О взгляде на жизнь

Гаджет рабочего стола выдает очередной афоризм: «Человек без любви, как сухое дерево». И вправду сухое, вроде ты как бы и есть, а вроде тебя и нет. Без любви наша жизнь теряет яркость, словно наступила зима. Не даром говорят у меня «зима в сердце», ощущение пустоты и тоски гложет нас изнутри, условно ты превращаешься в зомби.

Вроде рядом есть и близкие люди и друзья, они стараются не оставлять тебя в одиночестве, вытаскивают в гости, ночные клубы и толпами приходят поздравления с днём святого...

Наша группа добиралась долго и трудно. Мы приехали в этот забытый Богом край специально, чтобы встретиться с настоящим святым человеком. Людям, выросшим в виртуальной реальности больших городов, очень хочется прикоснуться к чему-то чистому и, безусловно, истинному.

Мы ехали на грузовике и все время говорили о Нем, о Старце. Мечтали.

Старец жил очень долго, чтобы быть нормальным человеком. С первого же взгляда было видно, что святой старец - сумасшедший. Он был не просто старый, а древний...

Однажды Мастер привел своего ученика в парк, расположенный у подножия горы. В парке находился сложный лабиринт с очень высокими и гладкими стенами. Крыша у лабиринта отсутствовала, и его переходы освещались солнечным светом.

Мастер подвел ученика ко входу в лабиринт и велел ему отыскать выход. Ученик плутал в лабиринте целый день и целую ночь, но раз за разом неизменно заходил в тупик. Отчаявшись выбраться наружу, он упал на землю и заснул.

Почувствовав, как кто-то трясет его за плечо...

- Нет! Нет! И не проси! Не передам! И не потому, что не могу, а потому, что не хочу. Не хочу я ЭТО тебе передавать. Быть ведьмой - это как ходить босиком по стеклу, будет так же больно, только в душе. Будет боль, а не понимание людей.

Поможешь - плохо, не поможешь - еще хуже. Заговоры дело грешное, а порой и страшное. Нет, не передам. Пойми, я ведь люблю тебя, Люда.

-Бабулечка-золотулечка, ты ведь сама знаешь, как противно жить как все, жить по привычке, дурковать всю жизнь. Неприятно жить...

Как много хочется мне сказать Тебе мой дорогой Господь, о скольком хочется попросить Тебя, рассказать Тебе. Я делаю это постоянно, но только сейчас я поняла, что именно я тебе говорю и что я вообще творю с жизнью, которую Ты мне дал.

Пусть это и был мой выбор, но дал мне это именно Ты.

О, мой дорогой Господь, как же Ты все это выдерживаешь – весь бред моей жизни, моих слов и поступков? Зачем Ты все это терпишь? Как-то я спросила у Тебя об этом уже, Ты ответил, но услышала Тебя я только...

Юноша спал в тени бархана. Барханы, как волны застывшего моря, шуршали. Они двигаются не заметно, но постоянно, не с кем не в соре, не с кем не споря. Бесконечное время течет, движется бесконечное море - этот песок.

Молодой бербер спал, и сон его всего пронизывал и убаюкивал. Сон тек сквозь него как свет, как ветер, промывал, и шептал-

-Спи спокойно, ты один на всем божьем свете. Юноша спал тихо, почти не дышал, он правильно спал. Тихо, тихо.

Он видел Мир по другому, по новому. Мир, где...

Это было давно, очень, очень давно, когда люди еще не умели улыбаться...

Да, было такое время.
Жили они грустно и уныло. Мир был для них черно-серым. Блеск и величие солнца они не замечали, звездным небом не восторгались, не знали счастья любви.

В эту незапамятную эпоху один добрый ангел на Небесах решил спуститься на Землю, воплотиться в тело и испытать земную жизнь.

«Но с чем я приду к людям?» — задумался он.
Ему не хотелось прийти к людям в гости без подарка.

И тогда он...

Гуляй Поле это реальное название местности. Именно там родился Нестор. Отец Иван, мать Евдокия, крестьяне.

Махно родился 26 октября 1888 года (по новому стилю - это 7 ноября 1888).

Много смутного, и темного творилось в то время. Время перемен. Излом времен.

Сам Нестор - вот что удивительно, породило оно, это время.

Может само время порождает титанов.
Непонятно, как, в простой, крестьянской семье вырос, не лидер, не вождь, а вырос Батько- людей. В его 30 тысячном войске были все, и...

Ночь.
Идет мелкий осенний дождь. Сыро. Зябко. Противно. Б-р-р! Класс!

Это моя пора. Я один.
Я сижу на крыше и смотрю на город. Огни города дрожат, переливаются, отражаясь в мокром асфальте.

Зеркальность дождя и огней пробуждают мою застаревшую шизофрению.

Я сливаюсь с ней как с возлюбленной. Скольжу взглядом над сонным городом.

Парю!
Я знаю, что болен, но я не боюсь. Мне хорошо. Я сижу на самом краю крыши и хи-хи-хи-каю.

Я растворяюсь в дожде.
Люди спят и видят свои глупые...

Уже давно в деревне, в её скромном, полупотухшем бытии и без того редкие свадьбы полностью уступили свое законное место для участившихся похорон, многие дворы её податливо и почти незаметно превратились в одичалые пустыри, в беспросветные заросли кустарника.

В крепкую пасмурную погоду, когда, сколь ни своеобразны их очертания и сколь ни огненны их краски, все предметы как бы стираются, как бы блекнут и послушно смешиваются в гладкую серую массу, - в ней особенно тоскливо и скучно.

И тогда...