Кубанские поэты о семье

Знаешь, где живет Поэт?
В узелке живет у Бога
За спиной, у них дорога
На двоих всегда одна,
В тишине ему звезда,
Что дарована судьбою
Освещает жизни век
И так бережно и тихо
Бог хранит его от бед…
Но однажды мудрый Бог
Вдруг развяжет узелок,
Отдохнуть присев у края
Звездной россыпи пути
И поэт ему читает
Вслух творения свои,
Но заснет усталый Бог,
А поэт со всех силенок
Прочь бежит и, как ребенок,
Что добрался до конфет,
В мире жадною душою
Все старается познать,
Все...

Спроси, мой друг, у трепетных осин:
По ком сегодня грусть листает ветер,
По ком сегодня бабы на Руси,
Заголосили без обычных сплетен...

Спроси, мой друг, зачем печален дождь
И листья во дворе упали в кучи,
И медяки суют кому-то в горсть,
И солнце закрывают в небе тучи...

Спроси, мой друг, за кем иду в толпе,
Незряшною душою восклицая
И почему так одиноко мне,
И колокол звонит не умолкая…

Спроси, мой друг, зачем читать стихи
И прозу в некрологе об ушедшем,
Зачем прощать обиды...

Здравствуйте, печаль делить не стоит.
Не надо грустных слов, от них уже устал.
Меня трясёт от этих параноик,
Ну ладно, расскажи про пьедестал.

А ты что там замешкался так долго?
Поменьше грустных мыслей и вперёд...
Кто там пришёл? Опять эта девчонка.
Ну ладно, пусть немного подождёт.

Вот в небе сверкнула звезда -
Ушёл наш поэт навсегда.
Померк лунный свет -
Ушёл наш поэт,
И брошены в небо года.

Я верю вам ребята,- это сложно
Когда ушёл любимый человек.
В моих же силах ведь...

Ты не придешь.... На паутинке
В прозрачной капельке росы
Тень отражений... Мерзнут льдинки
От одиночества в тиши.

Среди неведомых созвездий
Мелодии не слышен звук,
Осколки прежних поколений
Взывают в Вечность лесом рук.

В мольбе, в усталости, в надежде
Над свитком, книгой, у икон.
Спиралей вязь кружит, как прежде,
Стирая, явь и бренный сон.

Прикосновенье невозможно...
Три, семь, тринадцать... до конца...
Свечи огонь горит тревожно
Души касаясь и лица.

Бунтует мысль...

Нет, я ни поэт…куда уж мне до Вас!!! Пижон…
Нет, я ни поэт, кому здесь врать!!!
Таких как я в России, возможно, миллион,
Что научились чувства рифмовать!!!

Нет, я ни поэт…куда уж мне до Вас!!!

Куда ни плюнь, всё попадёшь в поэта,
И раненным завоет он зверьём,
Так разобидится поэт при этом,
Что сердце разобьёт опять своё.
Есенины и Пушкины живыми
Остались в каждом сердце на века
Живут в нас и творить хотят отныне
Прославить Русь на долгие года.
Но, Боже мой, читателей - то нету,
Кому писать, ну разве, что себе,
Обидно, больно жутко так поэту,
Не признан, не прочтён, увы, никем.
А, впрочем, друг мой, это не задача
Пиши себе, жене, друзьям, мечте,
Рисуй, твори, греши, а это...

Трудно малому поэту помирать –
На Руси поэтов средних – цельна рать!
Хорошо, коль был хотя бы добряком,
Это легче – есть не чокаться по ком.
Средний слесарь – тот не бойся – помирай.
Помирать поэту малому – не рай.
Станут речи на могиле городить,
А глаза – по закоулкам разводить.
Правда, есть ещё надежда-уголёк,
Что проклюнется хоть строчка-стебелёк.
Так случилось – ты у знающих спроси –
И у малого поэта на Руси.
…Ты уж стебель, выбирайся из травы –
За тобою две соломенных вдовы...

Собрались утром всей семьей на дачу,
Все как обычно вроде, как всегда.
Кота с собою взяли на удачу,
Собачку Дуську и еще щегла.

Двух канареек в клетке и мартышку,
Морскую свинку, пару хомячков.
А черепашку, милую малышку,
Полдня искали, сбились прямо с ног.

Ну, вроде все на месте, слава богу,
Решили всех опять пересчитать.
Кот, правда, поцарапал теще ногу,
Как можно, ведь она почти как мать.

Расстроились, конечно, все немного,
Собачка Дуська плакала навзрыд.
Всем тещу очень...

Любите, женщины, поэтов,
И будет счастье вам в любви!
Венок чудеснейших сонетов
Подарят, как цветы, они...

В дыму из грез, словес, мечтаний
Живут поэты; и богиней
Себе любимую представив —
Возносят в вечность ее имя.

Зажгут глаза, все дни — не скучно,
И шепчут нежно благозвучья,
Фантазий брызг у них фонтан…

Любите, женщины, поэтов!
В сияньи огненного света
Обнимет вас любви дурман…

Надо верить в обычное,
надо рассчитывать здраво…
У поэтов с убийцами,
в сущности, равная «слава».
Кто в веках уцелел?
Разберись в наслоеньи мотивов…
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.
Бесшабашные, нервные,
святы «блюстители долга»…
Ну, подумаешь, невидаль:
Однажды вспылили – и только!
За могильной оградою
все обвиненья напрасны…
Пахнут их биографии
лишь типографскою краской.
Вот они на портретах
с улыбками благопристойными…
Так что цельтесь в поэтов -
И...