Поют цикады

Поют цикады,
слышен шум волны...
Я в отпуске!

Цикада,дышала сердцем,лёгкие на потом,пусть
нам будет хуже, да хоть сядь в лужу, звёзды на
фоне ночи, да это так, между прочим, любовь в
ней, или она, а собственно всё ерунда, кто в кого
угодил, главное, чтоб рядил свободу в скован-
ность, познавал: безысходность; безыскусность;
искусство, скрывать искусство. «Которого нет?»
«Что в ответ?» Искушение, иск к самому себе,
путал следы, уходил от преследования, сна ре-
альностью, реальности сном, «Что потом?» «Бу-
ровит?» «Создаёт...

Поют птицы,
Радуются:
Весна пришла!

Под ладонью
От слов о любви
Надлома хруст,

Как еще
объяснить
Ей
моей визави

О силе чувств?


Я опять говорю
Невпопад,
Не так,
Не то…
А
Она
слышит пенье цикад,

В шумах авто!

Этой ночью,
У наших окон,
Машин поток,

от того то
из строк только смог

неровный слог!

Город глух
от сирен
Серенад,
от дыма мглист.
А
она
Слышит пенье цикад,

Как звон монист.


Не сдержусь,
Спичкой вспыхну
Вот, вот,
Раскол внесу!

побожусь!

может быть
Еще...

Ангелы поют на небесах
И их песня еле слышна
Но услышишь песенку ту
Для тебя они только поют

И нет лиры, гитар, медных труб
Они просто тихонько поют
И мелодии этой мотив
Ветер с дождиком вмиг подхватил

Отбивают тот такт каблучки
Вот ее напеваешь и ты
И ты даришь ее небесам
Возвращая ту песнь Ангелам

…Так не поют, так умирают от любви…
Так истекают кровью за истину и веру,
Так кровь последнюю другому отдают,
Так в бой решающий идут
и на Суде последнем предстают.
Так не поют, так Богу душу отдают.
Так голосом низводят Небеса на землю.


21.06.14.
Н.Шлемова

Не соловьи, поют с зарёю,
Над полем, вОроны кружат.
Сказала ты: - «Господь с тобою.»
И отвела в сторонку взгляд.

Слеза горючая, туманя,
Мир пред тобой, в твоих очах.
В них отражалось зари пламя,
Жил за меня, тревоги страх.

Не плачь родная, не тревожься,
Покуда живы — не помрём!
И смерть и жизнь — всё в воле Божьей,
И вся надёжа, наша в Нём.

Смерть не страшна — в ней нет позора,
Позор — жить, предав Долг и Честь.
Ты не тумань, слезою взора,
Господь поможет — Он в нас есть...

О чем поют птицы? О землях родных?
О том, что им снится? Блеск рек голубых?

О том, что прекрасен полет поутру?
Что нежно взбегает тепло по крылу?

О том, что с ветром навечно друзья?
Танцуют в восторге, всем сердцем любя?

О том, что глаз зоркий не знает границ?
Влекут вдалеке тайны игр зарниц?

Свобода и воля над полем пшеницы,
Но все же...о чем поют птицы?

Пустота разлива гор, призрачной облачной кроны
безбрежно разбросанной кофейной долины,
полной целебного безмолвия, такую пустоту
зову я сердцем дикой поэзии.

Тени поют.

Небо вскрывает кристальное лоно,
взгляд – водной лилией,
слух – орлом за версту,
прикосновения – шелковым лезвием.

Слушай.
Безмолвствуй.
Тени поют.

Уходи от себя метелью горного воздуха.

Хвалу Христу поют в церквах.
Во всех. И даже - в православной.
У нас с тобой одна стезя -
идти тропою "узкой", главной.

"В погибель тысячи дорог", -
поётся в христианском гимне.
В твоих стихах прославлен Бог,
мне это кажется взаимным.

Тебя за ежедневный труд
прославил Иисус прекрасно -
твои стихи о Нём поют
и, между прочем, очень классно.

Владимир, в сумраке земном
несёшь ты свет Христова мира,
так пусть всегда звучит о Нём
твоя евангельская лира.