Птичий крик

Галерея сия появилась
Постепенно, холст за холстом.
Кисть художника отразила
Мысль его в изложенье простом.


История эта полна удивленья.
И мало таких, кто поверит в нее.
Но мир в ней описанный дышит волненьем,
Которое радует или гнетет.

Она мне открылась, когда был я молод,
Когда еще был неиспорчен судьбой,
Когда я желал утолить знаний голод,
Когда вся природа была мне родной.

С тех пор стал я тверже, стал тяжелее.
Уже мне неведомо чувство родства
С природой великою, что...

Небес холодный серый ветер качался в хмурых облаках.
И гнулся ветками задетый в дожде промокший зыбкий прах.
Ронял он капли разбивая, парил в свободных сапогах.
И взмахом крыльев наклонённый летел как будто бы в слезах.

Кружился вальсом в жёлтых листьях. Он так красиво танцевал,
Что даже ласточек пролётных на свой бостон плясать созвал.
Он бился в окна, в стен ограды, скользил по глади сонных вод.
И птичьей стаей окрылённый водил осенний хоровод.

Е.В.

Все вокруг что-то говорят,
Но я ничего не могу расслышать.
Словно вокруг меня выросли стеклянные стены,
От которых не сбежать… Можно лишь прыгнуть.
Но, куда?! Я не вижу дорог, залитых светом –
Всюду лишь иллюзии перекрёстного выхода…

Слёзы от одиночества переходят во мне
В красные кричащие реки моих нервов…
И снова руки непроизвольно сжимают стакан…
Ещё секунда – и он треснул…

Взгляни на меня без инъекций льда,
Сдерживающих мои наэлектризованные чувства.
Мамка сказала, что в...

Собиралась, улыбалась нежно солнцу, подбирала украшенья и наряды,
Словно в зеркальца, смотря во все оконца, в них ловила восхитительные взгляды…
От тепла ее пленительной надежды отступали, хмурясь, зимние метели,
Торопливые весенние одежды все рябинки в палисаднике надели…

Нарумянила смущеньем пышно щеки, платья долго и неспешно выбирала,
Все мечтала о своем, о яснооком… Лето силу постепенно набирало.
Нарядилась в ослепительные юбки: по подолу расцвели рябины пышно,
Подвела она глаза...

В душе у нас с тобой, богатое наследство -
Путей, тропинок много и пройденных дорог,-
Есть неприметная одна – тропинка в детство,
В начале у нее родительский порог.

И путь по ней далекий, путь тернистый -
И не на чем проехать, ни чем не пролететь,
Но можно оказаться в детстве быстро,-
Лишь только надо сердцем очень захотеть.

Здесь близко все, тепло, светло и ярко,
Что в жизни я люблю, горжусь чем, дорожу,-
Бывает день - нет лучшего подарка –
Когда своей тропинкой в детство прихожу...

Опустели сады по осени,
То деревья все листья сбросили.
На просвет видно небо с тучами
Вперемежку с пустыми сучьями.

Нету больше в садах шуршания.
Я схожу с ума от молчания,
От пропавшего птичьего пения
И какого-то нетерпения.

Дождик сверху мелодией крапает,
Своей слякотью всё здесь лапает.
Тишина до того заботлива,
Что я слышу её отчётливо.
-
Сергей Прилуцкий, 02.03.2013, Алатырь

ДЕЙСТВУЮЩИЕ ЛИЦА
Андрей, наблюдатель.
Елена.
Али Бехзад.
Греческие боги: Афродита, Гермес.



Сцена 1
Андрей и Елена заходят в купе европейского экспресса.


АЛИ БЕХЗАД
(Обращается к Андрею, не замечая Елены.)
Простите, нет здесь мест свободных.

АНДРЕЙ
Есть, если я тебя нашёл.
Аллаху, видимо, угодно,
Чтоб я к тебе, Али, пришёл.

АЛИ
Мне непонятны ваши речи.
Вы не араб – кто вы такой?

АНДРЕЙ
Я был арабом. Наша встреча
Нам предназначена судьбой.
Ты оплатил купе – я...

вороньи стаи над холмом погоста
пятнают просинь неба гнёзд развалы
господним гневом класса холокоста

протоптанной тропинкою детей
шагаю по ковру из листьев палых
под камуфляж берёзовых ветвей

к созвездью двух крестов где тень ограды
клочок земли вне времени и жизни
хранит и ветра приступы прохладой

знобят открытых душ немую гладь
и слову ныне и вовеки присно
влёт не сорваться и слезой не пасть

на мраморное крошево и раны
на прожиг дат сиротского клейма
на привкус пыли...

Включите солнце небеса,
На вас мне тучи надоели.
Дни все, ненастья полоса,
Как будни, сделала в неделе.

И воскресенье и суббота,
Тоскливой серостью дождей.
К прогулкам, всю прогнав охоту,
В квартирах заперли людей.

Им серость в окна корчит рожи,
За ним их ветер сырой ждёт.
И снег с дождём, иль просто дождик,
Но что-то, с неба всегда льёт.

Промокший лес глядит устало,
Деревьев мокрой кроной ввысь.
В нём бурей веток накидало,
Смотри под ноги — не споткнись.

Включите солнце...

Апрель стучится белым бездорожьем,
крошится бархатом весенняя метель,
рассвет продрог до бледно-алой кожи;
я безутешен, словно снег и насторожен, как лиса,
но музыка прощает беспокойство.

Тепло фаянса, жар кофейной гущи –
мне сохранят на кромке языка
горячий мимоходный привкус солнца,
пока лоснится млечный пух с седин зимы,
и жемчуг сна рассыпан под ногами.

Излучистые пальцы мёртвых скверов,
перебирая ветви, лад за ладом,
нащупывают птичьи голоса
и залежи травы под бурым паром...