Вырезанный из бумаги

Разве ты не на бумаге рисован?
Карандашом выбивала пульс...
И метила в сердце шорохом новых,
Почти не стреляных пуль...
Взглядом мишени цепляла по телу,
Целилась -
И впрямь, наугад,
Попала...
Попала в надорванный правый -
Осколок,
Где покоилась некогда я...
Вмиг разлетелась та самая -
Нежность...
И грусть...
И местами мечта...
Ты на асфальте рисованный мелом...
Белым,
После дождя...

Возьму я чистый лист бумаги,
Включу любимый Soul Ballet,
Чайку немного для отваги,
И напишу тебе: "Привет..."

Привет, родная! Как ты там?
Как поживаешь без меня?
Я очень по тебе скучаю!
Как сильно, знаю только я.

Не могу писать спокойно,
Слёзы катятся из глаз.
Ты не думай, мне не больно,
Просто это в первый раз.

Я пишу письмо стихами
И не думаю о рифме.
Образ твой перед глазами,
Буквы путаются в цифрах.

Погоди, смахну слезу я,
С покрасневшего лица.
Сомневаюсь, что...

Грусти строчки,
Буквы, точки
На бумаге -
Предо мной
Образ твой,
Такой любимый,
Дорогой
И сердцу милый,
Вспоминаю, как о благе -
Нашу светлую любовь.

ПРИПЕВ (вариант 1):
Я грущу о тебе,
О любви вспоминаю,
Не забыл я, поверь,
Ни о чём, дорогая.
Ну, а если когда
Ты захочешь согреться -
Знай, открыто всегда
Для тебя моё сердце !

Осень - лужи,
Зимы - стужи,
Уплывают
Так года,
Мир вокруг,
Земля и небо -
Стало вдруг
Всё это серым -
Ведь любви так не хватает...

Старая рукопись пылится в столе,
Автор стихов догнивает в земле,
Мысли, как блохи в пыли копошатся,
Только бумаги огня не страшатся.

Листы те бояться дочкиных ручек,
Красок, резинок и всяческих штучек,
Если они не погибнут в огне,
Может, достанутся новой стране.

А может быть рукопись останется жить,
Только за тем, чтобы дочке служить,
Чтоб дочка смогла раскрасить стихи,
И мерку снять с усталой блохи…

эх, родная, не все - на лад... предначертано это свыше...
запустелый вишневый сад платит дань лепестками вишен...
он, не слыша твоих канцон, не взыскует чужого слова –
он смирился с таким концом, без надежды воспрянуть снова…
и несут лепестки ветра – может, где-то их ждут другие…
для ветров это блажь, игра, для тебя это – ностальгия…
ты рисуешь вишневый сад, и бумага незримо плачет,
у любви был восход, закат – тоже свыше ей предназначен…
это жизни лихой беспредел… но и он не всегда...

Как же донести тебе, родимый,
Что мы целое, и как бы не плелись
Наших мыслей нити паутины,
Ткётся полотно с названьем жизнь.

То, что отдаётся в междустрочье,
То, что отражается в стихах,
Каждый шаг словами мы пророчим,
Всполоха предчувствуя размах.

И фантомных болей отраженье--
Вылился одним ,но в разный стих,
Это жизнь, и мысли искушенье
От фантома призрачного штрих.

Мыслеформы есть в любом и каждом,
С ними ты живёшь, иль отпустил--
Всё зависит--кто ты в настоящем,
Прошлое...

Карандаш, встречай бумагу,
Она ждёт тебя давно,
Расстелилась в ожидании
Чтобы тешил ты её.
Быстрым росчерком и плавно
Пробежался по строкам.
Завитушкой запятою,
Потакал её мечтам.
А она уже готова,
Возбужденная лежит,
К твоему графита жалу
Её тянет и манит.

Возьми бумагу в руки, кисть и акварель
И нарисуй все то, что хочешь в жизни ты.
Маяками мягкими ложится цвет пастель,
Увидишь то, как оживают сны...

Припев:
Живи! Твори! Ведь Жизнь Прекрасна!
И станут дни волшебной сказкой.
На горести былые не смотри...
Живи! Люби! Вперед иди!

Не бойся жизнь менять, лишь ЧУВСТВУЙ.
Душа рисует кистью линии Судьбы.
Доверься БОГУ, Он управит, СЛУШАЙ!
Поверь, исполнятся твои МЕЧТЫ...

Припев:
Живи! Твори! Ведь Жизнь Прекрасна!
И...

А казалось просто как, тушь, бумага, раз,
готово, Дао-путь……………………….
Шаг вправо, влево, отклонение от курса и
пропало, нет искусства, безупречность, вот
залог, воина успех в победе, в пораженье и в
утехе, главное не результат, битва, вот основа,
жизни,.... по карнизу в пропасть шаг и исчез
куда-то страх, о стыде не говорю, лишнее, то
в ратном деле, латы, меч, удар, начало, что
в конце, не важно, браво………………..

Для себя не планируй овраги,
Не косись на ухабы-кочки,-
Будь самой Чистотой бумаги,
А не чёрной на белом точкой!