Зато

Краткость – сестра таланта. И мачеха секса.
Так что, если кто воспылает, то краток я - не буду.

Предпочитаю женщин худых нулевого размера.
Потому что я никогда такого в руках не держал.
Интересно потрогать кость.

Эта тварь, с которой я живу,
(и это ее официальное название), устроена так,
что троганье ее за кость не представляется возможным.

Я ухожу на работу – она колышется.
Прихожу – она колышется.
«Я поставил носки на холодильник!»
Ну и что?...
Зато мух не будет...

Красная тревога
…Голос матери проник в сознание Элли. «Просыпайся, в школу пора!» Элли сразу же оказалась в школе. Однако найти свой класс не могла. Она бродила по пустым классам, лестницам и коридорам. Спросить дорогу было не у кого. Чувство смутного беспокойства переросло в страх опоздать, который быстро преобразовался в ужас и неопределенное ожидание родительского наказания. Блуждания по коридорам и этажам, похоже, закольцевались. Паника захватила Элли и как морская волна швырнула её вон...

Порой, когда я прихожу к нему в комнату, неся в подоле спелые лесные орехи и летние яблоки, откусив которые начинаешь видеть, его в ней нет. Только на столе лежит толстая книга, и ветер играет страницами, шелестит и смеется – попробуй, догадайся, где он.

А мне и не нужно догадываться. Никто из тех, кого я знаю, не умеет читать книги, минуя слова и буквы, только он. Я знаю, что бы я ни говорила в эти минуты, он не прервет своего путешествия, зато вечером меня ждет удивительный рассказ о...

-1-
"Жизнь...
Да что ты знаешь о ней?!
Ты ничего о ней не знаешь, так же как и о душе.
Кем ты был? Что сделал? Ничего... Не можешь вспомнить... Ну и ладно. Ведь это уже не так и важно.

Опять... Опять какие-то мысли... обрывки... слова… образы...

Нет... Не могу вспомнить...
Опять...
Да когда же это закончится?!
Тишина... Неужели всё?"
Тихий вздох. Раскаленный воздух обжигает легкие. Он встал и чуть не упал. Опять этот дом. Да что его так тянет сюда? Не помню... Опять случилось...

Последние несколько футов всегда давались ей с легкостью, большей, чем весь предыдущий путь. Дорога к храму, вымощенная крупным булыжником, не была особенно удобной, туфли на камне быстро изнашивались, кожа на подошвах протиралась до дыр, а подол платья, как его не придерживай, цеплял на себя столько мусора, что ей приходилось долго приводить его в надлежащий вид, ведь она не терпела грязи и неопрятности.

В церкви в этот вечер было малолюдно, тихо до звона в ушах. Она медленно приблизилась к...

Как часто мы задаёмся вопросом: Правилен ли мой путь? Ту ли дорогу я избрал? Кто-то ищет себя всю жизнь и не находит, а другой просто идёт по указателям, что оставляет судьба, не задумываясь о своём предназначении.

Наверное, это и есть счастье – возможность реализовать себя, свой потенциал, свои мысли, идеи. И здесь, как и во многом есть две стороны медали: можно найти достойное занятие тождественное твоим способностям, но не найти удовлетворения своим душевным порывам, и путь только один...

Это было в то время, когда Христос открывал людям своё учение.

Учение это было так ясно, и следование ему было так легко и так очевидно избавляло людей от зла, что нельзя было не принять его, и ничто не могло удержать его распространения по всему свету.

И Вельзевул, отец и повелитель всех дьяволов, был встревожен. Он ясно видел, что власть его над людьми кончится навсегда, если только Христос не отречётся от своей проповеди.

Он был встревожен, но не унывал и подстрекал покорных ему...

Иногда на поэтических вечерах нас, поэтов, спрашивают: а как вы пишете стихи? При этом имеют в виду сам момент зарождения, начала. Обычно я отвечаю встречным вопросом (Михаила Светлова): а как зарождается в материнском чреве ребёнок? С головы? С ног? Или же – у Анны Ахматовой: когда б вы знали, из какого сора рождаются стихи…

Но вновь и вновь убеждаюсь в правоте Владимира Маяковского:

Поэзия – та же добыча радия:
В грамм добыча, в год – труды.
Изводишь, единого слова ради,
Тысячи тонн...

Если бы меня спросили: - А кто Ваш самый любимый поэт? – я бы и не ответил сразу. Да и нет сегодня такого. В школьные годы - это и Маяковский, и Есенин, и многие стихи Пушкина, Лермонтова, отдельные стихи десятков других поэтов. Чуть позже кумирами молодёжи, и моими тоже, стали «шестидесятники» - Е. Евтушенко, Р. Рождественский, А. Вознесенский. Нравились некоторые стихи модной тогда Беллы Ахмадулиной, песни Булата Окуджавы и Владимира Высоцкого.

Потом, в те же годы студенческой юности...

Кэтрин не бежала, она летела, не чувствуя своего тела, не ощущая довольно таки грязного, бугристого, осеннего тротуара под ногами, не чувствуя сырого, преддождевого ветра. Еще немного и, казалось, она закружится в безумном танце. Но удивленные, осуждающие взгляды редких, встречных прохожих, удерживали ее от окончательно безумного поведения. Если воздушные поцелуи вперемешку с показыванием языка и подпрыгиванием ни есть окончательно безумное поведение. Все казалось ей не реальным и замечательным...