Кубанские поэты о семье

Люблю смотреть на мимику лица,
Как ты порою губки поджимаешь,
Как неприступны, каменны глаза,
Когда стихи воочию читаешь.

Ход мыслей здесь, увы, не угадать,
Мне не дано читать на расстоянье,
Позор? Успех? Иль пламени предать
Прелюдно всем поэтам в назиданье.

Вот глаз моргнул, слезинка потекла,
Виной тому возможное цветенье,
А вдруг в стихах открылася душа
И поняла поэта вдохновенье?

Прочитан стих. Отложена тетрадь.
Как критик жду честнейшего ответа.
Вдруг поцелуй горячий дал...

Не пора жонглировать словами,
Темный город нас пока не слышит,
Он еще не распахнулся снами,
В зареве заката томно дышит!

Пусть не все зашторены окошки,
И бегут усталые машины,
А на крышах все горланят кошки,
Толи песнь любви, толь матерщину...

Вечер закрывает в доме двери,
Загоняет в мягкие постели,
Засыпает тот, кто в Бога верил,
Да и тот, кто ни во что не верит.

Лишь поэту ночью сны не снятся,
Заглушает тишина словами,
Ведь поэты от Луны родятся,
И живут душой под облаками...

Мир мой пламенем объят,

Течет по венам сладкий яд,

Бежит по жилам всей моей вселенной,

А я бегу из сладостного плена.

Я не могу любить не умирая,

Не сгорая от огня твоей любви.

Мгновения забвения

Мне дарит сон о новой жизни

Без тебя. Любя, теряю я себя.

Дурман, туман твоя любовь,

Должна я попытаться вновь

Собраться с силами и разорвать

Объятий прочный и порочный круг.

От манящих меня рук

Уйти в холодно трезвую печаль,

Чтоб без тебя все заново начать...

Мы поэты бетонного века,
В скудной вязи споткнувшихся слов,
На задворках былого Величья,
Бродим в душах из кандалов.

Мы поэты бетонного века,
Расплескали души нашей жар,
И в асфальтово - сером тумане,
Рисуем осенний пожар.

Мы придумали грезы свободы,
Несвободные в бытности дней,
И плещутся вольные воды,
У брегов наших смутных идей.

Мы поэты бетонного века,
И в пластмассе белесой зари,
Вырываем порою сердце,
Чтоб светить с эшафотов любви.

Сибирь - Кемерово...

Даже когда я ослабну и звуки,
Силы не хватит в слова мне связать.
Не отпущу я в бессилии руки,
Буду в себе, петь душой продолжать.

И пусть без звука, и сам я лишь слышать,
Буду ту песнь, но чуть-чуть всё ж она,
Мир, в нём присутствуя, сделает чище,
И в ком-то душу разбудит от сна.

Так же когда-то меня разбудила,
Песни, поэта ушедшего, тень.
В душу стихов вязь, навек подарила,
Ими заполнив, мне каждый мой день.

Души поэтов, в стихах здесь оставшись,
Тем, кому Дар слышать их...

По старшинству досталось царство,
лишь только умер Александр.
Принял династии, наследство,
«самодержавец», Николай.

В день коронации, по старинке,
в первопрестольной град – Москве,
сгрудились люди на Ходынке,
случилась драка в духоте.

В столпотворенье, как в удавке,
от криков, стонов, гул стоял.
Оцепенев от дикой давки,
народ покойников топтал.

На смерть, убийственным потоком,
навстречу собственной судьбе,
неумолимо-злобным роком,
несло Россию в круговерть...

Звенит по лужам дождь осенний,
шумят,в печали,тополя.
Убит поэт Сергей Есенин,
убита Русская земля!

Вот и сосна,в безлюдном саде,
прощаясь,ветками скрипит.
Тупая боль,пронзая сердце,
опять мне душу бередит.

Застыли пятна на рубахе,
налились веки тяжелей.
Убит поэт,распят на плахе,
удавлен "мёртвою петлёй".

Прощай..,кидаю горсть сырую,
в твоём берёзовом краю.
Ты так любил Родную землю,
Отчизну гордую свою.

Померкли краски небосвода,
лишь ветер бродит,чуть...

В той чуши, которою сыплют поэты,
как правило, теплится искорка света.
Она человечьим разбитым сердцам
нужна, как чудесный лечебный бальзам.

И бродят во мраке озябшие души,
и искорки ищут в поэтовой чуши.
А, если бы вымерло племя поэтов,
совсем не осталось бы проблесков света,
и мир погрузился бы в вечную тьму…

Вы этой судьбы не желайте ему!

Претендую на титул - ПОЭТ,
можно проще, но мягше - писатель,
я умею писать, читать - нет,
скажем честно, увы, не читатель.

А представить, когда прочитал?
тут сложнее сказать, ну, задача!
Не дано видно мне - ИДЕАЛ.
мой планшет, тот умеет судачить!

Он решит за меня, без проблем,
и представит все видеорядом
остается мне только затем
диктовать, это все по порядку.

Претендую на титул - ПОЭТ,
можно проще, но мягше - писатель,
я умею писать, читать - нет,
скажем честно, увы, не...

Тюрьма иль смерть – мне все едино, друг.
Неволею не огорчен нимало.
 
Приму твой дар. Готов вцепиться в труп
Голодный лев, деля обед шакала.
 
Пусть будет так, как хочешь ты – тюрьма.
Моя душа кончины ждать устала.
 
Стыдиться ль заточенья? Никогда
Жемчужину ракушка не смущала.

Аль-Мутанабби


Тюрьма иль нож - все для поэта блажь,
Его стихи - от божества мотивы.
Куда б не посади его, он рад,
И даже нож не портит его гривы

Волос на голове как льва,
И взгляд огнем небес...