Авторский стих

Хочу знать,
Откуда приходят стихи?
И где они проживают?
Порою мне кажется
Будто б они,
В пространстве
Небесном летают.
И ищут того,
Кто бы мог их услышать
И людям потом передать
Для этого надо,
Конечно же надо
Самим научится летать.
Пусть в мыслях,
Пусть в чувствах,
Пусть просто во сне
Прекрасные строчки
Прейдите ко мне
Твержу я чуть слышно
И ночью и днём:
Прекрасные строчки
Придите в мой дом.

Опять стремится в мире кто-то,
Своё другому навязать.
Свой взгляд на вещи и свой опыт,
Взяв право истиной считать.

И не совет — нравоучение,
Чуть свысока мне подарил.
Я уважаю людей мнение,
Но поступлю — как я решил!

Спасибо друг, мне незнакомый,
Уж лучше б я тебя не знал.
Не чувство видя — только форму,
Мой стих не сердцем прочитал.

Ты извини — не будем спорить,
Живи собой и мне позволь.
Дай Бог тебе не видеть горя,
И никогда не встретить боль.

У сердца каждого свой...

К чему писать стихи поэтам?
Когда ни правды и ни лжи.
Они в стихах не обрели.
Попробуй передать стихами
Все чувства, что живут в тебе.
Читатель их прочтет бездумно,
Заучит, может, наизусть.
И что? Ты скажешь, ну и пусть.
А я спрошу: Зачем писать?
Чтоб самому их прочитать?
Задумайся над этим сам.
И, чтобы волю дать словам,
Ты впредь не доверяй стихам.
Доверься прозе, будь попроще.
Она, конечно, не красна,
Как яркий стих, зато ясна.

Татьяна

Вода и Пламень – две стихии,
Как две реки у берегов.
Благословенна будь, Россия!
Спасенья Меч уже готов!

Ордой Тебя испепеляли,
Морили голодом Тебя,
Соборный Дух Твой убивали,
В застенках мучили Тебя.

Лились рекой потоки крови,
Гагтунгр чудовищный жирел,
Но, все же, чистые истоки
Он уничтожить не сумел.

И, Ты, крещенная Судьбою,
Испив глоток Живой воды,
Разлилась чистою рекою,
Смывая грешные следы.

И в лапти старые одета,
Ты возродилася из Тьмы,
Чтоб утверждением стать...

О жизни и о вечности слагаются стихи.
И в море бесконечности спасаем Души
мы.
Плывем против течения, не думаем о
том,
Что там за бесконечностью, что может
быть потом!


Поэтами рождаются, чтоб мир наш
изменить,
Ведь нужно и о Вечности кому-то
говорить,
О ней, и о гармонии Вселенной над
тобой,
И о любви божественной, и о любви
земной.

О жизни и о вечности слагаются стихи.
И в море бесконечности спасаем Души
мы.
Плывем против течения, не думаем о
том,
Что...

Что говорить стихами - это просто.
Красиво, сладко, просто говорить.
Любить отчизну - вот что трудно,
В любви и созидании прожить.

Там, где прячется солнце,
Перед тем как взойти,
Зарождается нонсенс –
Неоформленный стих.
Строчки ждут своё завтра,
Рифмы жмутся к вчера,
Рефлексирует автор,
Заплутавший в горах;
Берестой чистит зубы,
А пергамент коптит…
Иероглифом рубит
Клинья глиняных птиц.

От девчонки неглупой
Стих наследует шарм,
От оратора – рупор,
От художника – дар.
Нет для текста закона –
Уведёт и табун,
И талант, горький бонус,
Рвётся стеблем сквозь грунт –
Для ларца ключ похитит,
Вскроет...

Девочка писала стихи
Ровным, красивым почерком.
Светлые вносила штрихи
Очень сосредоточенно.

Солнце озаряло её
Через окно открытое,
Там, где колыхалось белье,
Мамочкой позабытое.

Девочка писала о том,
Что в этой жизни сказочной
Машут ей кометы хвостом
В зареве неба праздничном.

Взмыла над потоком людским
Радуга непослушная.
Весело под ветреный гимн
Змея пускать воздушного!

Летом так легко босиком
Бегать за скучным городом!..
Детство пролетит кувырком
В мире её...

Оставил в стихе я свой голос,
Оставил в нём песню души.
Стихом сердце с болью боролось,
Стучало набатом в тиши.

О счастье любить сердце пело,
О солнце, о людях — о вас!
В них сердце светить вам хотело,
Согреть вас всех-всех, хоть бы раз.

Добра вам всем-всем я желаю!!!
Простите меня за грехи.
Что искоркой тусклой мерцаю,
Что были простыми стихи.

Я весь в них, всё время в них разный.
Скуласт, не велик и не мал.
Неистовый, как огонь страстный!
Я душу в них вам всю отдал...

Устала! Все! Дела бросаю!
Сижу! Пишу! Я отдыхаю!
Живу в стихах! В стихах мечтаю.
Еще от наслажденья таю.
Порой заплачу, засмеюсь,
А может быть еще влюблюсь.
В стихах эмоции мои.
В стихах скажу я о любви.
Пусть строчки дышут, пышут жаром,
В душе откликнутся пожаром.
Все то что я коплю в душе
В стихах написано уже.