В стихах

Они — мир сотрясли стихами,
А я — как мог, жил ими в нём.
Они — стремились быть Творцами,
Я мал — писал о небольшом.

Лишь в юнности, стремился мир исправить,
Мечтал и грезил Космос покорить.
Но мал, к тому же не тщеславен,
И предпочёл, жизнь по теченью плыть.

А годы шли и как-то незаметно,
И жизнь, уж вся почти-что позади.
И время — было не бесследно,
Инфаркты — сердца боль в груди.

Жизнь иногда, бывает смерти хуже,
Когда во всём, в ней веру потерял.
Когда в ней, самому себе...

Я человек, который пишет стихи,
И сам себе неприятен.
Свои — я знаю грехи,
Они на мне тьмою пятен.

Я человек, который вроде бы жив,
И цели — в этом не видит.
Но взять нельзя перерыв,
Войти назад в жизнь не выйдет.

Я человек, который родом простой,
И к почестям власти — не рвётся.
Во мне, ум спорит с душой,
А телу — хочется солнца.

Я человек, который не был отмечен,
Мне путь героев не нужен.
Была бы жизнь чуть-чуть легче,
И мир, не стал бы к нам хуже.

Я человек, который в...

Я круги разомкну,
Уведёт прочь спираль.
Всем вдвойне всё верну,
Ничего мне не жаль.

Мне оставлю моих,
Дел и мыслей итог.
Мотив сердца и стих,
И сны долгих дорог.

Препинания знак,
Даст мне время вздохнуть.
Но ничто просто так,
Не даёт в мире путь.

Каждый раз миг из дней,
Вдох и выдох берёт.
В них ритм жизни моей,
Суеты и забот.

Всё пройдёт — не вернуть,
Дважды здесь не живут.
Жизнь моя — стих и путь,
И дыхания труд...
Марковцев Ю.

Миг ушедший, ум мыслями держит,
Прорастая сквозь память в сейчас.
Он давно был, а мы уж не те же,
Время силы забрало из нас.

Жил ли я или всё лишь приснилось,
И часть бОльшая дней позади.
И устав, жду конца я как милость,
Мир за это, меня не суди.

Я давно в жизни смысла не вижу,
И не верю, в путь после неё.
Не подняться душой себя выше,
И сотрёт, смерть её бытиё.

И напрасно ум память тревожит,
Канет в Лету и свет, и грехи.
В жизни я только гость, лишь прохожий,
Человек...

Они идут в их цель, спеша,
А я — живу стихами.
В них правит ум, во мне душа,
И пропасть — между нами.

Как жить, диктует им расчёт,
А мною — правят чувства.
И мне их песня не даёт,
Забыть — любви исскуство.

В них образ друга и врага,
Во мне — лицо любимой.
Им жизнь, в ней местом, дорога,
А мне — улыбкой милой.

Они серьёзны с детских лет,
А я и в старости — мальчишка.
У них на всё готов ответ,
А мне мир — тайных знаний книжка.

Они и в песне видят труд,
А я — Дар данный...

Пиши стихи, коль ум судьбой обеспокоен,
Иначе напрочь переполнится нутро,
Эмоций склад вместимый в нас, увы, не встроен,
Ты сделай сток сквозь ручки тонкое перо.

И пусть стекаются все мысли на бумагу,
Бумажный лист отвратность стерпит и простит,
Легко порвать столь терпеливого беднягу,
Но даст понять он – ты трепло или пиит.

И если рифму отыскать – трудна задача,
Но в школе азбуку учил и алфавит,
Слова по буквам подмигнут и замаячат,
Сметлив твой ум, пока не выставлен лимит...

У всех из нас, свои стихи и песни,
Свои обманы, правды, полюса.
Свои высоты и бездонность бездны,
Свой грех и святость, Ад и Небеса.

Нам бытия, даны свои всем грани,
И счастья нет, живущим им чужой.
Для них постылым, время жизни станет,
А дней дорога, тёмной полосой.

И потому, чужого не приемля,
Своё нельзя, навязывать другим.
Друзья и сами, с нами всё разделят,
Что им по нраву, что подходит им.

Мир многогранен, радуг чёрно-белых,
В нём не бывает — нужно семь цветов...

И опять, я без сна грань полуночи,
Перейду, в грёзах мыслей паря.
И опять, фонарей блеклость уличных,
Утром ранним, погасит заря.

И опять, мысли станут словами,
В стопке строчек, в куплете стихов.
И в них вспыхнув, опять души пламень,
Явью сделает сказку из снов.

И опять, во мне сердца горение,
Светом будет строк вязь наполнять.
И чувств трепетных, ярких томление,
Во мне песней их, станут опять.

И опять, Высших Сил Благодатью,
Дар стихов будет править душой.
И опять, буду ими...

Хорошие стихи, как скрипка Страдивари,
В них тонкий, нежный звук, как линия пера,
В них можно отдохнуть, как в Коктебеле, Варне;
Любовь ласкает их, как Еву из ребра.

Хорошие стихи - в них точная рифмовка,
Как время на Кремле, в любой подлунный миг;
За все, что на душе, слова они замолвят,
И так они редки, как в жизни славный мир.

- "Откуда берутся стихи?"
- Из обвала,
Из вулкана, когда душа
молчать устала.

- "Откуда берутся слова?"
- Из алфавита,
из грамматики, из существа,
что прочней монолита,

из незримых вещей, из снов,
из веры в чудо;
из нерушимых основ;
из тоски, если худо;

из Любви, из её огня,
если верить в это,
среди ночи и среди дня
у рабочего, у поэта.

Хороши ли они иль плохи
разве важно?
Можно ли за свои грехи
ответить дважды?

Слова - всего лишь слова...
Ничего не весят...