Выходной

И было 28, как панфиловцев,
Выносливых и крепких, но немых;
Они трудились рядом, благо силы всей
Хватало, и не знали выходных.

При их охране мало кто проскальзывал
В глубинные и важные ходы;
Размельчивал отряд их и размазывал
Такой не ожидающих беды.

Их первой смене век сулился - праздненством,
Но бремя первых - непосильный труд.
Ушёл один, другой ушёл безрадостно
И их могилы точно не найдут.

Один загнил живьем, лечили бедного;
Чтоб как-нибудь его приободрить,
Короной цвета...

У любви нет выходных,
Есть горящие глаза.
Пара фраз, слегка шальных,
И уже не отказать.

Нет и логики в словах,
Что сорвутся с языка.
Словно ветер в головах,
Там шумел наверняка.

Нет понятия потом,
Есть желание сейчас.
Всё сумбурно, но зато,
Это сказано про нас.

17.12.2014

Как приятна прохлада постели
В белый зной, что царит на дворе.
И улыбка и ласки и трели
И прозрачность одежды твоей.

Эти голые мокрые плечи
Ручейки с непросохших волос
Среди лет затерявшийся вечер
И в глазах удивленный вопрос.

Помню наши с тобой выходные
Среди дюн на морском берегу
Поцелуи как вина хмельные
Каждый вздох этих дней берегу

Как прекрасно быть там не женатым
И мечтать и мечтать обо всем!
Ни детьми не заботой зажатым,
А влюбленным быть просто с тобой.

Как...

Полно горюшко баюкать,
Полно грустью полнить взор.
Полно в мир глядеть со скукой,
Полно видеть в нём укор.

Расправляй друг милый плечи,
Хватит кукситься как сыч.
Ждут с удачею нас встречи,
Ты охотник, а не дичь.

Притомиться все мы можем,
Коль устал, так отдохни.
Даже сильным людям тоже,
Выходные, нужны дни.

Даже если плохо очень,
Из последних, терпи сил.
Кто не ведал мрака ночи,
И при свете, тот не жил.

Полно горюшко баюкать,
И себя жалеть — не смей!
Тем кто скиснет...

Вот так в семидесятые засевали поля…
Агитбригада к труженику выезжала всегда!
Чтоб земледелец часок мог отдохнуть,
Расслабиться и культурной жизни вдохнуть.
Раньше на севе в полях дружно трудились!
Союзом и трудом своим, все гордились…
На посеве сутками работали завсегда!
Выходные не знали, в эту страду тогда.
У хлебороба день год всегда кормит…
Весна родная… земледельца торопит, гонит!
Не успел, в сырую землю засеять семена,
Знать не дождёшься богатого урожая тогда.
Вот поэтому...

Был такой Серега Жлоб
Он был пацан отличный
Он пиво пил по выходным
Он был патриотичный
Он мог любой вопрос
Решить хоть за минуту
Он был мужик ну хоть куда
И ненавидел скуку
Он денег мог немного дать
Взаймы. Хоть сам был беден
Он миллионов не видал
Ведь он был очень вреден
Он мог за вечер в раз
Пропить хоть сто авансов
А после дружно морды бить
Или - айда на танцы
Его жена была как он
Хорошая такая
Умела вкусно суп варить
Была почти родная
Я б мог конечно рассказать
Про нее...

Мало-помалу, в горсть соберём,
Малое в малом, большое в большом.
В малом мала, а в большом велика,
Добрая радость и злая тоска.

Пеплом не станем голов посыпать,
Коль ошибёмся, исправим опять.
Куры не птицы, не рыбы моржи,
В песне за деньги не будет души.

Дни выходные начнуться с субботты,
Я отдохну, от постылой работы.
Ах почему, будних дней целых пять,
А только два, после них отдыхать?!

Вышла из моды обувка с одеждой,
Я пережиток, времён жизни прежней.
Всё перепуталось...

Союз дождя и ветра грозен,
Пока июль спокойно спит.
А Питер счастливо серьёзен,
Облокотившись на гранит.

Как будто нет грозы и вовсе,
Раскаты грома не слышны.
И Питер плавно входит в осень,
Хоть клумбы всё ещё пышны.

На время пауза повисла,
И освежающе пел бриз.
А Питер, - людный город-пристань,
С волной качается верх-вниз.

В круговороте сил природы
Дней не бывает выходных.
А Питер в это время года
Ничем не хуже остальных.

10.07.2015

А ты ушёл и мы теперь с тобой,
Не созвонИмся, уж по выходным.
А ты ушёл, закончил путь Земной,
С тобой теперь, лишь в снах мы говорим.

А ты ушёл мой сильный, старший брат,
Ты с детства был, кумиром для меня.
Ушёл за край и не вернуть назад,
Одна лишь жизнь, у тела и огня.

А ты ушёл и скорбь моя светла,
Мы с тобой ветви, Древа одного.
А ты ушёл, но память не ушла,
Она во мне, пока мне жить дано.

А ты ушёл и я скорблю душой,
Прощай-прости, спи с Богом старший брат.
Прощай...

На руках трудовые мозоли,
В кошельке чуть-чуть больше «шиша».*
Не согнуть поясницу, в ней боли,
Серой скукой томится душа.

Пять дней будней и два выходных,
И раз в год отпуск — месяц почти.
Ещё праздники есть между них,
И сквозь всё это — жизни пути.

Работяги — на нас всё стоит,
Наша доля — терпенье и труд.
Мы как можем, себе строим быт,
Создавая тепло и уют.

А на пальцах растрескалась кожа,
Осень, дождь и весь день на ветру.
- «Как же всё надоело мне Боже!» -
Я вздохну...