В чём дело думаю я

О чём ты думаешь мохнатая собачка?
И от чего глаза твои грустны?
С чего страдает так душа твоя сабчья,
Ведь не бродяга, не дворнягя вовсе ты.
И так вздыхаешь иногда ты тяжко,
Что рвётся в клочья сердце у меня,
А ниогда, тихонечко так рядом ляжешь
И ласково лизнёшь меня любя.
И для тебя я всё бы сделать рада,
Но только что? Сказать на можешь ты.
Узнать бы для начала надо
Твои заветные собачие мечты....
О чем ты думаешь, я может, не узнаю
Макушку твою нежно теребя.
Но чато та тебя...

Что нам готовит серость дня?
Вновь «роковые» испытанья?
Или простор «небытия»?
Или альков любовной тайны

Что нам мерещится во сне?
О чём мы думаем при свете?
О чём мечтаем по весне?
И от чего… родятся дети?

Вопросов много не простых
На сером небе дождь пропишет
Я вслух читаю этот стих
А вдруг Она его услышит?

На сером небе только грусть
И воздух ветрено-промозглый
Я замерзаю… ну и пусть!
Я жду, когда… вернутся звёзды

Те звёзды, что дарили нам
Простые истины сонетов...

А давайте помолчим,
А давайте ни о чём не думать.
Мы ж не слышим — мы кричим!
И всё думаем о умном.

Мы не слышим шёпот звёзд.
Мы не слышим песню неба.
Мир наш часто груб и прост.
Нужен нам кусок лишь хлеба.

Чтобы с маслом и икрой.
Да ещё деньжат побольше.
Чтобы телом не больной,
Был , и жил бы чтоб подольше.

Вот и все мечты и цель,
Смысл и то зачем живут.
Большинство вокруг людей,
Они счастьем то зовут.

Только часто почему то,
Всё найдя то , не поймут.
Что за грусть с...

Какие грустные здесь строки
Рождает воспалённый ум
В часы тяжёлых, бренных дум,
Разумности не оставляя крохи,
Пунктиром намечая только темы,
О чём ещё сказать хотелось бы,
Но лучше промолчать… увы…
Пусть боль мою разделят эти стены
Безгласые свидетели мои….

Деметра прямо дочь свою спросила,
О чём та думает, с Олимпа уходя.
И Персефона прямо отвечала:
-Когда с земли смотрела я на звёзды,
Они, как маленькие бусинки сверкали
И наш Олимп был в облаках невиден
И людям кажется: мы их не слышим.
Ну а ещё я думала о муже.
Деметра обняла Богиню-дочь:
-Тебя я понимаю, дорогая,
Но ты же видишь, что сейчас творится.
Все люди собирают урожай
Их разговор услышал Зевс. И он
Вынес решение, ставшее наилучшим:
-Не длятся вечно ни тепло, ни...

Стыдливо пряча нежный взгляд,
Она прекрасна и скромна.
В её глазах огни горят.
О чём же думает она?

Кто сердцем овладел её,
Кто мысли перепутал все?
Лишь встречей с ним она живёт,
Лишь он приходит к ней во сне.

Она снего не сводит взгляд.
Как воздух он необходим.
А тысячи ночей назад
Он был с ней, он её любил.

И жизнь её была, как сон,
Была прекрасной, как мечта.
Но сон не вечен, он ушёл.
И ,вот, с тех пор она одна.

Никто не смог её обнять -
Любви она не предала.
Никто...

Он просто жил. Любил, мечтал,
Учился новому, работал.
Сына растил и разделял
С супругою о нём заботы
Играл на кухне по ночам,
С друзьями отдыхал, смеялся
Песни писал и выступал.
Как все хотел простого счастья.
Так же, как все мы, он порой
О чём-то думал, в небо глядя.
Он побывал в стране другой,
Где его приняли, как брата.
Всё это было для него
Незабываемо и важно.
Возможно, думал он о том,
Что многое ему удастся.
Ну как же так? Ну почему
От нас его рано забрали...

Пока я, закутавшись в шарф,
Иду по бульвару
(А я сегодня японка
И звать меня Кому-то Херовато), –
Ты никак не можешь отделаться
От магнетической силы кровати –
Лишь сонно поправляя свой хипста утренний стайл
На голове… он ужасен…
Хотя, всё равно, это так мило…
А вот у всех остальных – просто ужасно.
Отвлёкся…
Ну и где справедливость?!!
Пока меня заносит снегом по самые гланды,
Ты!!! Ты нагло продолжаешь обжиматься…
Ну и с кем же?!! С тёплым одеялом!!!
… «ещё 5 минут, ну, может...

Если ты враг, не молчи, конечно, ты друг, молчан-
ье врага неуместно, как небесная синева при лив-
не, наполненность чувств и вне рассуждений о сл-
учившемся при встрече и ещё большая, при расст-
авании, льнули, (друг к другу), та тяга, души поры-
в, душевные передряги, не спасут от взаимных об-
ид, обострят ощущений начало и ряхи, что наели в
боях, свербит, (кожный зуд) (нейродермит), мысль
(и сердце болит), не даёт покоя, что присниться за-
втра? и кошмара полёт, так вот о чём речь...

я ненавижу материнство,
а роды-не переношу.
кроваво-маточное свинство
меж ног разваленных в у-шу.
из носа слизь,из кожи пот,
а из распахнутой вагины
лиловый пялится урод,
обвитый лентой пуповины.
головка,плечико,рука.
живот,мошонка,ягодицы
как будто толстая кишка
идёт из лона роженицы.
как будто чей-то высший бред,
над здравым смыслом насмехаясь,
являет свой автопортрет.
ничуть при этом не смущаясь.
как будто образы сошли
в реальный мир каким-то чудом
с картин художника Дали...