Голубой купол звенит

Отливают золотом купола
Из руин воздвигнутых вновь церквей,
Только вместо веры в душе зола,
Что-то потеряли мы от людей.

Чаще человек человеку – волк,
А не так, как ранее – друг и брат,
Меньшинство оделось в меха, да шелк,
Большинство не знает прикрыть чем зад!

Из огня да в полымя прыгаем,
Ждем всё от ворья справедливости,
В основном питаемся фигами,
Приняв их за знак Божьей милости.

Прячемся улитками в домики,
Бормоча французское – Се ля ви,
А в почёте лесби, да гомики...

В церкви печальных икон,
ожидающих новый поклон,
бабка одна у стенки
не жалела свои коленки.

Вошло дитя Новой Эры,
просто узнать энергию.
Не принимая веры,
он Бога искал элегию.

Он подошел к иконам,
услышал их слова.
Снова звон колокольный -
единственная молва.

Мимо прошел священник,
одеянием вытерев пол.
Славы и даже денег
он не сыскать готов.

И все же, церковь стояла
на деньги своих прихожан.
Купола постоянно сияли,
бес постоянно спал.

И вот в...

В синем небе облака,
Не достать до Вас руками.
Как туман их сень легка,
Смотрят наземь куполами.

Облака, да облака
Я душой, что ветер с вами.
Без любви мне жизнь горько,
Улететь бы вслед за вами.

Одиноко тишина,
Словно тень за мною бродит.
В паутине бытия
Дни, в страданиях проходят.

Только в небе облака,
Что плывут над головою.
Дарят радость свысока
И зовут меня с собою.

А я в мыслях и в мечтах
Нахожусь в объятьях с Вами.
Облака, эх облака,
Не достать до Вас руками.

Улетают птицы на рассвете
В голубую призрачную даль.
Мне не надо вовсе быть поэтом,
Просто я хочу забыть печаль.

И порхнуть, как птица в эти дали
Позабыв, что душу гложет мне.
Не хочу счастливые, чтоб знали,
Как я жил и как живу на дне.

Без любимой, без друзей – подруге,
Никогда души не открывал.
И не плакал на плече у друга,
Что меня как брата уважал.

Не хочу быть больше одиноким
И летать за птицами в мечтах.
Знаю я, что людям таким многим
Трудно быть в тени и при свечах...

Мелкий дождь зарядил с утра.
Как живые, горошины в лужах.
Разноцветных зонтов купола.
А на веточках капельки кружев.

Осень... Серые небеса.
Но в душе совершенно нет грусти.
Холод... Облетела листва.
А в сердцах горит огонь чувства.

Уже ночью девственный снег
Все деревья облепит клоками.
Принарядится весь белый свет.
Оторочена шуба песцами...

Жил да был художник Пауль Клее
Где-то за горами, над лугами.
Он сидел себе один в аллее
С разноцветными карандашами,

Рисовал квадраты и крючочки,
Африку, ребенка на перроне,
Дьяволенка в голубой сорочке,
Звезды и зверей на небосклоне.

Не хотел он, чтоб его рисунки
Были честным паспортом природы,
Где послушно строятся по струнке
Люди, кони, города и воды,

Он хотел, чтоб линии и пятна,
Как кузнечики в июльском звоне,
Говорили слитно и понятно.
И однажды утром на картоне...

В этом городе,
Сером, озябшем,
Заснеженном городе,
Я случайно сошел…
Нет, ссадили,
Всего вероятнее…
Что я помню?
Вагон-ресторан,
Ссора в тамбурном холоде,
И линейный наряд,
Бьющий нас
Со случайным приятелем.

В этом хмуром,
Враждебном, чужом
И неласковом городе,
Я сидел в «обезьяннике»
С тусклыми пыльными
Окнами.
И тщедушный сержантик
Охрипшим простуженным
Голосом,
Донимал – кто, откуда,
Нервируя
Горьковским оканьем.

В этом, чем-то похожем
На детство...

Небеса зарницами умыты,
Лес румяный полон тишиной.
Облаков торжественная свита
Украшает купол расписной.

Неделимы яркие фрагменты
В золотом орнаменте ковров…
Заслужила ахи-комплименты
Чудо-осень – Мастер Мастеров.

7 ноября 2010 г.

Высоко в гору – Парнас зовется, полез Герасим.
На полдороге присел подумать, полезла рифма
чудная шибко, исторг сейчас же, приятно стало,
собой доволен пацан донЕльзя.
Взглянул на небо – мол, Он услышал?
Коня увидел, того – Пегаса, он над вершиной
красиво реял.
Заметил Геру, услышал, тоже, его раскаты, и был обижен
таким нахальством.
Слетел с вершины он к Гере грозно: «Ты что удумал
стихерка подлый? Не видишь, мы, тут, творим культурно
изящным слогом, разнообразным, а ты глагольной...

Обсуждают березы курьезы:
Мол, луна и рассвет чем не пара?
Пропадают последние звезды
Как пиявки в сачке Дуремара.
Неба купол измазан сметаной,
В стороне от востока серее.
Грубый ветер еще не горланит,
Пробегая по холкам деревьев.
Скоро день, порожденный июлем,
Протирать станет тучами небо,
Предложив мне от грусти пилюлю
Да микстуру дождя как плацебо