Художник

Боль, оставшаяся навсегда, город караганда,
там где он не был, акробат, упавший с каната,
туберкулёз позвоночника был горбатым? гео-
метрия пространства, уходящего вдаль, посто-
янство, или переменная, функция, бренная или
вечная, художников цель, облаков гель, квас
рассуждений, о колорите, гении, ангеле, охра-
няющем поэта, а муза, приходящая и к кому-то,
где-то, когда-то, как на глаз заплата выбитый,
чтоб не подсматривал за судьбой, и не говори
даже ой, будешь знать, как и...

Кладбищенский покой,
Вот суеты мирской финал.
Здесь веет от живых тоской,
Что между нами промежуток мал.

Разнообразие камней,
Узор сплетения металла,
Всё много проще и скромней,
Только живым бывает мало.

Здесь все равны,
Отличие лишь в роскоши надгробий.
Художники творить вольны,
Добившись схожести подобий.

Как тихо и уютно.
И даже время замедляет ход.
Тут всё совсем не так, как будто,
В другое измеренье переход.

Вот ворон, чёрным изваяньем,
Украсил перевязь креста...

Пока ещё жив, шёл, вселенная детеминирована?
взрыв, произошёл? нет, продолжается, пока, ле-
тят осколки и каются, попавшие в его эпицентр,
начального состояния, граничных условий кон-
церт, (джем сейшн?) происходил или казался,
был мил, заливался, трелью, как соловей, теперь
я услышал, повидло намазанное на хлеб, вы бы-
стро опускаетесь здесь, взахлеб, он говорил мо-
дели, идущей по подиуму еле-еле, неволить не
будем неделю, художника прокляло время, не
лезь и не ешь бремя...

Впервые Ксеркс увидел мир ночной
В приходе, византийскими камнями
Возвышенном, жемчужною трухой
Гербовник звезд троящем в тусклой раме.

И стройные в душе ряды зажглись,
И странные образовались реки,
Прекрасно освещенные, как высь,
Пространством, убивающим навеки.

Быть может, над водой Левиафан
Акафисты речет, молясь потиру,
Когда сквозь сон в астральный океан
Вплывает рак по лунному эфиру.

Быть может, разве лунные огни
Для иноков одних верхонебесных
Светятся и серебром горним...

Галерея сия появилась
Постепенно, холст за холстом.
Кисть художника отразила
Мысль его в изложенье простом.


История эта полна удивленья.
И мало таких, кто поверит в нее.
Но мир в ней описанный дышит волненьем,
Которое радует или гнетет.

Она мне открылась, когда был я молод,
Когда еще был неиспорчен судьбой,
Когда я желал утолить знаний голод,
Когда вся природа была мне родной.

С тех пор стал я тверже, стал тяжелее.
Уже мне неведомо чувство родства
С природой великою, что...

Ни слов, ни ролей, образы утеряны, декораций
не было, режиссёра убили и его съели крысы,
балетмейстеру, сожгли лицо и глаза кислотой,
так, что он не успел сказать даже ой, опыт про-
пал без вести, труппа распалась как труп, только
один директор тут, кричал в рупор, не хотел в
это поверить, кого он будет, лошить и во что
теперь будет верить, кто напишет великие пье-
сы, для умершего тела, и кому стюардессы бу-
дут разносить виски, во время перелёта из мос-
квы в нью-йорк...

В саду разбившихся представлений
Стоит сумасшедший мольберт,
Где цветы рисуют художника.

Штрихи вырастают как трава,
Как саргассы космоса,
Опутывая мир.

Поет птичка. Журчит фонтан.
Легко на сердце, сладко,
Клонит в дрему июля тепло.

Цвета сползают со своих мест,
В полдень вливается полночь,
И глаза солнца становятся изумрудными.

Ведь оно переливается в листву,
А листва переливается в картины,
А картины перелились в тебя.

И моментальные сны
Выключают часы
Вспышками...

Объект и его восприятие, в театре сознания, (от-
ражение), состояние мозга, учитывая при этом,
(призывал к ответу), кричал, всё ни так, серёга,
был пьян как всегда немного, театр сознания от-
сутствует, дай потрогать его, пощупать или уви-
деть, а что, обидеть художника каждый сможет,
кто, кто, всё подытожит, расскажет нам о зерка-
льных нейронах, слева направо, сверху вниз,
стремглав, сломя голову (завис) катись, негати-
вное восприятие чувств, кто развернёт сознания
куст, на сцене...

ПРЕДИСЛОВИЕ АВТОРА


Итак, продолжение ночных раздумий...

Не знаю, что накатило... Купол праздника, наверное.
Когда всё вокруг в первой неделе марта - поет и говорит о Женщине...

Конечно же, я не против.
Я не против, когда чудесная половинка человечества манит и дразнит остальную половину, сильную. Мы, слава Богу, живые люди.
И мужской взгляд всегда упадет на вырез женской груди и дорисует в трусиках темный сапфировый треугольник... Но.

Но лично мне — хочется заглянуть в глаза и...

Этой ночью я пишу эпитафию
Черной желчью на крыльях ворон.
"Здесь не найдено место свободному.",
— Все пишу и пишу об одном.
А на утро,когда небо влюбленное
И готовое мой дух проводить,
Я прилягу на стол ободранный
И засну вечным сном глухоты.
На минтальевой юбке моей
Кровью выдран красивый узор,
И в мгновенья моего пробуждения
Все пишу и пишу об одном:
"Чистая совесть художника,
В глазах будущего — бессмертие,
Отдается соблазну греховника,
У даряясь об землю неверия.
Он не будет...