Трудно малому поэту помирать...

Трудно малому поэту помирать –
На Руси поэтов средних – цельна рать!
Хорошо, коль был хотя бы добряком,
Это легче – есть не чокаться по ком.
Средний слесарь – тот не бойся – помирай.
Помирать поэту малому – не рай.
Станут речи на могиле городить,
А глаза – по закоулкам разводить.
Правда, есть ещё надежда-уголёк,
Что проклюнется хоть строчка-стебелёк.
Так случилось – ты у знающих спроси –
И у малого поэта на Руси.
…Ты уж стебель, выбирайся из травы –
За тобою две соломенных вдовы,
Сто несчастий, сорок бочек куража,
Два ли, двадцать ли смертельных антраша.
Злые дети. Быт почти что без порток.
И не пять ли упорхнувших паспортов?
Бестолково? Но такая уж стезя:
Только ступишь – ни назад, ни вбок нельзя!