В чём дело думаю я

В России не жизнь, а суета одна!
Народ трудовой по жизни в делах…
Если не на работе, дома он мается,
С хозяйством в огородах, загибается.
Без дела не болтается он никогда,
С весны до осени прибавляются дела…
Стоит всё посадить, успеть весной,
Чтоб всю лету быть в труде с головой.
С утра до вечера… полоть, огребать!
Вредителей не забывать уничтожать,
А вредители не только в огороде…
Их по жизни… полно и в народе.
Особенно их развелось в демократии!
В воровской этой бюрократии…
Они...

Миг между явью и меж сном,
Как сумрак, ум в оцепенении.
Мысль ни о чём и обо всём,
И цели нет в её движении.

Уже — размыт вокруг мир внешний,
Ещё — размыт мир внутри снов.
В предметах, чёткости нет прежней,
Нет в очертаниях углов.

И полумрак в душе без формы,
В нём серость мысли ни о чём.
Туман дум обо всём, огромный,
Грань между явью и меж сном.

Она в границе перехода,
Нейтральной служит полосой.
Размытость — вот её природа,
И вялость в ней, а не покой.

Не дай Бог, в ней...

Мы с тобой живём в северной стороне,
мы смотрим на запад и ночью встречаем рассвет,
мы дышим одним дыханьем,и слышим всё тот же звук,
это звук мы создали сами,
и это сошло с наших рук.

Мы думали это правда,
и это казалось болью,
пока мы любили словами,
отрава сливалась с кровью,
смотри, здесь нету больше стен,
теперь мы знаем, что жили в северной стороне.

В одних направлениях есть ветер,
в других есть красивая песня,
у нас же нет ни того не другого,
и кто нас...

Стоял над обрывом писатель родной!
О чём он думал тогда дорогой?
Как в гражданскую, казаки воевали…
Головы на обрыве этом срубали.
Только зачем их здесь было рубить?
На Дону земли, завсегда заглонись…
Рабочих рук веками на ней не хватала,
Земля бывало, не паханной лежала.
Сыны Дона, - часто были на войне!
То годами на царской службе в стране…
Землю донскую некому было пахать,
А государь больше заставлял воевать.
Может писатель на обрыве вспоминал!
Как в 42-ром году, здесь немец...

И о чём же говорить мне с вами? –
О любви, о счастье, о судьбе…
Или, может быть, о том, что бес
Не даёт поверить в силу «Amen».

И о чём же спорить с ретроградом? –
О земле, о праве, о святых…
Или, может быть, о том, что ты –
Наказанье мне, а не награда.

И о чём же думать за бокалом?–
О душе, о славе, о пути…
Или, может быть, о том, что стих
Бесполезен в денежном бунгало.

И о чём же мыслить на закате? –
О грехе, о павших, о мечтах…
Или, может быть, о том, что крах
Для...

О чём поёт твоя листва,
О чём щебечут волны,
Когда срываются с листка
На берег Моря вольный?

Когда безудержный рассвет
Вливает в тебя строки,
О чём ты думаешь, в просвет
Войдя Любви широкий?

О чём тихонько говорит
Твоя лучинка света?
Да всё о том же! О любви,
Где вечно ждёт карета

Доставить Золушку на бал,
Оттуда срочно к принцу....
Ах, женской сути карнавал!
Ни чем не излечИться...:)))

За стойкой бара ты сидишь...
В руке дрожащей... сигарета.
О чём-то думаешь... молчишь...
Рукой прикрыв глаза от света.

Глаза уставшие ты прячешь…
Шум голосов тебе противен.
Душа твоя тихонько плачет...
Но этих слёз никто не видит.

Тебе давно всё надоело...
Ты не себе принадлежишь.
Как вещью ты торгуешь телом...
Кто тебя купит... с тем и спишь.

Ночная птица в шумном баре...
Ты в грязной похоти пропала.
Живёшь в безумии кошмара...
А ведь когда-то... ты летала.

Забыла ты о...

Вот о чём сейчас думают звёзды - о тех, кто не спит,
Кто мечтает о том, когда счастье к нему постучится.
Хоть я молча сижу, но мой ангел со мной говорит,
Что всё будет нормально и лучшее точно случится.

А о чём ты мечтаешь, когда ты приходишь домой?
О любви, о цветах, о поклонниках или о славе?
А быть может ты хочешь давно перестать быть одной?
Я ведь думаю вслух, и тебя обсуждать я не вправе.

Мне твой голос не снится, но он где-то рядом со мной.
Он - волшебный, но это заметить не...

Полковник
О чём ты думаешь, старый полковник,
Когда не спишь все ночи напролёт,
Следишь, держась рукой за подоконник,
Как совершают звёзды свой полёт!

Давно не греют звёзды на погонах,
Тускнеют на мундире ордена,
Зависеть стало сердце от погоды,
А за окном ночная тишина!

Зачем, ты так и не добился правды,
На всех локальных войнах побывал?
Кому теперь нужны эти награды,
Ведь не за них, наверно, воевал!

За мужество, за храбрость, за отвагу –
Медалей на груди не перечесть,
В...

Жил, был художник один -
Сердцем он жил в мире добрых картин.
Был он беден и не женат,
И рисовал не «чёрный квадрат».

Когда музыка сердца к холсту вела -
Не интересовали его другие дела.
Он забывал о сне и еде
И жил в своей волшебной среде.

Но вот закончились кисти и краски,
И последовав дружеской подсказке.
Взял пару добрых картин
И для продажи их снёс в магазин.

Не прошло и недели,
Как-то утром ещё в постели.
Разбудил дверной звонок,
Его посетил искусства знаток...