Душа поэта как берёза

Душа поэта – как берёза.
Она обязана страдать,
Чтобы сердечные занозы
Могли стихами зарыдать.

Я их по каплям собираю,
Раскладываю на слои,
Причёсываю, оттираю -
Хоть неказисты, но свои.

И вот она – минута славы! -

Я их читаю для гостей
(Как развлеченье, для забавы)
Между объедков и костей,
Скрывающих свою небрежность.
Между неискренних похвал,
Читается как неизбежность:
«Давай уж, мучай, раз позвал!»

Да и понятно - по лбу, в лоб ли,
Как ни крути, а всем насрать.
Чужие розовые сопли
Кому приятно утиирать?

Родным?.. Да в этом царстве сонном
Один к компьютеру прильнул,
Другой обнялся с телефоном,
И в свою комнату нырнул.

Друзьям?.. Им тоже не до песен –
Своих проблем – не разгребёшь.
И им совсем не интересен
Мой поэтический скулёж.


И только ты меня обнимешь,
И скажешь: «Что-то ты грустишь»,
С моей души тревогу снимешь.
Я так люблю тебя, малыш,

Но ни малейших нет сомнений:
Забытых полок вечный плен -
Финал у всех моих творений.
Всё поглощает пыль и тлен.

Зачем же, Господи, послушай,
Чернеют на стволах штрихи,
Сочатся раненые души -
На свет рождаются стихи
Через порезы и надломы,
Не в силах никого согреть,
Чисты, пусты и невесомы,
Чтобы родившись, умереть…