Жестокая игрушка

Признав недостатки, вины и ошибки,
На слабости гнев справедливый обрушив,
В раскаянье голову пеплом посыпав,
Мы … вновь возвращаемся
к прежним игрушкам!

Любой из нас всю жизнь свою дитя,
Но жизнь не праздник, а скорее плаха.
И плачем, бьёмся в собственных сетях
Беспомощности, глупости и страха.

Великий воин спрячет в ножны меч,
Потом чужую кровь с лица омоет,
Расправит с хрустом сажень плеч
И не спеша пройдёт в покои.
Задвинет в угол острые игрушки,
Глаза свои закроет не спроста,
Откинувшись на мягкие подушки.
В душе его заплачет сирота.

К чему тогда великие заслуги,
Когда душа всегда бежит упрямо
Упасть лицом в морщинистые...

1
Расплата, вроде, наступила,
ведь был повержен, в ней, Поэт -
уехав..., но хандра хватила
( за месть ) Онегина — в ответ...,
а Ольга — в скуке сожаления,
едва ль, через потуги зрения,
пыталась Ленского найти,
беря в расчёт их душ пути -
по жизни... Будет день грядущий...,
а тут уж ужин... После — спать...,
где каждому — своя кровать,
и для гостей ( Ведь дом большущий! )...,
ну, а Онегин, в зло аж впав,
умчался ( Всех — в сердцах — послав! )...
2
Затихли все...- в своей манере...

"Старик покоится, прибор держа в руке, и, как
игрушка, шарики сверкают, что некогда вмеща
ли столько смысла.", кисель не разводи не будет
кисло, а сахара добавь и дрожжи, вот истина, бур-
лит, тревожит, а остановки нет, идём по кругу,
осталось подтянуть подпругу, галопом, перейдём
аллюр, иссяк, иссяк, энергии глоток, по гексараммам,
мы пройдём виток.

Может, осень во всём виновата,
что печальные мысли тревожат?
Может, снег, что уляжется ватой,
эту грусть обуздает, стреножит…
Как хрустящая корка горбушки,
будет маяться снег под ногами
и напомнит нам хрупкость игрушек-
самолётиков из оригами,
на которых подняться мечтали
в облака, что комочками ваты..
Оставаясь штрихами скрижалей,
всё мечты растворились в закатах….

Предвыборная осень

Может, осень во всём виновата,
Что печальные мысли тревожат?
А меня изберут ли...

1
Меж тем, пусть робкими шагами,
неспешной поступью поры,
снега, встречая нас цветами,
нисходят во лугов ковры -
ручьями, шумно что стекают,
а воробьёв — скворцы гоняют,
ведя бои — на разогрев,
и небо — синевой прозрев,
тепло приносит, постепенно,
чрез солнечных лучей просвет,
а к ним — в окне — рассады цвет -
к земле стремится, неизменно,
собою — жизнь заворожить,
и тем — природу оживить...
2
Весна — в иное настроение -
собой влечёт — от зимних снов
и души манит в чувств...

Я бегу по жизни от жестокости,
Не боюсь, но так устала жить.
В монастырской ахматовской строгости,
Боль от нее в душе моей лежит.

Устала я от боли, от словесности,
Мы разучились видимо любить.
Выискивая глупости и ревности
Мне жаль, но перестали счастьем жить.

Ну почему, все в нашей жизни сложно,
Не ведаем, кому тепло свое дарить,
Храним в душе, любовь мы осторожно.
Как можно красоты любви не оценить?

Как можно души равнодушием убить,
Стряхну я холод с плеч и стану тем богаче...

Зима.. все ожидают с замираньем, что сказку принесёт своим дыханием.
Снежинками дома посыпет, укутав улицы и скрыв осенние следы.
Пускай сбываются всё детские мечты..
Зимой по детски хочеться скатиться с горки.
И ощутить восторг, как в детстве наряжая ёлку,
Сидя на полу достав с заветной к празднику коробки,
Рассматривая каждую игрушку и вспомнив, как в детстве,
В каждую по детски были влюблены.
Мерцание, замирая увидев снега, под светом ночного фонаря.
И глаза поднимая в небо...

Мне тяжек труд начать повествованье,
Поведать миру горестный рассказ,
Где катастрофы страшной описанье,

Что не даёт давно сомкнуть мне глаз,
Вновь не напомнив ужас изверженья,
Чьим очевидцем стал и я в тот час,

Когда погибли в страшные мгновенья
Три города под сенью той горы,
Что в царство мёртвых, где река забвенья,

Чьи силы чудодейственно-быстры,
Всего за день их в гневе превратила…
Никак без содроганья с той поры

О той беде, что римлян посетила,
Я не могу спокойно...

Устал я жить и умереть хочу,
Достоинство в отрепье видя рваном,
Ничтожество - одетое в парчу,
И Веру, оскорбленную обманом,
И Девственность, поруганную зло,
И почестей неправых омерзенье,
И Силу, что Коварство оплело,
И Совершенство в горьком униженье,
И Прямоту, что глупой прослыла,
И Глупость, проверяющую Знанье,
И робкое Добро в оковах Зла,
Искусство, присуждённое к молчанью.
Устал я жить и смерть зову скорбя.
Но на кого оставлю я тебя?!


Сонет 114

Не то мой дух, гордясь...