Вы слышали

Автор: Анастасия Снегина

Как хороша собою чудо-осень!
От красоты захватывает дух!
Глаза, а в них сияет дивно просинь.
И паутинки, словно белый пух.

А музыка во всем, ее я слышу.
И в листьях, что кружат над головой,
И в криках птиц, что улетая, дышат
Родным простором, жгучею тоской.

А осень листопадом все играет.
Пусть говорят, печаль у ней в крови.
Но только слышу, сердце замирает,
От Осени-Мелодии Любви.

У меня небольшой юбилей - тридцатый раз мои стихи публикуют в "литературно-дискуссионном журнале при Академии русской словесности и изящных искусств им. Г. Р. Державина «Писатель. XXI век»

опубликованные в третьем за этот год номере журнала, мои стихи:


ПРЕДТЕЧИ КРУЖАТ

Опадающие листья —
Дети, опустившиеся на колени
перед отцом.
Возьми их за руку,
Проведи их сквозь ночь,
Сквозь безголосие,
До исхода последнего из них
Я присягал быть…
Говоришь и ты так, как говорил первый
и...

3 ноября родился Самуил Яковлевич Маршак (1887 — 1964).
* * *
Все умирает на земле и в море,
Но человек суровей осужден:
Он должен знать о смертном приговоре,
Подписанном, когда он был рожден.

Но, сознавая жизни быстротечность,
Он так живет — наперекор всему,—
Как будто жить рассчитывает вечность
И этот мир принадлежит ему.

* * *
В столичном немолкнущем гуде,
Подобном падению вод,
Я слышу, как думают люди,
Идущие взад и вперед.

Проходит народ молчаливый,
Но даже сквозь...

Мы порою не видим...Огромных Проблем...
Но порой...замечаем Крохи...
Если умные мы...Объясните Мне...ПОЧЕМУ!!!...
Зачастую живем...Как Лохи...

Если Взрослые Мы...Почему...
Мы порою, Как Дети Доверчивы...
И когда нас пинают и топчут в грязь...
Мы пластичны, Мы гуттаперчевы...

Почему Мы привыкли прощать людей...
Хотя помним...Граблей закон...
А потом сокрушаемся...треплем нервы Себе...
Вот Редиска Он...Вот..."Резиновое изделие №2"...

На чужих Мы ошибках не учимся...
Предпочтя им...

Ах, как пахнет порою Москвой
В этом крае заснеженных сопок.
Легкий дым над печною трубой
Мне рисует Манеж, Кремль и Сокол.

Далеко до желанной весны,
Длинен путь до московских прогулок.
Мне мерещатся храмов кресты
За полярным изогнутым кругом.

Как люблю запах пыли твоей,
Когда только закапает дождик.
Твой размах, красоту площадей
В тучах севера пишет художник.

Я устал от белила снегов,
Чахлых сосен поникших макушек,
И вдыхаю дыханье лугов,
Слышу пенье забытых лягушек...

Глухая – от рождения клеймо.
Мир слышащих меня не принимает.
Глухая – как печать и как ярмо,–
Сгибает спину, камнем прижимает!
Но слышу жизни звук со всех сторон:
Ростка неуловимое движенье,
Я слышу тишины хрустальный звон,
И ангелов незримых дуновенье….
Как плавится огнем поток добра,
А зло металлом сковывает душу….
Мой мир – не тишина.
Мне благодать дана
Услышать всё душой неравнодушной!

Ваше Многозвучие,
Вы прибудете рано - ровно между двумя огнями,
В час, когда ладан сойдет в аромат;
В неуловимую ауру мистерии, в сладкие оттенки нот.
Здесь, где великие хищники касаются красоты,
Здесь, где нарисованные розы просят цветения -
Строки Вашей медленной красоты.
И голос капает яблоками,
И я слышу слово,
Которое никогда не доходило до земли потерянных невредимым.
Аве, длящаяся....
Слова - это руки, раздевающие небо.
Слова - это горячие волны по коже...
Вы слышите,
Как...

Не слышит имеющий уши,
Он занят собою самим.
Потёмки не нам, наши души,
Лишь сами, помочь можем им.

В себе для себя ищу силы,
На жизни паденья и взлёт.
Опять непогода и скрыло,
Туманом густым горизонт.

Нет вечного в мире предметов,
Нет вечно-живых под луной.
Нет вечно горящего света,
Он гаснет, став вечною тьмой.

Себе, каждый сам яму роет,
Когда зла желает другим.
Ведь доброе всё и всё злое,
Вернётся к живущему им.

И что туман — было и хуже,
В нём помощь бессмысленно...

Я больше не пишу стихи...
Хотя набитою рукою
Легла строка, но за строкою
Большая свалка чепухи
Прожитой до ноля. И что же,
Ты хочешь слышать от меня?
Чем день от завтрашнего дня
Сегодня отличаться может?
А может быть о том, чем сам
По горло сыт, ты хочешь слышать?
Мы только маленькие мыши,
Стихи написаны не нам,
Да и придуманы не нами.
Хотя, наверное, брешу -
Стихи я больше не пишу.
Я ОТ ДУШИ КРИЧУ СТИХАМИ!!!

Привет Мой Друг!
Мой Свет... Моё Тепло...

Летнее Солнце осенней порой
День продолжают китайской триадой
В вечность ступаю босою ногой
Туда где Театра награды.

Пепел спадает, не тянутся тучи
Словно тик-ток проплывают года
Ветрено будет - но Солнечный лучик
Будто бы Карлсон проникнет - Туда...

Пеппи маститая голосом сказки
Попинс чудесная словно Весна
Тонким волшебным стремлением братства
Снова подключат в инет провода

Ты не молчи когда радость рисует
Думаешь просто о...