Смешные стихи про грибы

Я иду по осеннему лесу
Золотою шурша листвой.
Можжевельник, берёза и ясень
Хороводом кружат предо мной.

Вот он гриб, боровик
Словно батя-комбат.
Он стоит как штрафник
И ни шагу назад.

Тут лисички-сестрички
Как военный дозор.
Полосой рассыпаясь
Прочь бегут за бугор.

Там воронка от бомбы
Мхом густым поросла.
Семья чёрных груздей
К ней меня привела.

Я иду по местам
Где гремели бои.
Рвы, траншеи тут, там
В них грибные слои.

Здесь отцы наши, деды
Свою кровь проливали...

1. Этот дождик так мал,
Он почти что и не был.
Он не шел, а хромал,
Еле капая с неба.

Мы не прятали лбы
От бесшумной капели,
И одни лишь грибы
Дружно шляпы надели.


2. Под березой – подберезовик,
Под осиной – подосиновик,
Между ними в шляпке розовой
Мухомориха красивая.

Влез на пень опенок маленький.
Грузди (в каждом пуд – хоть взвешивай!)
Грузно сели на завалинку
У избушки старой лешего…

Над нами ржали небеса
И вся природа хохотала.
Твоя мультяшная краса
Так далека от идеала.

И я ни капли не похож
На персонажи мелодрамы.
На свете нет прикольней рож.
Я не герой, не смелый самый.

Ты далеко не топ-модель.
И я совсем не супер-мачо.
Но был прекрасен наш апрель.
Мы были счастливы, а значит

Плевать на то что мы вдвоём
Своим романом насмешили
Народ и скот и водоём.
Мы для себя любовь открыли

И насладились ей сполна.
И словно в сказочном романе,
Пускай смеялась...

Когда давно за половину
отмеренного отошло,
а ветер всё в лицо, не в спину –
смешно,
не правда ли,
смешно?

И лупит дождь по ржавой крыше,
а беды, тучам в унисон,
мне задирают ворот выше,
и серо так, со всех сторон.

И грустно.
Почему так грустно?
Какое пресное вино
мне подаёт СЕГОДНЯ. Пусто,
где раньше пахло и цвело.

И вроде только разбежался,
рванул с надеждой в высоту...
Но нас – теперь я разобрался,
как птиц – сбивают на лету.

И не сложилось, как хотелось.
О чём...

Как жаль, тебе не пел я колыбельных.
Тогда стихов и сказок я не сочинял,
Ни ментовскИх (увы), ни корабельных,
Не поумнел с тех пор, но кое-что понЯл.

Кого-то ты во сне ручонками ловил,
Так мал, что на предплечье помещался.
Еще ты сладко спал, когда я уходил,
Уже ты крепко спал, когда я возвращался…

И даже, если случай редкий выдавался
Мне спать тебя в кроватку уложить,
Ручонками своими вместо сна ты брался
Тянуть, щипать, крутить и теребить!

Потешный, словно маленький щенок...

Улицы серых мутных ночей
Ананасы по пояс
Массы людей бесы бродят
Кровью стекает чья –то потеря
Если получится стану я верить
Не обмани мои пожеланья
Лучше не станет мотивам лежаний
Постели помяты неистовством
Ожидание
Приглушенный шепота шорох
Пугает не он
Кто-то нарушил вечный закон
Истина рядом дышит мне в спину
Я не умею жить среди тех
Кому наплевать на мой неуспех
Взгляда погасшего пустота содроганья
Пропало желание с вами общения
Вы безнадежны как все обобщения...

Постепенно зреют мысли,
Постепенно тает лёд,
Обострённый поиск смысла
Избавляет от невзгод.

Ты поверь, смотря на ветви
Замерзающих в в ночи,
Что деревья гонят стужу,
Вместе с ветром хохочи.

Ты поверь, что небо хмурясь,
Просто грееет облака
Или туча растянулась,
Подскользнувшись свысока.

А устав от серах красок,
Вспомни летний маскарад,
Сад цветущих пестрых масок
Или спелый виноград.

В зимней дрёме свят снежинки
Чуть согреешь – слёз роса.
Чувств замерзших холод льдинки...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...

О, горе мне! За что мне это?
Зачем написано оно?
Две трети сетевых поэтов
читать мне скучно и смешно.

Свои плюгавенькие мысли
соплями склеили в стихи -
и вот они в Сети повисли
среди такой же чепухи.

Вам кажется, что перед вами
поэзия в большом долгу.

Но то, что здесь зовут стихами,
не пожелаешь и врагу.

Что толку в этой ахинее?
Что смыслит в бисере свинья?

Хотя, свинья порой умнее,
и в том почти уверен я...

И даже объяснять не стану,
поскольку это всё...

Прошёл который час, а не приходят мысли,
Оставили идеи, взяв отгул? Насовсем?
Уже синеют руки, коченея,
Настойчив я - нужна мне масса тем.
Вконец отчаявшись, в судьбе разочарован,
На лист бумаги плюнул - есть пошёл,
Обедая, был несказанно очарован
Всем тем, что я в тарелочке нашёл:

Стихи и проза - лишь названия,
Искусство настоящее -
Когда передаёшь переживания,
А не вульгарные надменные слова.