Прозаическая миниатюра

Ты не уходишь в прошлое, не стираешься из памяти и не утрачиваешь остроты присутствия в сути моей, но определяешь будущее.

Точнее, всё, что реально есть, что рождает желание и боль, открывает глаза, движет устремлением моим,

еще точнее – что творит и убивает и возрождает вновь – это всё Ты.

Колокольным эхом стоишь Ты внутри моего сознания, сквозным звуком, соперничающим с самой тишиной, звучишь в огне сердца,

и натянутою струною поперек судьбы держишь меня Ты.

И ведь можно...

Всё не просто, ощущаю пределы искомой свободы в Тебе… от условностей, мер и ранжиров, от бессмысленности ролей и удушья стандартов, и границы земли уж не зримы.

Ощущаю в глубинах сердца Твои маяки, притяжение, рисунок и странность линий,

я свободна в Тебе, лишь в Тебе, тяга к свободе - неодолима.

Так, свобода спасает нас от напрасных растрат, иллюзорных утрат, не давая энергии течь мимо. От подмен и закрытых дверей, что убивают точнее и медленнее, чем яд, для всех вокруг ты еще жив, но...

Не быть никогда ни чьей частью…, но целым, ибо реально только целое, часть сама по себе не имеет значения, вне целого не живет.

Научиться стоять одной посреди пространства, без страховки, не хватаясь за воздух, прошедшим не дорожить, не прозябать бесполезно в ожидании будущего.

Выбирать только – Луч, только Цель окончательного освобождения, не привязываясь к достижению. Банальностям приказать замолчать. Сказать нет – суесловию и скудоумию. Не смотреть в зеркала толпы. Не повторять...

Ожидание, это не столько сидение на месте, исполненное терпения, сколько - путь навстречу тому, чего ждешь.

Когда я верю в тебя, то несусь навстречу со всех ног (и если ты идешь спокойнее, тебя это может удивить и даже, возмутить...

хотя при этом ты почувствуешь, что не зря именно ты – моя Мечта; и что не зря, ты, Мечта, именно моя). Когда мне сил не хватает идти навстречу – тогда это остановка на пути, чтобы отдышаться, все так же глядя вперед - на тебя.

Каждый шаг, который я делаю...

Я не люблю детей-индиго, и не верю, что они существуют. А причиной этому – общение с одной девочкой-индиго. Друзья прислали ссылку, что мои стихи размещает на своей странице девочка 12 лет, естественно под своей фамилией.

Ну, размещает, лады. Плагиат материалов, находящихся в интернете в свободном доступе полно, мне не жалко. Но мне стала интересна именно выбранные ею произведения. Не так давно закончились невероятно сложные для меня трехлетние отношения, что и послужило поводом для написания...

Гуляю по лесу, случайно натыкаюсь на кладбище домашних животных. Читаю несколько «эпитафий»: «Любимому сыночку Маркизу от мамочки с любовью на век», «Рексу от всей семьи. Скучаем, любим, скорбим», «Багира, ты мой лучший друг.

Прости, я никогда себе этого не прощу, встретимся на небесах…» (ДТП, судя по всему), дальше больше - «Мне казалось - я бегу Полем На не чующих травы Лапах: Я не помню никакой Боли, Смерть была - один большой Запах…» Да ладно!!! Вы серьезно, что ли? И все могилки с...

«Тук-тук-тук» выстукивают колёса только ей одной понятный мотив. Сердце Наташи поёт от этого перестука. Снова в пути, снова вагон, верхняя полка, откуда можно смотреть в окно, подложив кулачки под щёки. Там мелькают станции и полустанки, бежит, меняясь, тайга.

Девчушка внимательно вглядывается в просвет деревьев: вдруг выскочит заяц или лиса. Ни одного живого зверька не видела ещё в тайге, а ведь она сибирячка!

Где-то в далёком посёлке Кедровом её папа. Он писал, что Наташу ждут новые...

Дымкой, голубою дымкой и слишком ярким солнцем истекает март – кружит нас, то замедляя, то ускоряя, в замкнутом круге время – как найти выход из этого круга стального, ключ к наручникам времени подобрать.

Ветхое мышление бывших друзей пыль поднимает на шумной дороге –

сутолока, пестрый тщеславный базар, но не храм.
Мир, не нашедший дорогу к храму, катится в яму – это банал.

Что остается? – смотреть в Океан, ловить лучей преломление, сохранять внутреннею жизнь от вторжения, не замечать...

Мы все рождаемся аудиалами и кинестетиками, ребенок в утробе с 6 месяца реагирует на громкую музыку, резкие звуки, спокойную классику, голос мамы и папы. После рождения руки и запах мамы он ни с кем не перепутает, хотя видит всего на расстоянии 20 см от глаз.

Каким образом тогда к школе 80% детей – визуалы? Да потому что мир вокруг принадлежит визуалам-правшам. И он с каждым днем выталкивает запахи, звуки, тактильные прикосновения, эмоции. Вездесущая реклама заставляет нас схватывать...

«Сын!» - я произношу, вслух ли, в мыслях ли, и всегда горжусь тобой. Ты есть у меня! Когда-нибудь, ты поймёшь меня, сынок. Уверена!

Ведь с самого детства был ты настоящим маленьким мужичком! Рассуждал по- взрослому в любой ситуации, что очень удивляло меня.

Видно крепкие гены с лихвой «ужились» в тебе, родной!

Совсем крошкой, чуть не вываливаясь из коляски, долго смотрел вслед проезжающим машинам. Тоже мужское начало! Теперь без машины тебя не представляю.

Как только исполнилось...