В сетях паутины

Цянь – так я вижу прожилки огня в осенней листве, в плеске цикады,
в локоне спящей весталки.
Цянь – так поют водостоки весной, так скрипичный концерт ледяных родников
низводит усталость.
Цянь – одинокая стража любовника нежной зари, распахнутых крыльев моря,
радость
младенца, сосущего молоко небесной музыки облаков,
сладкие шрамы и бархат бронзовых стрел ночной охоты.
Цянь – иероглиф творчества – стихия свободоречивой страсти
в садах любви и ненависти.
Там, где рождается Цянь, не...

Наш мир огромный слишком тесен
И черно-бел в своих цветах,
В обилье дел неинтересен.
Он красотой внушает страх.

В разнообразии мир скучен,
В нем бесконечности предел.
Как аппетитный плод невкусен
И сочен, будто недозрел.

Мир как реальная химера,
В нем жизнь поддерживает смерть.
По форме плоский он как сфера.
Стационарна круговерть...

Куда понятней виртуальный
Мир, полный грез и доброты,
Где твой любой порыв - легальный,
И каждый с каждым - лишь на "ты...

Осерчал Паук на Муху,
Позавидовав Летунье
В широте её раздумий,-
Наказал, сожрав Горюху!

Порасставив всюду сети,
Повязал её он тихо
И восславил своё "ЛИХО"
По-хозяйски:-"Власти верьте!

Вы амбициям привычно
Поклоняясь, доверяйте,-
Вслед летящим ухмыляйтесь,
Став со мною "закадычным"!

Хоть летать я не умею,
Кровожадно мне живётся,-
Упырём на дне колодца
Всласть насилую Идеи!"...

.....................

мораль:

Ниже став любой скотины,
От себя не убежишь ты,
Старый...

Можно тысячу раз проснуться,
Можно тысячу раз уснуть.
И не раз и не два вернуться,
Чтобы снова начать свой путь.
Можно видеть вокруг прохожих,
Можно просто не замечать.
А из дней, так порой похожих,
Своего, так и не узнать.
Можно вырваться ненадолго,
И узнать, что вокруг мечты.
Паутинные сети строго,
Все расставлены на пути.
Можно временно удивляться,
Что фортуна стучит в окно.
А за нею спешит стараться,
Невезение точно зло.
Можно тысячу раз проснуться,
Можно тысячу раз уснуть...

I. Есть сила молчанья

* * *
Мои великие затишья—
Сиденье у незримых ног,
Когда неслышимое слышно,—
Продли их Бог... продли их Бог...

Мои глубокие безмолвья
У моря на краю земли.
Когда почти не плещут волны,—
Продли их, Господи, продли...

Мое блаженное успенье –
Успенье мук, успенье вин,
Когда меня все мене, мене
И, наконец, есть Ты один...

* * *
Запрятаться в келью, зарыться в берлогу,
Спуститься к вселенскому дну,
Быть самою маленькой ракушкой Бога...

К чертям всю любовь! К чертям непогоду!
Пусть множится мир оголтелых чертей!
Я в ярости! Я проклинаю природу,
Что тянет меня в паутину сетей!
Зачем мне мой город?
И тучи, и небо?
Зачем мне дома, переулки, мосты?
Мне тошно! И голод
К тебе, где бы ты не был,
Мое тащит тело,
Вбирая следы.
Избавь от тоски!
Перережь мои путы!
Я вязну в твоей прихотливой судьбе!
Ступай..., уходи!
И не мешкай минуты,
О тех, кто позволил мечтать о тебе!

Я мерчендайзером работаю в сети,
Для воссоздания искусственного шика.
Скорее покупатель к нам иди,
Здесь в паутине что-нибудь купи-ка.

Вот ценники для твоего кармана,
Буклетики, журнальчики, таблички.
Поверь, нет никакого тут обмана,
Я просто угадал твои привычки.
-
Сергей Прилуцкий, 28.03.2013, Алатырь

Ты ни гитара и ни вещь и ни паутины сеть, ты
снедь, аромат, великолепие и злословие, язы-
ков завистников, пустозвоние, ты красивая,
красная на голубом, лиловая на золотом, а ля
ом, все законы изобрела и придумала под се-
бя, организовав пространство, ты сама и его
убранство, стул и кровать (ложе), стиральная
машина и кухонный комбайн, тоже, матрица
и ипподром, начало и конец, погром и пого-
няло, ты сама себе покрывало, походка, как
всегда идёшь, как лебёдка, пишешь, словно...

Чай в который раз остыл, за окном темно,
Мама, за день намотавшись, спит уже давно.
Лишь её ребёнок милый, как ручей из гор,
С освежающей любовью впился в монитор.

В этом меленьком окошке, как путёвка в мир,
Манит её страшный монстр, её злой кумир.
Он глотает её мысли, статусом плюёт,
Прописавшись там навечно - ИНТЕРНЕТ живёт.

Анюта, выключи компьютер и ложись в кровать,
Хватит в паутине ползать, сайты ублажать.
Спят усталые игрушки, президенты спят,
Клава с мышкой уже глючат...

Лишь небо, кислым молоком,
лишь тротуары, влажной сыпью;
сентябрь бормочет бледным ртом
свои прохладные молитвы,
под угасающей травой…
На разъедающей палитре –
лишь парков грязная гуашь,
лишь скверов старческие жилы;
запруда сна, пустынный пляж,
уставших глаз сырая глина,
дрожащих рук скупой пассаж,
поймавший в сети прядь любимой,
или дождя неровный ритм,
где взгляд души – хрусталь вспотевший,
что отражается кромешно
в осколках луж, что говорит
на языке листвы сгоревшей,
и...