду говорил всегда на риск и страх.

Я ненавижу этой липкой, лестной сласти!
Не нужно, жизнь, - меня ты ею не корми.
И если мне дано погибнуть в чьей-то пасти -
То жертвой, узником прокуренной корчмы.

Где - пьян, где исповедь чужая интересна,
И сам слезу роняю в собственный бокал.
Но там, где правда - враг и вовсе не уместна,
Я вновь не выдержал и… всё ж её сказал.

Не дай мне Бог в ромашках грустных потеряться,
И истину поить небесной синевой,
К холодной Матушке-земле спиной прижаться
И в тот же час с мечтой к теплу лететь душой.

Мечтать, ведь, тоже - это как пьянеть от пойла,
А после, на похмелье голову сжимать.
Уж лучше мистике поверить Конан Дойла,
Чем истину чужую в кровь свою вливать.

Скажи мне правду, в чём причина моей грусти?
Из леса Истин выведи и боль уйми.
Меня не судишь ты, а значит не допустишь,
Чтобы остался я не принятым людьми...

Возможно лес однажды срубят дровосеки,
Усталыми они присядут на пеньки -
Из неба Просветление придёт навеки,
Соединив все истины, все языки.