Весенние морщины

О. Чем. Ты. Теперь. Молчишь.
?
Не будет теперь «Разденься. Оставь ключи.»
И все это мелочи. Щелочь таких причин
Выест глаза всех следующих мужчин.

У нас тут все непогода, долбаный «не сезон».
Град в окна. Все время- кто там? – пойди проверь.
У меня на заставке город и Люк Бессон.
Вместо вечного ТЫ.
О чем ты молчишь теперь?

О. Чем. Ты. Теперь. Молчишь.
?
Я хочу знать с кем
Рисуешь следы бесконечности на песке,
Все также спасаешь бренное от морщин,
И также смеешься- кричи или не...

У неё поникли плечи,
у неё затОчен взгляд,
словно болью покалечен
вот уж энный год подряд...

Руки брошены устало,
и под маской – сил уж нет,
просто колет как кинжалом
чей-то прочь ушедший след...

Мелкой крошкой уголь сердца
дотлевает, не горит,
а внутри за крепкой дверцей –
одинокий лунный скит...


***
Кто ты, женщина-птица?..
Твой взгляд так устал.
Ты давно онемела,
Скитаясь по лицам.
Лишь в ущельях морщин
Бродит эхо тех скал,
О которые ты не боялась разбиться...

Гуляло Лето в ресторане,
Уход свой, пышно отмечая,
И больше свидеться не чая,
За столик сели ветераны.

Морщины как траншеи стали,
Не старя, их родные лица,
О, как давно они узнали,
Что кровь людская – не водица!

Седые правильные Деды,
Возможно, в этом мире странны,
Нальём наркомовских сто граммов,
Чтоб им дожить до Дня Победы!

Они же, нас не замечая,
Всё вспоминали о минувшем.
Был каждый бой смертельным душем,
И то, что выжили – случайно!

Нет, это всё закономерно!
Вы...

Жил на свете Художник один, ещё в детстве он создал портрет,
Старичка из морщин и седин, а в глазах притаился секрет.
Он расстаться с твореньем не мог, рисовал, изменял, добавлял,
То пускал в перекрестье дорог, то в саду посидеть позволял.
И однажды Старик осерчал, в одночасье покинул свой холст:
«Ты измучил меня!» - прокричал – «Может быть, нарисуешь погост?»
Речи дар потерявший, был юн, всё же молвил: «А кто вы такой?
Может хитрый и страшный колдун, может фокусник иль домовой?»
Но в...

Куда подевался мальчик, которым я был когда-то?
Скажите, долгая старость - награда или расплата?
(Пабло Неруда)

Я когда-то любил поедать эскимо,
или корчить «ужасную рожу».
Хорошо бы при этом коситься в трюмо,
что зеркалило рожею тоже.
Отражалась довольная рожа моя –
щёки липкие от шоколада.

Полюбуйтесь, родители, вот какой – Я!
Что еще в этом возрасте надо?

Счастье - есть, я могу вам легко доказать:
ты - при деле, ты - любишь, ты - нужен!
Да какое там спать, коль...

В начале мая юный ветер
Несёт тепло своё лесам.
Решили встречу мы отметить
И завалились к чувашам.
Гроза примчалась ниоткуда,
Шёл дождь со снегом, ветер дул.
Мой друг сказал: «Такое худо!
Оно ведет с собой беду!»
Я без пальто, без тёплой шапки,
Я верил в свой бойцовский пыл.
Чем крепче ветер брал в охапку,
Тем больше я сивуху пил.

Такой в Чувашии погоды
Никто (как мне поведал друг)
Из поселян не помнил сроду,
В его лице мелькнул испуг.
И дикий ветр плясал по крыше,
В лачужке...

Бегемоты в детстве – легче пёрышка:
не помнётся даже лепесток.
Ни беды не ведают, ни горюшка –
скок-поскок, с кувшинки на листок.

И мелькают только кочки смуглые
под ногой – опора и упор.
У гиппопотамов пятки круглые,
если кто не знает до сих пор.

Прыгают – до раза и до случая,
когда вдруг оступится нога.
Глядь, а под ногою - топь вонючая,
липкой жижей склеенная гать.

Ничего я тут не вижу странного,
даже если ты не бегемот –
время жаждет роста постоянного...

Бредёт по жизни, словно малый
Дорогой, что начертано судьбой.
Седой как пепел и усталый
Старик с поникшей головой.

Глаза покрыты плёнкой мутной
Морщинами лицо посечено.
С улыбкой доброй, безрассудной
Беззубым ртом обречено.

Он безобиден, не коварный
Не в силах зло таить.
За милость, людям благодарный
Блаженный верить и любить.

Как спокойно, как красиво
На рассвете люди спят!
Словно нет и не бывает
Огорчений и утрат.
Все вчерашние заботы
Словно смыл блаженный сон,
Брови хмурые расправил
И морщины сгладил он.

И доверьем, и покоем
Дышит каждая черта.
Только, может быть осталась
Складка горькая у рта.
Это след неизгладимый,
И откуда он - бог весть:
Оттого ль, что счастья нету,
Оттого ль, что совесть есть.

Посмотри на человека
В сонной утренней тиши:
Сколько в нём тепла и света
Нерастраченной души...

От первого дня до последней минуты,
На нас давит воздуха столб.
Как зайца след, путь мой по жизни запутан.
Морщинами мысли, изрезали лоб.

А воздуха столб, тяжелей с каждым годом.
Как будто года оседают в него.
И ноют суставы мои в непогоду,
А я молодой — сорок восемь всего!

Ах, всё ерунда — мы ещё поживём!
Ах, всё ерунда — я ещё ведь не старый!
Ещё мы задорные песни поём,
И верится, путь ещё ждёт нас немалый.

Дожди зарядили и мир весь промок,
Но сухо на сердце — там свет и...