Элегии

Мутные кровоподтеки аспидных морщин тротуаров.
Зеркальная влажность апрельских фантазий. Дождь провожает меня сегодня.
Я научился любить его серые скользкие локоны, его поджарый
звон серебра, лед колокольчиков, золото,

потерявшее цену в скрученной грузности туч. Пустота
разгружает уличный хлам, молчание окон поет совершенней.
Олово неба стекает забвеньем,
но что есть любовь, как не отрешение; что есть красота,

как не скрытая чувственность холода. Я буду особенно откровенен
с тобой...

Черный цвет помады, долгий поцелуй,
Леди, моя Леди сердце зачаруй,
Выпачкай истомой, погрузи в разврат
Леди, моя Леди, нет пути назад.

Как и нет сомнений: Ты мой – Идеал.
За Любовь с Тобою душу я продал
И без колебаний крест сорвал с груди.
Леди, моя Леди – Дьявол воплоти.

Я лишен свободы, о, как сладок плен!
Разум искушенный жаждет перемен
В мире без морали, в мире без стыда.
Леди, моя Леди – Чешская Звезда.

Пламенем пурпурным Ты меня согрей,
На порочном ложе обними скорей...

6 (Прохлада)
Утренняя летняя прохлада, врывающаяся в приоткрытую дверь, обволакивает повисшую в уголках губ тишину.
Змейкой взгляда скольжу по стеклянной плоскости окна –
в размеренном ритме пустого сердца одиноко плещутся ветви старой груши, путаясь грузными басистыми ветвями в прозрачной вязи расплывчатого ветерка. Струны мысли, разжатые смертельной усталостью, плавно дрожат в свободном течении приглушенного монолога. По-одиночке люди слабы, но, только в одиночестве человек и может черпать...

Что может быть важнее печали и чище слёз,
бессмертнее смерти и ненадёжней дыханья в груди –
горсточка горечи на язычке кисти, скользнувшей
падающей звездой в недописанную картину
по живому сердцу.
Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь –
кружится часовой механизм, проверяя на прочность
вестибулярный узел. Кто умирающему мгновению
подарит вторую жизнь, подарит бессмертие,
как не тот неистовый нищий, расточительный на порок,
но жадный до невинного взгляда безумца.

В...

Bells for John Whiteside’s Daughter
Колокола звонят по дочери Джона Уайтсайд (Элегия)
John Crowe Ransom (1888-1974)

В маленьком теле, как молния быстром,
C изящностью птицы крыла,
Tолько недавно, не верится даже,
Здесь девочка рядом жила.
Что же здесь делают крест и кадило,
Неужто она умерла?
Смерть не спросила, скосила не плача,
И нас поразила она.

Только вчера залетали к нам в окна
Cчастливого смеха звонки –
С тенью своею сражалась под солнцем,
В длину совершая прыжки...

Сиюминутная элегия заката,
словно мотив сверчка накоротке
в вечернем сумраке, где тает налегке
пыль полдня под морщинами халата.

Смоль горизонта, бледных окон фрески
хранят, как память – смертную тоску,
смак полусна, преклонную весну
под чёрной скорлупой слепого сердца.

Густые ели, лапами качая,
в святилище, с сокровищем молчанья,
откроют дверь, захлопнув глаз просвет.

Просалютуют парковые кроны
сквозь беспорядок неба невесомый,
и ночь покроет тайной, словно смерть.

К возвышенной глубокой синеве,
Беспомощной, беспамятной, остывшей,
Низиной ставшей, но когда-то жившей
Оградой стен и древних площадей.
Взлетает ласточка – полет её столь близок
К тому беспамятству, беспомощности – в ней
Все далеко, чем дальше – холодней,
Полет ее тем низок.


* * *

И ничего на свете больше нет,
Или сказать по правде не нашлось.
В открытое окно разносит ветер
Листки исписанные
призрачно и монотонно.
И старые названья улиц,
И чуть блестит поодаль площадь,
И...

Качаясь в бездонной колыбельке, смотрел на
лицо в окне, ту мач, (слишком), оверштаг, де-
ржи нос по ветру, (так), толпа обезумела (кач-
кач), (элегия написанная на сельском кладбище),
(шёлковый путь, старая военная дорога), пирога,
болтающаяся на волнах, кувшинки и лотосы ря-
дом, кваканье лягушек, ядом, отравленная на-
всегда, из ниоткуда в никуда, парафраза. чу-
жой строки, на отдалённое сумасшествие, то-
ски, токи, атомы появлялись в твоём мозгу, мо-
лекулы (не будь таким...

Опять квартире пахнет кофе,
Опять не убрана моя кровать.
А я сижу за "клавой" снова,
Элегию пытаясь написать.

Хочу оплакать жизнь в квартире,
Где очень грязно, но тепло.
И даже запахи в сортире
Напоминают мне о том.

Она пришла, разволновала,
В квартире шорох навела,
Чуть на кровате полежала
И вот - обиженной ушла!

А я сижу поступив очи,
В экран не тронутый гляжу.
Уехать завтра что-ли в Сочи -
Добрее женщину найду!

И пала ночь, и зарисовками теней
Покрылись густо кипарисы и фасады,
Летит Луна, и утро будет мудреней,
Но здесь пока ночь дышит яростью засады.

Вот дочь купца, а может быть служанка их,
В Ла-Манче дело то, а может в Арагоне,
Тут сад наполнен ароматами и тих,
И без людей любовь зажглась бы тут в истоме.

Но то любовь, а то мужчин ревнивый пыл,
Жена, сестра иль дочь, а может быть все вместе,
О, сколько раз театр для нас подобный был,
Когда влюблённых убивали из-за мести...