Худо

«Фальсификации» язык можно сломать,
Какое значимое слово для нардепов!
Та «любих друзів» «помаранчевая рать»
Решила накормить бомжей обедом...

Для "небомжей" поставили палатки
И дядя Витя начал речь толкатьс трибуны
Другой Витек играл с майданом в прятки,
Шахтеру флаг он бело-синий всунул

Кругом лежат наколотые фрукты,
Мой Выбор Я…..ч на спине,
Испортились партийные продукты.
И плачет первый Витенька во сне

Один худой в очках. «Его» соратник,
ОРУЖИЕ партийное раздал
Теперь он...

Двоюродные братья за столом,
Один из них приехал из Израиля,
Общались, вспоминая о былом,
«И так далее, и так далее, и так далее»…

Я - русофил, с заметной сединой,
Терзался мыслью, предвкушая главное -
Ответ(!), который даст(?) полуродной,
«И так далее, и так далее, и так далее»…

Полу еврей - мой брат, – полу еврей!
Пять лет уже, как подданный Израиля,
По Батюшке - ментальный прохиндей,
«И так далее, и так далее, и так далее»…

Мамам – Фетисовы, - из мест
Смоленских, до...

Мгновенья последнего дня уходящего года
Сегодня в ночи растворятся под музыку звёзд,
Под звёздами Нового Года проснётся природа,
Рассвет растворит во вчера догорающий мост.

Слегка сожалея с прошедшим планета простится,
Проносятся в памяти в душу запавшие дни,
О нет, не исчезнут и где-то в незримых страницах
Незримыми строками лягут навечно они.

О чудная ночь новогодняя, полная тайны,
Волнует космическим праздником наши сердца,
Скрестились тропинки судьбы в эту ночь не случайно...

Я укроюсь от всех на вечерней заре,
Чистый лист перед взором раскрою,
Перед Ликами Звёзд в родословья игре
Я хочу обезвредить всё злое.
Мои предки! Вы жили когда-то давно,
Вы мечтали, страдали, любили...
Не смотря ни на что, вас люблю всё равно,
Ведь моими отцами вы были!
Я впишу в этот лист всё, что время забыть,
Ограждая себя и потомков,
Чашу предков очистивши, благо испить
Без веками нависших обломков.
Всё что было и есть, всё, что будет потом
Запечатаю белой свечёю...

вокруг меня очерчен круг
я словно в шаре из стекла
плыву в космическом пространстве
заклятие на постоянство
движением по морю рук
душа в струну времен втекла

свобода странствий, солнце воли
мне зла не сделает никто
ведь сердца философский камень
преобразит худое в пламень
согреет и излечит боли
все станет музыкой…все то…

Порою люди, не желая зла,
Вершат на столько черные дела,
Что до таких блистательных идей
Не вдруг дойдет и записной злодей.

Один решил «раскрыть тебе глаза»
И о любимой сплетню рассказал.
Другой тебя «приятельски» поддел –
А ты от той подначки поседел.

Подумал третий, что державы друг
Обязан доносить на всех вокруг.
И вот – донес…За безобидный взор
Тебе прочитан смертный приговор.
И жизнь твоя приблизилась к черте…
А ведь никто худого не хотел.

Порою люди, не желая зла...

Я жгу листки своих блокнотов...
Они сгорают без следа,
но из огня мне шепчут что-то,
на крик срываясь иногда.
Ну, вот листок: на нем пометки,
что второпях писал давно,
о напрочь сгинувшей разведке,
ушедшей в ночь под Ведено.
Тому уже три года с гаком,
но дело в людях, не в годах...
Их помнят матери, оплакав,
в далеких русских городах,
да этот листик из блокнота,
что предаю теперь огню.
Другим же помнить неохота -
так я ведь их и не виню...
Я просто жгу свои...

Босая нищая обочиной плелась,
Из сел и городов ее изгнали люди,
Она суровой Правдою звалась,
И без нее, казалось, лучше будет...
И вдруг нечаянно заметила она,
Что рядом с ней попутчица тащилась,
И тоже нищая - худа, боса, бледна,
Похожа на нее...
К ней Правда обратилась:
- Ты кто такая и куда идешь?
И отчего ты на меня похожа?
- А я сестра твоя, мне имя - злая Ложь,
Но и меня прогнали люди тоже.
Устав, они присели отдохнуть,
У Лжи был хлеб, у Правды - соль в платочке...
Потом...

Гибель тех, кто рисует ветра...
Это, право, худое пророчество.
Ветряная палитра щедра,
напишу я свое одиночество.

Понемногу озерной сини
и морской синевы глубокой
положу на свою картину,
звездных искр, отраженных в окнах,
легкой ряби дождя с проселка,
и вуали степных туманов,
и мозаику из осколков
пережитых давно романов.
Задний план распишу облаками
и патиною лунного света...

И пускай после этого кану,
как предсказано другом-поэтом...

А жить-то надо...
Палить ботву,
сиротской
серой кучей
на огороде
ждущей огонька.
Оно, конечно,
лучше б,
лучше б,
лучше б,
чтоб пуля та -
да в самого стрелка.
Иль, на худой конец,
да мне бы в спину,
иль прямо в лоб...
Но только б -
не в него!
Пусть он бы вырос -
маленький мужчина,
пусть он бы вырос...
Только и всего...