Я иду по осеннему лесу
Золотою шурша листвой.
Можжевельник, берёза и ясень
Хороводом кружат предо мной.
Вот он гриб, боровик
Словно батя-комбат.
Он стоит как штрафник
И ни шагу назад.
Тут лисички-сестрички
Как военный дозор.
Полосой рассыпаясь
Прочь бегут за бугор.
Там воронка от бомбы
Мхом густым поросла.
Семья чёрных груздей
К ней меня привела.
Я иду по местам
Где гремели бои.
Рвы, траншеи тут, там
В них грибные слои.
Здесь отцы наши, деды
Свою кровь проливали.
А сегодня грибы
Мы семьёй собирали.
Золотою шурша листвой.
Можжевельник, берёза и ясень
Хороводом кружат предо мной.
Вот он гриб, боровик
Словно батя-комбат.
Он стоит как штрафник
И ни шагу назад.
Тут лисички-сестрички
Как военный дозор.
Полосой рассыпаясь
Прочь бегут за бугор.
Там воронка от бомбы
Мхом густым поросла.
Семья чёрных груздей
К ней меня привела.
Я иду по местам
Где гремели бои.
Рвы, траншеи тут, там
В них грибные слои.
Здесь отцы наши, деды
Свою кровь проливали.
А сегодня грибы
Мы семьёй собирали.
Авторская публикация. Свидетельство о публикации в СМИ № S108-66769.
Обсуждения Грибы памяти
Я рада за тебя!
И тебе удачи и здоровья!
Ирина.
Неужели до сих пор воронки от бомб остались, ведь столько времени прошло?
Прогулка за грибами о многом рассказала. Значит на поправку пошёл?
С уважением, Ирина.