Жил, был художник один...

Жил, был художник один -
Сердцем он жил в мире добрых картин.
Был он беден и не женат,
И рисовал не «чёрный квадрат».

Когда музыка сердца к холсту вела -
Не интересовали его другие дела.
Он забывал о сне и еде
И жил в своей волшебной среде.

Но вот закончились кисти и краски,
И последовав дружеской подсказке.
Взял пару добрых картин
И для продажи их снёс в магазин.

Не прошло и недели,
Как-то утром ещё в постели.
Разбудил дверной звонок,
Его посетил искусства знаток.

Много лестных слов звучало,
Много денег он дал и сказал:
- Это только начало.
Ушёл знаток, а с ним – Мир добрых картин
И остался художник один.

Только кисти и краски на столе,
Да денежные знаки в его руке.
Со временем слава и деньги овладели им
И сделали сердце его пустым.

Теперь писал он по заказу –
Рисовал тем, кто платит сразу.
Рисовал то, о чём не думал раньше –
Рисовал мир суеты и фальши.

Но душа ему не давала покоя
И ушёл он в разгул и запои.
И лишь во сне,
Он возвращался к любви и весне.

Он бродил в мире добрых картин -
Но проснувшись, был по-прежнему один.
Он не мог найти в суете -
То, что видел в своей волшебной среде.

И как-то по утру вспоминая тот звонок -
Лёг виском на металл и нажал курок.
Он ушёл от нас навсегда,
Но люди вспоминают о нём иногда.
Когда зачарованно смотрят на мир его добрых картин
И говорят меж собой: - А ведь он был такой не один…