Стихи русских поэтов

Осень ,как много о тебе поэты
Сложили нежных песен и стихов.
В них лес и рощи золотом одеты,
Цветут в них переливы ярких слов.
То ты леса раскрасила в багрянец,
То про туман холодный у реки,
о том что на щеках твоих румянец
и что-то там про птичьи косяки.
А я скажу,я знаю что обидишься,
Но я не стану тебе льстить и лгать,
Ты почему-то, мне все время видишься,
дешевой как потрепанная... рать.
Да принаряжена, дождем умыта,
Флиртуешь ты в кругу стволов мужчин.
но ты потаскана ,лицо...

Даже когда я ослабну и звуки,
Силы не хватит в слова мне связать.
Не отпущу я в бессилии руки,
Буду в себе, петь душой продолжать.

И пусть без звука, и сам я лишь слышать,
Буду ту песнь, но чуть-чуть всё ж она,
Мир, в нём присутствуя, сделает чище,
И в ком-то душу разбудит от сна.

Так же когда-то меня разбудила,
Песни, поэта ушедшего, тень.
В душу стихов вязь, навек подарила,
Ими заполнив, мне каждый мой день.

Души поэтов, в стихах здесь оставшись,
Тем, кому Дар слышать их...

Я не поэт, но в чём вина?
Мне очень лирики хотелось
И ручка в пальцах так вертелась
И мысль вот, пришла одна.

И из глубины моей души,
Я вижу всё стихотворенье
И это как бы есть виденье
И разум шепчет: напиши!

И вот уже я пару строчек
Каких- то странных написал,
Потом я только осознал,
Что вижу добренький цветочек.

Поэту в жизни много и не нада...
Жена красавица как награда.
С утра чайку с чабрецом для начала...
Чтоб взбодрилась, душа зазвучала!
Как гитара на Дону у причала...
На зорьке вечерней звучала.
Как степь весной зеленела...
Лазоревым цветом там пела...
На солнце весеннем млела,
Степным переливом звенела!
О чём соловей в Донской роще поёт...
К Дону пары влюбленных зовёт.
Чтоб они на природе побыли...
Родные края не забыли.
Муза в гости к поэту зайдёт...
Песню жизни ему запоёт.
Успей...

- Я в сосновом лесу пил березовый сок...
- Поэт, мы уже обалдели!
Отчего же ты, браток,
Не приложился там к соснам и елям?

Н.В.Невесенко

Тётка толстая, мордастая,
Разругала — в пух и прах!
Мне сказала, что напрасно я,
Жизни смысл искал в стихах.

Мне сказала, что поэтом,
Я ещё, пока не стал.
Но мне шанс — её советом,
Стать им, свыше Бог послал.

С ней я спорить не рискую,
Вся ядрёна, баба-бой!
Обозлится — мне седую,
Снесёт голову рукой.

Промолчу, дам ей возможность,
Справедливый гнев излить.
Я не трус, но осторожность,
И у смелых должна быть.

Лето жарко, кровь горяча,
Кипит в ней, в такой большой.
А тут ей...

я
бездомный поэт
в бесприютных скитаниях вечных
абсолютно один
на этой земле безначальной
словно в вакууме черной пустыни
и нет мне
ни друга ни сына ни любимой
фактически
воплощаю идеал отречения
под дырявым знаменем никомуненужности
во снах больничного моря
являясь каждому и каждой
любовником другом и домом
во всемирном тяготении одиночеств
живое пристанище душ мириадов
времени родина
зачерк

Мой славный друг, ты пишешь не напрасно:
В стихах твоих и вера, и любовь,
И мысль, и чувства-всё, поверь, прекрасно,
И хочется читать их вновь и вновь!

В них юность, что, как птица, улетает,
И пылкость встреч, и свет, и доброта,
И дружба, что с годами не сгорает-
В них всей души твоей излита теплота!

Строка, как пульс, словно живая, бьётся,
Как лира, как гитарная струна.
Не бойся, музыкой она взовьётся
В сердцах друзей, ведь им она слышна!

Но ты не Бах, увы, и даже не Тухманов...

Душа поэта – как берёза.
Она обязана страдать,
Чтобы сердечные занозы
Могли стихами зарыдать.

Я их по каплям собираю,
Раскладываю на слои,
Причёсываю, оттираю -
Хоть неказисты, но свои.

И вот она – минута славы! -

Я их читаю для гостей
(Как развлеченье, для забавы)
Между объедков и костей,
Скрывающих свою небрежность.
Между неискренних похвал,
Читается как неизбежность:
«Давай уж, мучай, раз позвал!»

Да и понятно - по лбу, в лоб ли,
Как ни крути, а всем насрать.
Чужие...

Скитаюсь в потемках по лужам
С тоскою задумчивых глаз...
Когда-то, сквозь ветры и стужи,
Вскарабкался я на Парнас.

Все счастье, здоровье и душу
Истратил на эти стихи,
Теперь никому я не нужен
С печалью святой чепухи.

Теперь предо мною пустыня,
Понурый, дремотный туман.
Завистники дали мне имя —
Наивный, смешной графоман.

Обычная школьная ручка
Застыла в усталой руке.
Хочу я хорошую взбучку
Устроить в последней строке.

Есть старая притча в искусстве,
Ее сохранила Земля...