Замочная скважина

В замочную скважину лезет крючок...
Лежу, натянув одеяло...
Туман ледяной, будто ужасов смог,
И это лишь только начало...

Гусиная кожа до судорог ног,
Да сердце упало за пятки...
И что-то громадное, как носорог,
Играет по комнате в прятки...

Вот что-то присело ко мне на кровать,
И лезет ко мне по бедру...
Пора бы уже завизжать-закричать,
Но горло свело - не могу!

Мне надо бы вырваться и убежать!
Мне надо собраться немножко!
Взвиваюсь пружиной, гляжу на кровать...

Зрачка замочная скважина, в многоэтажное небо вколоченная,
сосредоточено, до столбняка, ловит злословье свинцовых туч;
ключ души повернётся наотмашь, и чертежи дождя
порвёт, обесточит,
задушит солнцем безбожным,
язычески плотским, геофизически жгучим.

На громоздких подмостках многоэтажного неба,
в падали воздуха, бледная влага истлеет
в тепло и женские слёзы;
падая сочной медью, вечер покатит по встречной, вея
закатом, беспозвоночной химерой ночи,
и слякотно-млечным анабиозом...

В вашей коллекции нет ни открыток, ни бабочек,
Лишь, только пыльные книги, монеты старинные.
Длинные тени в саду от подкованных лавочек,
Снегом укрытые в лунном сиянье застынут.

Ваша стихия - воздушная, теплая странница.
Через замочную скважину рвется со скрежетом.
Чуть торопливо стремится от дрожи избавиться,
И на полу в нетерпенье оставить одежду.

Густо смакуются вина губами порочными,
И без внимания раскрыты каталоги длинные.
Каждый Ваш шанс на движенье сквозит...

оно входит в комнату сквозь замочную скважину сквозь дыры
в окнах дыры в стенах его пальцы

небо стекает как вытекает воск из твоей разбитой головы
мед на лугу так чист и ярок его солнце слепит его лучи
выжигают рассказы на твоем теле на твоей груди и наискосок втягиваясь в желудок
чистая как твоя улыбка приходит мысль теплая и осязаемая
ты еще там, внутри себя, сон как лето, только белые пятна остаются после кино
движения подсмотренные и подслушанные
рука дерева входит в твое тело как...

Внимай разрозненное племя!
Вникай в писание причин
Фомы неверующего. Время -
Замочной скважиною. Чин
Чинарём всё. Ни на йоту
Мы не отступим, удалясь
От истины. Представим квоту
Тем, кто протиснулся во власть.

Холодное солнце – звезда снежной свиты,
Зима обивает пороги домов,
В замочную скважину стонут сердито
Полярные ветры, острожники льдов.
За ними метели, за ними морозец,
И белые улицы сонной грядой,
И длинные ночи, посланцы бессонниц,
И волны сугробов над твердью земной.
Пора ожиданий, обитель смиренья,
Надежд старых кран и для новых разгон,
За белой метелью, за снежною тенью
В мечтах новогодних нестися вдогон.
А все, как и ране, молочные тучи
Спускаются пухом на крыши домов,
На...

Я никогда и не думала,
Что это может случиться иначе,
Нежели бывает
Обычно.
Но пожары,
Испепеляющие мысли,
Бывают
Гораздо сильнее
Тепла,
Даримого телом.

Однажды
Он просто написал мне.
Парень, которого я не знаю.
И не узнаю никогда.
Я не видела его лица.
Я не видела его.
И даже не догадывалась,
Какой он
На самом деле.
Воображение нарисовало
Его по-своему.
На собственный вкус.
Нарисовало образ,
Который понравился сразу.

Он написал всего
Одну только фразу.
Просто...

Звезда, к звезде прильнув фривольно,
Тихонько шепчет о своём…
Смеются обе, но невольно
Планету потчуют огнём.

Сгорает спичкой атмосфера.
Подумаешь! Планет не счесть.
Пусть грязная бродяжка Terra
Сочтёт их шалости за честь.

Звезда любуется звездою.
У телескопа – астроном.
Почти ослеп. Всему виною –
Протуберанцевый синдром.

До тошноты, плохой привычкой,
Влечёт стриптиз небесных тел.
Универсальная отмычка
Чувств наших – звёздный беспредел.

Звезда звезде щекочет ножку...

Твои бёдра прохладою мрамора
Завлекают меня,грешного.
Ты цыганкой была б-выкрал с табора,
Спрятал в сердце от мрака кромешного.

Твой животик с замочною скважиной
Мне сулит приоткрыть подноготную.
Создал Бог тебя всю такой слаженной
И такою до ласки голодною.

Твои плечи и грудь будто скульптором
В озарении творческом слеплены,
Вот и я их пытаюсь ваять пером,
Словно крыть виноградными стеблями.

Водопад волос,струи-локоны,
Западня в глазах-я в неё попал,
Для красивых слов губы...

Снег покрыл тропиночку каждую.
Метель свою песнь не поёт.
Луна, как в замочную скважину
сквозь тучи, свет серебристый льёт.

Ёлка надела белое платье,
Словно невеста, готова к венцу.
И смотрят на неё вековые деревья,
Вспоминая ушедшую младость свою.

Вся природа, как живопись Левитана,
Застыла, и смотрит на нас.
И, кажется уже, что мы не на улице,
А пришли в эрмитаж.

Мне такая картина нравится!
Я люблю погоду такую.
А ещё, мне нравится метель!
В общем, я люблю погоду любую!