Поэтов

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам, –
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.

Общаясь с дураком, не оберёшься срама.
Поэтому совет ты выслушай Хайяма:
Яд, мудрецом тебе предложенный, прими,
Из рук же дурака не принимай бальзама.

* * *
Мы пьём не потому, что тянемся к веселью,
И не разнузданность себе мы ставим целью.
Мы от самих себя хотим на миг уйти
И только потому к хмельному склонны зелью.

* * *
Чьё сердце не горит любовью страстной к милой, -
Без утешения влачит свой век унылый.
Дни, проведённые без радостей любви,
Считаю тяготой ненужной и...

Какую заповедь я нарушу,
Какое я совершу злодейство,
Когда по чьим-то славянским душам
Пройдусь колючим своим еврейством?

На гнев и зависть их обрекая,
Созвучий стаи ловлю на круче.
А вот такая я, вот такая!
И лучше вас, потому что лучше!

Я — маг и лекарь, поэт и воин,
Судьбу штурмую с упорством танка,
Не потому что мой папа — Коин,
А мама — угличская крестьянка.

Ведь не они мне вручили лиру
Наследным брендом — а ну, владей-ка,
А те, что мир полагают тиром
И в спину злобно...

Различные Женщины ходят по свету.
Буквально два слова - на тему на эту.
Во-первых, есть Женщины - рыбки и птички.
Есть зайки и пупсики. Пышки и спички.
Драконы и змеи. И тысячи кисок.
(Тут крик из толпы: "Огласите весь список!")
Есть Женщина-смирно. Есть Женщина-вольно.
Есть Женщина-"Нива" и Женщина-"Вольво".
Есть Женщина-плазма. Женщина-лёд.
Женщина-лезвие. Женщина-йод.
Есть Женщины-девы и Женщины-овны.
Есть Женщины-где-вы? и Женщины-вот-мы!
Вот Женщина-финка. Вот...

Помыл клубнику и к компу поставил,
ем и одной рукой стучу по клаве.
Сегодня ночь я проведу без правил:
Высоцкий пел – и я имею право.

И рифмы не ищу, они мне сами
являются по музы приказанью,
в мгновенье ока становясь стихами,
и, как у всех поэтов, предсказаньем.

Мы все – мечтатели; и все – пророки!
Сижу и мучаю клавиатуру,
забыв судьбы дурацкие уроки
и размечтавшись о величье сдуру.

Сладка клубника, но мечтанья слаще
о том, что в лирике скажу я слово.
Вы думаете – я...

Любовь, я мыслил прежде, неподвластна
Законам естества;
А нынче вижу ясно:
Она растет и дышит, как трава.
Всю зиму клялся я, что невозможно
Любить сильней - и, вижу, клялся ложно.
Но если этот эликсир, любовь,
Врачующий страданием страданье,
Не квинтэссенция - но сочетанье
Всех зелий, горячащих мозг и кровь,
И он пропитан солнца ярким светом, -
Любовь не может быть таким предметом
Абстрактным, как внушает нам поэт -
Тот, у которого, по всем приметам,
Другой подруги...

О, книга книг! Кто не изведал,
В своей изменчивой судьбе,
Как ты целишь того, кто предал
Свой утомленный дух - тебе!

В чреде видений неизменных,
Как совершенна и чиста -
Твоих страниц проникновенных
Младенческая простота!

Не меркнут образы святые,
Однажды вызваны тобой:
Пред Е,вой - искушенье Змия,
С голубкой возвращенной - Ной!

Все, в страшный час, в горах, застыли
Отец и сын, костер сложив;
Жив облик женственной Рахили,
Израиль-богоборец - жив!

И кто, житейское...

Бывают в жизни глупые обиды:
не спишь из-за какой-то чепухи.
Ко мне пришёл довольно скромный с виду
парнишка, сочиняющий стихи.

Он мне сказал, должно быть, для порядка,
что глубока поэзия моя.
И тут же сразу вытащил тетрадку -
свои стихи о сути бытия.

Его рука рубила воздух резко,
дрожал басок, срываясь на верхах.
Но, кроме расторопности и треска,
я ничего не видела в стихах.

В ответ парнишка, позабыв при этом,
как «глубока» поэзия моя,
сказал, что много развелось поэтов,
и...

- Татуировку на сердце можно?
Что б не забыть…
- Сердце ведь мышца – не кожа.
Поэтому будет болезненно – сложно.
- Пусть будет сложно
Главное, что б навсегда.
- Так… Вы согласны?
- Да!

- Мне вас немного жалко…
- Как вы сказали…? Жарко?
Да-да! Вы правы!
Сегодня особенно жарко!
Ведь лето же…
- …поздняя осень.
- В восемь? Да! Несомненно, в восемь!
В восемь мне надо уйти.
Чтобы забыть по пути…

- Все. Я закончил.
- Уже?
Мне было вовсе не больно…
- Будет. Когда захотите...

Потягается утро стыдливо.
Солнце бросило в бор луч пилы.
У зари ветерок без отрыва
Лижет Отжим густой пастилы.
Отбаюкали ели на лапах
Смуглой ночи нелепый каприз.
Источает луг сказочный запах,
Перелесок вдали в блеске риз.
Изготовил туман балаганы
Вдоль берёзовых скромных девиц.
Принимают жемчужные ванны
В лужах стайки наивных синиц.
И немеют мгновенья рассвета,
Хочет небо их воспламенить,
Чтоб восторг у любого поэта
Не сумела природа вместить!
Только могут мудрейшие боги...