Художник рисует картину

Твои глаза рисуют дождь.
Художник нынешней картины.
Чего же ты в рисунках ждешь
И сколько плакать без причины?
Губами нарисуешь том
Неизданных, невыплаканных слов
Опишешь в томике своём
Про мир любви в потоке снов.
А слезы капли на витринах,
Той выставки, твоих картин
К чему слова,в слезах причина
Ведь холст на выставке один.
Твои глаза всё дождь рисуют
Рисуют ливнями, в дождях
И чувства перед ним пасуют
Сдаются. Чувств не бередя.
Прикрыв материей картину
И утерев слезу с лица...

я выкрасил в радугу стены
открыл все двери, замки
и все сожжённые письма
мне стали до боли близки

я взял у души медиатор
и вспомнил забытый аккорд
а все разноцветные свечи
я вставил в праздничный торт

по почте послал телеграмму-
Танюша! ты нравишься мне!
и ты вдруг стала счастливой
в картине на этой стене

погасли твои мониторы
отключен мой друг — интернет
в динамиках Саша Васильев
поёт мне, что выхода нет

на кухне дымит сигарета
и чай рок-н-ролльный...

Нарисуй художник небо ,
Голубое , с облаками .
Чтобы люди улыбались ,
Небо трогая руками .

Облака что-б шевелились ,
Если дунешь ненароком ,
А потом гонимы ветром ,
Отдалялись что-б далеко .

Нарисуй художник птицу ,
Что парит свободно в небе .
Улыбались чтобы лица ,
Тех кто слышит ее пенье .

Чтобы слушали притихнув ,
Что-б стояли и молчали .
Что-б к картине той привыкнув ,
Уходили без печали .

Нарисуй художник море ,
Чтобы волнами бурлило .
Чтобы дети в нем купались...

Рисую в окне глаза,
Мечтаю увидеть зиму.
Не слушать, а рассказать
Как плюс переходит в минус.

Я снова рисую свет,
Мне ночь надоела в доме.
Хрустящих снегов концерт
Не слушают лёжа в коме.

Я снова рисую смех,
Раскатистый, дружный, звонкий.
Молчанье одно на всех
И рвётся всегда, где тонко.

Себя я рисую влёт
Сквозь узкую щель прицела.
Когда же зима придёт?
Мне хочется её тела.

-Что с тобой случилось вдруг,
Расскажи мне, милый друг.
Порчу что ль тебе наслали? Али сделали испуг?

Что с лица ты весь сбледнел,
Даже завтрак не доел,
Что же ждёт меня на ужин?! Скисших блюд скупой удел?!

-Ты подруга не шуми,
И меня не тереби!
Я в процессе сотворенья пребываю эти дни!

Уж такой внутри процесс!
Ижно я извёлся весь!
Но ни тпру, ни ну, ни впЕред, ни идёт никак прогресс!

Тут хоть к бабушке Яге,
На поклон, пусть кочерге
Даст приказ меня под….енто пнуть, а можно...

Рисовала я свою ЛЮБОВЬ...
В мыслях своё счастье рисовала.
Но не знала... что так будет больно...
Когда сердце настежь открывала.

Я не знала... что впустила вьюгу...
Что покой мой навсегда пропал.
Станет что печаль моей подругой...
А себя я... просто потеряю.

Снова набираю я твой номер...
А ответом... длинные гудки.
Может просто телефон не слышишь...
Ну а может быть не хочешь говорить.

Потерялась я в пучине мыслей...
И в душе моей теперь тревога.
Я поверила судьбе и жизни...

Картина хмурая, унылая
Застыла за моим окном.
Под белою холодной силою
Как бы присел соседний дом.

Давно уже не снится милая
Моя ни ночью мне, ни днём.
Картина хмурая, унылая
Застыла за моим окном.

Под снежною тяжёлой ношею
Как бы присел соседний дом.
И милая моя, хорошая
Не снится мне унылым днём.
9 февраля 2011 г.

Жил, был художник один -
Сердцем он жил в мире добрых картин.
Был он беден и не женат,
И рисовал не «чёрный квадрат».

Когда музыка сердца к холсту вела -
Не интересовали его другие дела.
Он забывал о сне и еде
И жил в своей волшебной среде.

Но вот закончились кисти и краски,
И последовав дружеской подсказке.
Взял пару добрых картин
И для продажи их снёс в магазин.

Не прошло и недели,
Как-то утром ещё в постели.
Разбудил дверной звонок,
Его посетил искусства знаток...

Жил на свете Художник один, ещё в детстве он создал портрет,
Старичка из морщин и седин, а в глазах притаился секрет.
Он расстаться с твореньем не мог, рисовал, изменял, добавлял,
То пускал в перекрестье дорог, то в саду посидеть позволял.
И однажды Старик осерчал, в одночасье покинул свой холст:
«Ты измучил меня!» - прокричал – «Может быть, нарисуешь погост?»
Речи дар потерявший, был юн, всё же молвил: «А кто вы такой?
Может хитрый и страшный колдун, может фокусник иль домовой?»
Но в...

по Виктору Кротову


Семейство красок всё ворчало,
Что их используют не впрок.
Кто б вызвался, да им помог…
Глядишь, ворчать бы перестало!

Рисуют ими размазню.
Ни что не назовёшь картиной.
Не зря прожили жизнь свою,
Когда б шедевр – неповторимый!

Решили сами воссоздать
Себе творца с достойной кистью.
Собравшись, стали рисовать.
Был выбран холст пречисто-чистый.

Трудились с ночи до зари.
Не верилось глазам. О, Боже!
Хоть рисовали, как могли,
Закончив, их Художник… ожил...