Молодость

Два скрипача, младой и старый,
Концерт закончили на «бис».
И молодой, услышав «Браво!»,
Уж опустил смычок свой вниз.

Смычок, что -- танцевал на грифе...
А пальцы, будто – мчались вскачь,
Не упуская темпа, ритма…
Огонь и Пламя -- не скрипач!

Тянул же, пожилой коллега,
Одну лишь ноту, весь концерт.
По струнам ни скакал, ни бегал...
И в том был свой его секрет.

Так за кулисами услышав --
«Ну что, младого не догнать?»,
Подняв свой подбородок выше,
Сумел с достоинством сказать...

Отцвели сады и жёлтая,
Под ногами в них листва.
Впереди зима ждёт долгая,
Стала жухлою трава.

Землю белый снег укроет,
Станет мир как я седым.
Только с ним опять весною,
Уж не стану молодым.

Дни летят, сбиваясь в годы,
Близок вечер жизни мой.
Осень в ней, в дни непогоды,
Просыпаюсь я больной.

Осень, осень — время зрелости,
И печальное чуть-чуть.
В нём о теле нашем бренности,
Живёт память, даря грусть.

Отцвели сады и жёлтую,
Жгут листву и валит дым.
Грусти нет, жалею...

Старого света помещики, осененные бузиною и
грушами, а вы послушайте историю о Пульхе-
рии Ивановне и Афанасии Ивановиче.
- И чего я о них не слышал?-(махал веером, отго-
нял мух), вибрирует мобила в кармане: «Сейчас,
кто-то звонит, достану, подожди,- говорит в тру-
бку, - не дышит? Да брось ты, претворяется, уда-
рили? Тупая травма живота, вот это да, покажи
его хирургу, какая у него группа крови? Машу?
Да, я сейчас её успокою».
- Кто продавил стул? вы Афанасий Иванович?
- Ничего...

У Судьбы тяжелая рука,
и, людьми играя постоянно,
то вдруг вознесет за облака,
то уронит наземь бездыханным.
Может быть любимчиком любой:
полной чашей дом, веселье, счастье
а потом, заброшенный судьбой,
все, что есть, утратит в одночасье.
А иного вознесет Судьба
из конюшни, или из сортира,
и посадит на престол раба,
чтобы правил с трона целым миром…

ПРОЛОГ. ЗА 4 ВЕКА ДО ИСХОДА
СТАРИК-СКАЗИТЕЛЬ:
Из калитки царского дворца
скороходы мчаться в храм Амона,
вызывают...

Умер друг... земля пусть будет пухом...
Хотя стремился он собраться с духом.
Собрать все силы, чтоб смерти избежать
И на земных просторах погулять.
Двадцать пять дней в реанимации лежал
И от врачей профессиональной помощи он ждал.
Но как, видать... он не дождался
На двадцать пятый день... он там скончался...
Хотя был молод и полон сил...
На тот свет он не спешил.
Много на земле он не доделал...
Хотя всегда стремился много сделать.
В России гутарят, что медицина, мол, сильна...

Люблю, Я жизнь!
Люблю играя.
В Ней "Пропасть" есть.
Я Там , гуляю !
Мой Дух, за Это, в благодарность ,
Прочь гонит слабость и бездарность!
-----
И , ВОТ ЕСТЬ МИГ ,ПОДХОДИШЬ К КРАЮ..,
Вниз смотришь!.. Дух уже взлетает..!
Душа на пятки нажимает.,
Как будто гвоздь , там прибивает!
А Сила Воли, как Наркозом,
Командой мысли, --..дышать носом!
И вот Душа- уже простила -за Всё! -и Всех!
И что не Было!..
Отсчёт пошёл..
Подняты руки согласно всё нутро от скуки...
-----
В ТОТ МИГ...

- Я люблю своих сумасшедших!
(Молодой врач говорил жене)
Они такие живые, почти, как дети
Ты не поверишь,
Они тянутся ко мне!

На него со страхом смотрела жена
В ней зарождалась неприятное чувство
Что она остается одна

- Я люблю своих сумасшедших!
Молодой врач говорил жене
Он положил ей руки на плечи
Хочешь, завтра пойдем ко мне?
Жена отрешенно смотрела на свет
И коротко мужу ответила
-Нет!

Ах ! Змеёй из старой кожи бы
Взять и вылезти весной...
И с инстинктом, в нас заложенным,
Стать, как прежде, молодой !

"Молодой"- неполно сказано,
Лучше юной, от души...
С теми днями столько связано!
Ох ! Забудь и не греши !!!

Д он Кихот просыпается рано в субботнее утро
В окружении белых окурков и рваной Табосской
Из – под век пробивается взгляд, удивительно мудрый
А вокруг расстилается время мучительно плоско

Дон Кихот начинает свой путь в поисковых системах
Открывает затёкшие двери, спешит на вокзал
Он давно уже ищет того, кто танцуя на стенах
Человеческий род принудительно заколдовал

Он искал в поездах, в отдалённых от атласа точках
На страницах газет, под столами жующих бистро
У причалов больших...

Вы, чьи широкие шинели
Напоминали пapyca,
Чьи шпоры весело звенели
И голоса, и голоса...

И чьи глаза, как бриллианты,
На сердце вырезали след, —
Очаровательные франты
Минувших лет.

Одним ожесточеньем воли
Вы брали сердце и скалу, —
Цари на каждом бранном поле
И на балу, и на балу.

Вам все вершины были малы
И мягок — самый черствый хлеб,
О, молодые генералы
Своих судеб!

О, как, мне кажется, могли вы
Рукою, полною перстней,
И кудри дев ласкать — и гривы
Своих коней...