Чашка кофе

Мальчишка карабкался по лестнице. «Кажется, метров пятьсот уже осилил!»

- думал он, - сколько же ещё? Город внизу – как из самолета! Отчетливо

видны только большие проспекты, всё остальное – смесь грязи и осени…

И он был счастлив! Потому, что его Пригласили, ему Позволили! Не каждому

выпадает такое!!! А ему вот выпало…Хотя он слишком и не уговаривал…Так…Попросил

просто, совсем не надеясь на ответ…Многие просят, многие молят о Встрече!

Только вот мало кому отвечают…А ему...

Недавно, читая бесплатную газету из аптеки и одновременно смотря телевизор, я неожиданно сделал один очень нехороший вывод. Неожиданно – потому что раньше я никаких выводов не делал, а тут, видимо, накопилось, да и телевизор с аптечной газетой мудрости прибавили. Плюс возраст уже такой, что пора хоть что-то в жизни сделать, хотя бы вывод, если ничего другого не умеешь. А вывод такой – почему-то всё, что я люблю, постепенно становится либо незаконным, либо аморальным, либо неожиданно начинает...

Я хочу, чтоб с моих пальцев, что пишут эти слова, стекала бы музыка.

Я хочу окунуть в эту музыку и тебя.
Синяя река огибает зеленые берега под перламутровым небом,

поет многозначно оса, надвигается гроза. Встаю с уютного пня, где погружалась в себя, и иду быстрым шагом по полю домой.

Но разразился гром, и пошел ливень с градом, бьет нещадно по спине, по ногам, я без зонта, но в кожаном пиджаке, и он отчасти меня спасает. Но с джинсов моих стекает, как с водосточных труб, вода, мне...

Мы устали от слов, от отсутствия сильных действий.
Мы не зажгли свечей и погрузились во мрак,
но лиловый туман тишины собирал наши струны в новую песню.

В полусне, словно контуры твоего тела, я ощущала рельефы твоей души.

Убегающий от любви, ты мучим страхом ее потерять,
и ты себя до сих пор не знаешь, ты от себя сам ускользаешь.

Но я до боли люблю каждый поворот твоей головы,
незаметное дрожанье руки и каждое слово твое.
В твоем голосе дышит лава Везувия и последняя истина...

Было светло и тихо. Тихо так , как бывает в пустой больничной палате.

На краю ванной сидела маленькая плюшевая обезьянка в обнимку с крошечным

медвежонком. Он сидела точно так же как когда то у лобового стекла его автомобиля.

Капли из неисправного крана капали на голову обезьянке, и от этого вся её мордочка имела, какой-то смешной жалкий вид. Она как будто хотела спросить: Зачем мы пришли сюда, куда мы поедем в этот раз…. ? Она была маленькая и смешная эта обезьянка.

Она не...

Глава 1

Знакомьтесь — Балдомеро Джилберто

Жребий уже брошен, отступать нельзя, все или ничего!..

Он ходил по краю, глядя вниз. Сотни вспышек фотокамер отражались от стекол небоскребов.

Толпа уже начала собираться. Вот они, те, кто устал от повседневной рутины, те, кто жаждут зрелищ. Старые и молодые, и, как ни странно, очень много детей. В глубине души он их всех презирал: всего лишь сборище ушей, которым следует льстить, и глаз, которым следует нравиться. Когда-то и он сам был их...

Воробьи весной отвоевали у скворцов пятый этаж балкон, вернее дыры за щитами и поселились там. Да и кормушка была рядом, ниже этажом. И с тех пор воробей стал в кормушке есть. Много кушать, шелухи к вечеру набиралось много.

Безобразничала жуть как. Стала я её гонять. Кыш, кыш, покою от вас нету, одна грязь. Она же шелуху оставляет а семечки глотает. Куда тебе столько лезет, ругалась я, тут ведь ещё птички кроме тебя есть. Но она уже настолько привыкла ко мне, что просто игнорировала меня...

Григорий Маркович Рабинович,уже совсем не молодой репатриант,

после сытного ужина уселся напротив телевизора, и автоматически

нажал кнопку включения. на экране забегали памперсы, натураль-

ные соки, перхоть, кофе "Элит", забытый чай со слониками и вся-

кая подобная муть. Господин Рабинович пощелкал кнопками пульта,

но везде было одно и то же, только на разных языках.

Что-то я стал сдавать,- вздохнул Григорий Маркович.

Он с тоской посмотрел на развешанные по стенам...

Телефон зазвонил резко, противно и неожиданно, так как был отключен три месяца назад за неуплату. К тому же было рано, часов двенадцать, и я, причисляющий себя к творческо-креативному гламурному бомонду, то есть к безработным иждивенцам, ещё спал.

- Масюкевич, Максим Александрович? – голос в трубке был тоже резкий, противный, но властный.

Я ответил, что я это я.
- Вас беспокоят из администрации президента России, моя фамилия Татаринов. – продолжил голос.

- А президента России как...

Год миновал после аварии.
Думал, можно забыть уже – мустанг мой сгорел в печи мартена, травмы поджили, сам я в центре занятости населения (не начальником, а на учете – пособие получаю, жажду работы), о воровке Булкиной ни слуху, ни духу. Зачем опять вернулся к теме? А вот послушайте….

Мальчишечка внизу живет, ну, до того надоедливый: все время пытается впарить мне какие-то ношеные вещи – то шарф, то перчатки, то …. Да ладно бы мужские – все подряд тащит. Никак не могу ему втемяшить, что не...