Меньше

На новой и быстрой машине,
Немецкой добротной сборки,
В чем-то и где-то успешный,
Делец молодой и здоровый,
Утопая в кожанном кресле,
Мчится быстро куда-то, зачем-то.
Из колонок квадро-системы
Звук струится весьма прекрасный.

За окном горы степь сменяют,
Из-за туч пробивается солнце.
На обочине столбиком суслик,
Огляделся вокруг пугливо,
А за ним следит коршун серый,
На высокой скале сидящий.
Из-под камня вспорхнула птица...
Тут и там сверчки стрекочут...
Подле серой горы...

Сколько нужно времени для дела?
«Слушай, интересно… но, спешу…
Знаешь, всё смертельно надоело,
Буду посвободней – отпишу».

Сколько нужно времени для шутки?
Меньше, чем для дела в сотни раз!
Тем полезней радости минутки -
Мощное лекарство в паре фраз.

Сколько нужно времени для счастья?
(«Прочерк» для серьёзного лица)
Неподдельный ужас для напастей -
Этот миг… что длится без конца.

Прости, Господь, суждения мои,
Когда в делах досужих и превратных
Я нахожу не меньше виноватых,
Чтобы свои поступки обелить...
Дай разума тебя мне не гневить.

Не дай мне заблудиться в трёх соснах,
Когда своим тщеславием ведомый
Я обижаю близкого по дому,
Пред небом не испытываю страх,
Что я живу со злобой на устах.

В себе мне разобраться помоги,
Всех заблуждений дай мне сбросить путы,
Не дай, Господь, в тяжёлую минуту
Из побуждений истинно благих
Мне стать причиной горя для...

Добра Природа к человеку,
Питает нас она как мать;
Ее благодарить б за это,
Понять, помочь, а не ломать.

Все нам полезное взращает:
В плодах — здоровия нектар.
Их сочность к жизни возвращает,
Прими же этот солнца дар!

Вкус фруктов — кайф и объеденье,
В нем упоительная сладость!
Питайте к фруктам тяготенье,
От них гармония и радость!

И если жить хотите долго,
И хворей тяжких меньше знать,
Хотите если мыслить с толком,
И моложавостью блистать,

То не берите вы отравы...

Мы теряем друг-друга...
В этой странности дней.
Утро... день... снова утро...
И всё меньше друзей.

Утро... день... снова утро...
Всё проходит по плану.
Наше время летит...
Cловно тает в тумане.

Наше время летит...
Нам его не вернуть.
В этой жизни мы сами...
Проложили свой путь.

Сами мы выбираем...
Говорим... что судьба.
Выбор плох... проклинаем...
И виним небеса.

В круговерти дневной...
Мы не слышим друг-друга...
Каждый занят собой.
Новый день... всё по кругу...

Чем больше лет, тем ближе гроб, однако...,
иль Крематорий ( В общем, я за это Заведение... ),
поскольку вовсе не хочу, чтоб в наслаждении смака,
меня какой-то червь жевал! Возможно, у других иное мнение...

Чем больше лет, как ни крути, но жизни меньше, всё же...
И, поневоле, внутрь себя, стремится мрачноватый взгляд...-
Досада ль там ( здесь, о душе... )? В сомнениях, ведь негоже,
встречать чертей в объятиях, без числа, в их нагловатости, отряд...

Чем больше лет, короче всё...

Я стала взрослая, прости,
Мечты исчезли на рассвете,
Вот так за миг взрослеют дети
Вне времени и вне пути.

Оттрафаретилась печаль
На лицах плюшевых игрушек,
А сны остались на подушках,
Но красок их немного жаль.

Солнечным зайчиком в окне,
Корабликом, чуть неуклюжим,
Мне этот мир был очень нужен,
Он исчезает по весне…

И будут, как у всех, дела,
Маршрут и город постоянен,
И меньше солнца в жизни пряной –
Наполнила бокал весна.

Бежать, звонить, опять бежать,
Календарем...

Тили-бом-бом-бом,
Жил в пещере тёмной, гном.
Невысокий, коренастый,
Но широкий и мордастый.

Выпить очень он любил,
А по пьянке — буйный был.
Был охочим он до драк,
Дрался он без зла, а так.

Только всё-таки при том,
Был умельцем этот гном.
Мастер был тот гном великий,
Делал сабли, копья, пики.

Делал кубки, украшенья,
Славен был за те творенья:
Непростыми они были,
Сказку людям приносили!

Гном-волшебник, хулиган,
Честным был — не знал обман.
Трезвый, добрым был душой...

Пусть будет меньше горькой страсти слёз
Над тем, что обязательно случится,
Пусть радость в жизнь, а не слеза сочится
При всём могуществе случающихся гроз!

Коня загнали в дикой скачке,
Упал в траву, весь в пене он.
Резерв его весь был истрачен,
Он выдыхает пар и стон.

Судьба вонзает боли шпоры,
Бьёт плети случаем — гони!
И бывший раньше непокорным,
Бежит сквозь жизнь, теряя дни.

Бежит, а воздуха всё меньше,
Он выдыхает пар и стон.
Задует смерть в нём жизни свечи,
Он загнан тем, во что влюблён.

Тем делом, что его вобрало.
Тем, чем он жизнь свою прожил.
Его тем Даром жизнь загнала,
А он её — за то, любил!

Коня загнали в дикой...