Забывший

Не ищи, напрасно понимания,
Правит миром, принцип «дашь на дашь».
В нём за хитрость, примут сострадание,
Иль увидят, глупость или блажь.

В нём блаженные, давно повымерали,
Кто затоптан был, а кто распят.
И икон, глаза полны печали,
Они в мир, забывший их, глядят.

Люди часто, дав одной рукою,
За то взять, двумя взамен хотят.
Круг себя, всё меряют собою,
Подогнав, под разум свой и взгляд.

И непрочно всё и всё текуче,
Зыбко в мире, людям потому,
Что все ищут, свой счастливый...

Стирал мир границы, меж злом и добром,
И в каждом мгновении, новая правда.
Мы каждый миг видим, под новым углом,
Сужденья окрасив, предвзятостью взгляда.

А Небо не даст, всё чем жить мы хотим,
Свои в нём на нас и резоны, и планы.
И в судьбах назначены, будут нам им,
Полёты, паденья, эпохи и страны.

Не справится с болью, забывший мечту,
Без прошлого в будущем, нет нам пути.
По миром сожённому, в пепел, мосту,
Над пропастью бед, мы не сможем пройти.

И тщетна суетность, житейских...

Тихой печали, тонкий налёт,
Словно кислинка, лёгкая грусть.
Дождь то ли плачет, то ли поёт,
А ветер шепчет: - «И Бог с ним, и пусть»

Пусть он поплачет, на то он и дождь,
Чтобы лить слёзы и днём, и в ночи.
Чтобы стучать, как непрошенный гость,
Иль как хозяин, забывший ключи.

Ум понимает, а сердцу хандру,
С ритма сбивая, несёт дождя стук.
Я запотелость, с окошка сотру,
Тронет прохладой, она кожу рук.

Время ушло, не воротишь никак,
Явью не станет, забытая быль.
И я бесцельно...

.

«Нет отдельно Украины и России, а есть единая Святая Русь. А разделить нас решили враги, чтобы уничтожить Православие на Малой Руси. Но Господь того не допустит». Схиархимандрит Иона (Игнатенко).
*

«Иона (Игнатенко) (1925 - 2012), схиархимандрит, духовник Одесского Успенского мужского монастыря.
Родился в 1925 году на Кировоградщине в многодетной семье, был девятым ребенком…
…Скончался 18 декабря 2012 года после продолжительной тяжелой болезни, на 88-м году жизни...

.
Посеяно зерно раздора,
гордыни, смерти и вражды.
Взошло, взросло, и жатву споро
срезает серп. В руках бразды
у дьявола, войной славянской
поруганная память жжёт.
Земля святая кровью братской
слезу который год уж льёт.
Смерть Каина в обломках дома
найдёт под каменной плитой.
Убивший брата – друг Содома.
Забывший Бога под пятой
греха, страстей. Покайся, воин.
Креста другого ты достоин.
Кто в мирный город шлёт фугас?
Кому ты служишь? Как погас
добра огонь… Пусть веры пламя...

Так тихо здесь, что тишина звенит.
День делят меж собой покой и скука.
Окошки низкие, прищурясь близоруко,
глядят сонливо в солнечный зенит.
Здесь куст сирени торкает в стекло,
как будто робко просится погреться.
На стареньком диване дрыхнет детство…
Мне показалось, что оно ушло,
а получилось так, что - я беглец,
совсем забывший дачные пенаты.
Меняются мои координаты
и тает время, словно леденец.
А мне опять уже лететь пора
листком, сорвавшимся с родимой ветки.
Когда-нибудь...

Плач, сбежавший а границу.
Плач о том, что ты "никто".
Не поймать тебе Жар-птицу
В забугорном шапито.

Коли стал бы Человеком,
То в родимой стороне,
Уважаем, был на веки,
И тебя б любили б все

Ну, а ты ж поддался страсти,
И, обиду зата′я,
Кинулся отведать счастья
В чужедальние края.

Только там-то ты не нужен,
Как свободный человек.
Вот, рабом, под′и, послужишь,
Сокращая тем свой век.

Но домой не ворот′ишься,
На проезд деньжонок нет.
Свою Родину забывший,
Стал никчемным...

Я забил на любовь, я забил на родных,
И на внешний свой вид я забил,
Я забил отвечать за себя и других
И остался среди этих рыл.

На планете, где правит мажор и цивил,
Тусоваться мне нет больше сил.
Всем на свете простил, всё, что было, забыл:
Я забил, я забил, я забил.

Я забил на вино, я забил на траву,
На полуденный сон я забил,
Я забил на провинцию и на Москву
И смотрюсь, как последний дебил.

Что тебя нет со мной, я себе не простил,
Но забил я на то, что любил.
На проблемы...

Страсть, безумие и слабость составляют содержание любви диавольской.
Иоанн Сербский.

Любовь замужней женщины – великая вещь.
Женатым мужчинам такое и не снилось.
Оскар Уайльд.

Никогда мы не бываем счастливы,
наше счастье – это лишь молчание несчастья.
Ренар.

Осень (Прелюдия)

***
1.0
Вполне осмыслить Вашу утонченность
По-видимому, смертным не дано.
Загадочность, искусством увлеченность,
Страстей таинственных пьянящее вино…
Такой Вы видитесь мне в этот день осенний...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...