Кант

А в «Дублине» в четверг играют музыканты…
То льётся синий предвесенний джаз,
То мальчик с потрясающим бель канто
Свои ночные страсти передаст…

И тихий шепоток за столиком напротив,
Хотя, подслушивать, наверное, грешно…
Ах, милая, не уходи… Она уходит…
А он себе берёт ещё вино…

И очень грустно музыке внимает…
Опять тоскливо… Пятница идёт…
Она совсем его души не знает…
Зато четверг… Вино и джаз. Он пьёт.

Смешались ноты с тёрпкой красной влагой…
То, молча, он глядит во тьму окна...

Ты помнишь, Свет когда-то просиял,
Как Солнца Луч сквозь грозовые тучи,
Ты оступился, тяжело упал,
И страх отныне начал Душу мучить?
И ты искал опору средь людей,
Доверие и искренность теряя,
Ты помнишь тяжесть отроческих дней,
Как плату, как изгнание из Рая?
Но только там, во тьме и духоте,
Растил твой Дух в Душе живое семя,
Иных уж нет, и все далече те,
Кто шел с тобою сквозь земное время…
Зерно желает приносить плоды,
Стремиться к Солнцу против притяженья,
Лишь...

Когда я был немного помоложе,
Увы , любил рецензии писать.
Конечно дело это важно тоже,
Глаза ведь надо людям открывать.

Писал я их весьма помногу,
На результаты было наплевать,
Потом, когда одел я тогу,
Решил, не нужно людям правду знать.

Бывало что? Напишешь аспиранту,
А он в серьез все тут же принимать,
Ему бы милому по дяде Канту,
Природу человека понимать....

Заканчивалось очень плохо,
Зазнайством начинал сиять,
В противном случае, жестоко
Пытался подло оскорблять...

Квитень - квантовая матерь
Кантов точка вереницей
скапливаясь из столпа-
творичных атмосфер
без знаков где "STOP"
твой АМПЕР, поскрёбышек эры
чугунковых шариковым скатив со скамеек,
им откроет глаза на время,
на мир-пир, на царя-империю,
застеклит от морозца синего
да от птиц цвета вешнего,
она-де вечная, когтём распишется,
да раскудрявит весною перия,
да не склюёт зерно у форточки,
она-де жрица первобытных актриц
хранительница лиц и тотема,
она-де в системе, примёрзла к антенне...

Кто в чём силён? Как можно измерять:
Длину, размер, вместительность…таланта.
Не стоит искушать Природу-мать.
Что делать, если мыслями не канты,
Телами не атлеты… Но душа
Неизмерима в баллах интеллекта!
И тот: кто ковыляет не спеша,
Не бьёт рекорды, не возносит вектор
К вершине людоеда-рычага,
Пытаясь Землю сдвинуть хоть на йоту;
Тот, кто не ищет в Логосе врага –
Даст фору, может быть, и полиглоту…

Жизнь блестела, словно твой паркет.
В тишине густых сосновых палок
Женщина качалась в гамаке,
И арахис жареный жевала.

Белый пудель стриженным хвостом
Всё махал, на солнце члены грея –
Женщина читала энный том
Сочинений Э. Хемингуэя.

В щели глаз лились живой водой
Строфы занимательных историй
Про окопы первой мировой,
И о старике, ушедшем в море.

Я был рядом, лучший друг семьи,
А точнее - лучший друг хозяйки.
Ежедневно, с часу до семи,
Рассуждал, качаясь в раскачайке...

В разгар жатвы и сбора пшеницы
Неработающий назорей
В филистимском селе появился
Повидаться с женою своей.

На себе притащил он козлёнка
И сказал: «Войду в спальню к жене.
Для меня голосок её тонкий
Корабельных канатов прочней.

Гименей мне бессрочный дал пропуск,
Обязательством прочно связал»...
(А до пропуска, стало быть, просто
Он к девице в окно залезал.)

Тут отец на пути как собака
Неожиданно ставит заслон
(Филистимская рожа, однако,
Как от них натерпелся Самсон...

Не хвалюсь Своим талантом,
просто хочется сказать,
что с Эммануилом Кантом
нечего Меня равнять.

Не нужна мне слава Будды
и Шекспир Мне не ровня,
даже Сам Хрущёв как будто
круглый нолик для Меня.

Что Мне Архимед? Подмётки.
Что Петрарка и Ньютон?
У Меня иные нотки
и физический закон.

Я летаю выше крыши,
выше птиц и облаков,
остальные - много ниже.
Ясно же без лишних слов.

Я настолько гениален,
что Мне только Пушкин брат.
Вы Мои стихи читали?
В них Мой гений виноват.

Опять в атаку Год идёт, похоже, даже в штыковую,
И вновь вопрос мне задаёт: «Где взял я женщину такую?»
Она совсем не твой расклад, умна, красива, элегантна
И глаз, чарующих агат, читала в подлиннике Канта.
Ну ладно бы Ален Делон, Марсель Марсо или Синатра,
Хотя бы вид на миллион, владелец яхты и театра.
А так, обычный штатский врач, в уездном городе корпящий,
Не музыкант, пера скрипач, творец мелодии щемящей!
Не состоявшийся поэт, не доучившийся художник!
За что тебе такой букет из...

Шагал Иван-царевич по болоту.
Туманом тихо разливалась мгла
И что-то не заладилась охота…
И вдруг к его ногам летит стрела!
Кокетливая, с гарусом и бантом,
И видно же, что пущена не зря:
Примотан к ней платок с зеленым кантом
И надпись «Дочь болотного царя
Желает сочетаться нынче браком.
Приданое немалое за ней.
Коль ты нашел стрелу, не пяться раком,
А приходи жениться поскорей!»
Сердечко у царевича забилось:
О браке он подумывал и сам.
Но… на болоте – царь? Скажи на милость...