Глядя на рваный матрац

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали, над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздаётся детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины,
И раздаётся женский визг,
А в небе, ко всему приученный,
Бессмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг...

Синяки на душе. От ударов тупых.
Крови привкус… соленый… неправильный…
Незнакомые люди горланят вокруг…

Чем прогневал я вас,
незнакомые?!…


Может, то — что без рифмы
катрен прозвучал?
Так поэт за секунду исправился.

Что ж мне солоно?!
Будто вокруг — Баскунчак…
Ночь висит надо мною. На траверсах.


Я проснулся в поту. Лунный мокнущий свет.
И божница
по полу разметана.

И темнеет-темнит на душе чей-то след.
Кто же шастал тут: в кирзовых туфельках?!


Что-то с рифмой...

А в жизни всё во благо -
Живи да не горюй!
Мариночка, Елабуга…
Верёвка-мыло-крю...

Какое облегчение
Подпрыгнуть до небес!
Жила-была… Молчание.
- Да погоди, не бейсь!

Всё решено заранее
(У «смерти» - «жизнь» внаём)
Есть внутреннее зрение.
Пока что не сгниём,

Ещё восстанут призраки -
Вся правда впереди…
Посмотрит укоризненно
- Души не береди!

Вбежали, залохматили
И сунули в петлю -
Всё шито-крыто.
- Хватит ли
Сил? Даже не воплю...

Провала, нет и память по крупицам,
восстановленью подлежала словно птица,
что снова из огня, лишь опалив траву
и землю, где день как десять и веселье
и радости, где детства колыбели, все живы,
иль, не рождены, и проза, и поэтика в разы,
где сказка жизни, и допросы, о том откуда
и куда, не знали мы, что ждёт тогда,
предательства, болезни, скорби, смерти, и рван-
ный темп и время на куски и жизнь как день,
печали и тоски, сменить нельзя на радость
на веселье, без компенсации...

Вселенная – поехала и… встала
Меж этажами.
И молчит стреножено.
И я смеюсь, а сам смотрю тревожно
Как всё меж нами
намертво устало…

Как ты устала в толчее вокзала
С невыносимым бешеным ревнивцем.
И спрашиваться подвести ресницы
Как ты устала, боже, как устала…

Рвануться, крикнуть… получить пощечин…
и руки сжать холодные, как льдинки…
Но мост меж нами тонок и непрочен
И я не добегу до середины.

И два тяжелых неподвижных сердца
Утянут вниз – и мне не отвертеться.
И ты меня...

Золотые берега,
Нагие берёзы,
Первые снега,
И зимы угрозы.

Рваные оборки
Белого тумана,
Забурели горки.
Осени не рано

Поседеть, поплакать,
Дождиком похныкать,
Шелестеть, шуршать
И шуметь на ветер.

Голубям купаться,
Ворковать на бреге,
Тучкам умываться,
В светлой речке,

Таять в небе, исчезать.
Радоваться тёплым дням,
Утешаться бабьим летом,
И последним осени приветом!

Полная глухота, полная глухота – она же – твоя философия,
драматизм симфонизма, темперамент, блеск, богатство и глубина,
масштаб, неистощимость мятежного духа,
размах, динамика, темп, контраст,
экстремумы восприятия, экстаз и молитва –
нерушимая глухота, нерушимая глухота –
с кончиков пальцев льются зеркальные отблески
фортепьянной сонаты, искры борьбы с тканью звука,
отголоски неразборчивых черновиков.
Свинцовая тяжесть волн.
Заговорили метель, ночь, треснутый лёд чёрного неба...

Ненастье. И птицы уходят в отрыв…
Кружится листва — в рваном танце…

Мне так не хватает рассветов внутри!…
Мне много чего
не хватает.


Небесные капли… Я пью их взахлеб…
Летите в меня!…
«Сентябрейте»!…

А я вам подставлю
и сердце…
и лоб…
Наотмашь, родимые, бейте!!


Так к дьяволу — крест мой…
И к черту — стихи…

ПРИМИТЕ МЕНЯ В СВОЮ СТАЮ…

Избавьте меня
от смешной чепухи —
от той, над которой рыдаю…

____


Промыла — и перепахала гроза
наш город… наш мир...

С иберийских
ощеренных бронзой веков —
в городах и плохих, и хороших —

ни за грош убивают прилюдно быков…
На потеху всем нам. Ни за грошик.


Барселона — мне колет дождем
сквозь пальто.
Я брожу по Лас Рамблас две ночи…
И не сплю. И себя ненавижу за то,
что я тоже… убивец двуногий…


Может, где-то есть солнце.
И где-то есть рай.
Но не в этой стране ржаво-смуглой.

И все Plaza del Toros — полны через край
рваным бегом... и кровью… и мукой…


И того,
кто рожден...

Оплот Зервана – бойцы тринадцать
Долой сОМненья к мечам прорваться
Держись за знамя, что б уцелеть
На лица слабых ровнять не сметь
Назад ни шагу на острие
Берясь за шпагу быть красоте
Не быть обману, но быть мольбе
Быть рваным ранам и быть мечте
Не стоит жизни, что не срослось
Но будут песни – пусть даже врозь
И ночью белой и чёрным днём
И быть казнённым и быть огньОМ
А грёзы давят, и жмёт тоска
И души корчат лицо добра
А звёзды смотрят в отверстья стен
И я пинаю...