Рассказы о жизни

День 1
Картину Филипп купил быстро и на удивление дёшево: её за бесценок продал какой-то сухой базарный старик. По его словам, эта картина принадлежала кисти выдающегося венецианского художника XIV столетия, мастера Гиоланда Леонардаса, а называлась она — «Поющая роща». Ещё старик говорил что-то о странной истории этой картины, но рассказ почему-то начисто вылетел у Филиппа из головы.

Сюжет картины был прост и даже банален: сосновый лесок с пробивающимися меж кронами деревьев лучами солнца...

Искрящими светляками пляшут на пологих склонах осторожных прибрежных волн невесомые золотистые отблески зенитного солнца. Пенное руно кудрявых морских барашков, прорываясь сквозь прогретую терпеливыми лучами терпко-солёную воду, вспыхивает на гребнях, чтобы накрыть белоснежным пледом осклизлый гребень волнорезов, поросший волокнистой зеленью водорослей, серовато-бурый песок, усеянный ракушечьей россыпью и разноцветными крапинами окатышей, тонущие в песке и тине валуны и сверкающие солью и влагой...

По ночам он смотрел в окно и считал звёзды. Он прекрасно сознавал, что это — абсолютно бесполезное, и даже совершенно бессмысленное, и, в конце концов, никому-никому не нужное занятие, но каждую ночь с маниакальным упорством и ослиным упрямством продолжал считать звёзды. Не выяснял количество видимых звёзд на видимой части неба. Не инвентаризировал имеющийся в наличии звёздный ресурс. И даже не подпитывал от звёзд свои творческие и нетворческие способности. Он просто — считал звёзды.

Он знал...

Я знал её с детских лет. Она была младшей сестрой моего школьного приятеля, а потому временами я бывал у них в гостях. В свои пять лет, когда я, пятнадцатилетний, впервые увидел её, она была уже не по годам умна и красива, а в её взгляде читалась необъяснимая и глубокая печаль.

После школы я пошёл в институт, а моего друга забрали в армию. Он попал в «горячую точку» и вернулся оттуда до срока, одетый в цинк. На похоронах я стоял в сторонке и видел, как она рыдает возле только что вырытой...

Это было так неожиданно, что я сразу не могла понять, что со мной произошло.

Вечером, а зимой темнеет рано, я пошла за молоком в частный сектор, в

трех кварталах от моего дома. Взяв молоко, я шла узкой дорожкой около домов, тротуаром это трудно назвать. Я ступала осторожно потому, что

кирпичи, рассыпавшиеся от времени, не позволяли идти быстрее.

О,Боже! Резкий удар, боль в ноге и что-то маленькое, как мне показалось, рыженькое, насколько можно было определить в темноте,

бросилось...

На земле,

По справедливости,

Так можно деньги поделить

между собой

На земле,

Тому, кто состраданья не лишён,

не всё равно,

Что где-то льётся

кровь рекой

И матери лишиться сына

суждено…

На земле…

Под землёй молчаливо текут подземные воды,

несправедливо оставляя в земле несчастную рыбу...

Эта рыба – живёт в земле.

Находясь в концентрации своего бытия, она рожает

рыбёныша и становится мамкой.

Рыбёныш -- не погибает. Мамка этого не допустит.

Он...

В этот вечер мне совершенно не было чем себя занять. Поразмыслив, я включила компьютер, в надежде, что меня осенит и я напишу что-либо. И вот тут я заметила, что из под клавиатуры торчит бумажный листок. Я вытащила его, развернула.

Это было приглашение в общество "Мелос", на юбилейный вечер скрипачки Аллы Лезной.

Я вспомнила, что вручила это приглашение моя экзальтированная подружка, которая что-то там говорила…Ах, да! Она говорила, что я получу неописуемое удовольствие и ради такого...

Никак не могу забыть один эпизод, при том что раскрылся в новом свете он для меня не сразу, а спустя довольно долгое время. Сам эпизод имел место во время туристической поездки в Рим и в Ватикан прошлым летом.

Под стенами Ватикана, где обычно выстраивается очередь в музей (а очередь эта тянется вдоль стен от музея и до самого входа на территорию Ватикана через главные ворота) сидел на коленях нищий и просил милостыню. Вернее даже не сидел, а лежал навзничь.

В Риме, надо отметить, тогда был...

И сноваа дождь. Будит тихим шуршанием шин за окном по мокому асфальту и запахом мокрой земли. Не люблю сам дождь, но обожаю его запах. Если не думать, что все за окном под дождем все так уныло, а сосредоточиться только на запахе - то все не так уж и плохо. Свежесть дождя навевает воспоминания о детстве, деревенском лете. Просыпаться неохота. Пиходит последний утренний сон, в котором тепло деревенского дома, и непременно муха жужжащая и бьющаяся в стекло оконной рамы. Ходики на стене с голосистой...

Свадьба в Бурдеях
Часть 1
Июльское утро в не большом райцентре выдалось на славу. По небу проплывали безобидные тучки, и птицы весело щебетали, предвещая прекрасный день. По пыльной улице, с обеих сторон окруженной невзрачными строениями, торопливо шел молодой мужчина, лет тридцати пяти.

В одной руке у него был черный пакет Босс, а в другой он сжимал, большой, потрепанный кожаный портфель. Подойдя к синему одноэтажному зданию, с выгоревшей на солнце вывеской «Кафе - У Кардинала», он...