Произведение искусства

Пью за здравие Мэри,
Милой крошки моей.
Тихо запер я двери
И один без гостей
Пью за здравие Мэри...
(А. Пушкин)

* * *

И первую мою любовь
Все звали Мэри,
Хоть Марианною была
На самом деле.

Ни разу за нее не пил-
Был только школьник,
Но искренне ее любил,
И было больно,

Что никогда ничем в ответ
Не отвечала,
Но, впрочем, о моей любви
Совсем не знала.

Писал я на листочках МЯТЛ
Что означало:
Марьяна, я тебя люблю! -
Не понимала.

Марьяна,, Мэри!-я теперь,
Через...

Я слишком печальна,
Но, что это значит -
Горькая сказка во все времена,
Без чувства и смысла ,
Создается она для меня.

Воздух свеж и прохладен,
Смеркается вдруг за окном,
Рейн струится потоком прохладным,
И солнце сверкает на небесклон.

Верхушки серебрянных гор заискрились,
В солнечном свете - ночном,
Звезды за тучами вдруг притаились,
И слышно лишь пения звон.
Перевод нижеизложеного немецкого произведения:
Ich weiss nicht,
Was soll es bedeuten,
Dass ich so traurig bin...

Родина!
Тихий сад, где у тына алеет смородина,
Родина!
Островок за излучиной быстрой реки,
Родина!
Возле дедовской кузни сухая колодина,
Родина,
По апрелю лазоревые ручейки.

Родина!
Дар судьбы, что дороже и злата и ордена,
Родина!
Две души, две надежды, сращенные встык,
Родина!
Пусть тебя не коснется любая невзгодина.
Родина!
Пусть звучит горделиво священный язвк.

Родина!
Ты опорой судьбы и души на добро дана.
Родина!
Кто остался без Родины – жалок, убог...
Родина!
Я в...

Найти место в мире мечтал
Молодой поэт и стихи писал
Он знал что кто-то увидит его произведения
Он думал что поймут и всем расскажут
Что будущий великий, именно так скажут.

Но как он ошибался, не поняли его
Теперь он хочет только одного
Найти место, но уже не в этом мире
Он уже не хочет жить в роскошной вилле.

Он просто хочет смерть свою найти
Посидеть с нею, поговорить
Когда настанет его время, срок придет
Когда он из этого жестокого мира уйдет.

Теперь его место не здесь
Но...

Запретов больше нет. Зачем запреты?
Я в пустоту шагнула из дождя.
Сомнений нет и сожалений нету.
И я не оглянулась, уходя…

Куда приду, кого найду – неважно.
Себя бы только мне не потерять.
Я в пустоту шагнула так отважно.
Я начинаю чистую тетрадь.

Осколки прошлого я извлеку из сердца,
сотру следы своих былых потерь.
Я в солнечных лучах хочу согреться,
ничто не помешает мне теперь.

Никто не запретит мечтам сбываться
и не отменит солнечный восход.
Не буду больше под дождем...

Слава это яд, полезна в малых дозах,
Идеи, здравые, зарождаются в мечтах
С терпением в душе, хоть это проза…,
И как тут не любить - при таких делах?


… К. Д. Бальмонт (русский поэт, эссеист, историк)

Нет радости без печали,
Весною сбудется, о чём мечтали,
Между цветами таится змея,
Не бойся взять её руками…


… А. Барбюс (французский писатель, общественный деятель)

Не обольщайтесь - «святоши» и слабые,
Божья правда, на нашей стороне,
Где школа мудрости - грядущая мастерская...

Искусственно простужено искусство…
И жизнь печалится, ей как-то серо, тускло
Без чистоты, тепла, без искренности чувства…

Забита плотно морозилка,
Отсек такой у мозга здесь…
Ндааа… эй, гарсон!, подай-ка вилку!
Сюда пришли не Жить, а есть!..
Ну, что? Берём ещё бутылку?..
Стук вилок в ресторане пылкий…
Свободных столиков не счесть…
Но негде Чистоте присесть…
Искусственно кривляется искусство,
Пытаясь чувственное спеть,
Надменно корчит рожи спесь,
В поклончик перегнуло лесть...

Вплетаю в струны неба
Мелодию сердца,
Позволь, я буду надеться,
С первой проталиной снега,
С первым лучом золотым
Солнечной перемены,
Что наша с тобою вера
Ватный туман, не дым,
Нежный рассвет, не пепел,
Вплетающий в струны неба
Первым лучом золотым
Мелодию чистого света,
Музыку ясного чувства,
Ветреный глас пробужденья,
Не ремесло, искусство,
Искусство прожить мгновенье,
Как целую жизнь без остатка,
На высоте живого
Забытого легкого слова,
Строки, откровением сладкой.

Месяцы сдвинулись, в отвратительном беспорядке.
В декабре, - собираем грибы.
В марте, - биатлонисты стреляют в десятку.
Горяч лишь градусник, на солнце нагретый,
Но и его тошнит от вида грача
Нагло расхаживающего по снегу.
Модельеры ломают головы над изобретением
Нового, дрянно-сезонного одеяния,
А мы застыли перед творением Пикассо,
Немногословными изваяниями.
Попытка сказать, что чувствовал автор,
Создавая своё произведение.
Подобна попытке восстановления,
Отходов нашего...

Мое высокое искусство -
Замаскированный невроз.
Так говорили Заратустра,
Конфуций, Будда и Христос.

Я с Ними спорить не намерен,
Я маскирую суть отсутствий
Подобно Евиному Змею.
Невроз - высокое искусство.