Усталость

Он сжёг себя всего до срока,
Жил не рассчитывая сил.
И с обессилевшим жестоко,
Мир как обычно поступил.

Ведь мир не терпит в людях слабость,
В нём пряник дав, побьют кнутом.
А тех, в ком верх взялА усталость,
Добьёт толпою, серость в нём.

Как много всё-таки от зверя,
Хранит в себе душа людей.
И в стае, только в силу веря,
Ослабших, добивают в ней.

А утончённые манеры,
Так часто только лишь фасад.
И часто маску святой веры,
Одев, дорогу мостят в Ад.

Но тот, кто сжёг себя...

Немного истины осталось
У берегов моих страстей.
Я стоны дерева оставлю
В глуши неведомых степей.
Я притворюсь глухим и дальше
Пойду по берегу скорей,
Чтобы не пасть в степи от власти,
Перед спасеньем деревей .
Я притворюсь слепым и сгнившим,
Пойду все дальше от тебя.
Я слышу, но в протухшем мире
Слепым я буду не любя.
Немного истины осталось
У берегов моих страстей .
Приобрету во дне усталость ,
не слыша стона деревей.

Характеры процессов многогранны. Осознанны, не познаны, спонтанны.
Насущны и реально актуальны, бессмысленны и просто виртуальны…
Характеры процессов, ну зачем я вникаю, постигаю, все объемлю?
Чтоб вновь осмыслить квадратуру круг? Чтоб мы в себе нашли с тобой друг друга?

Нашли? А разве было, что теряли? Мы видно до конца не распознали,
Познать себя стремимся неуклонно, при том, к себе отнюдь не благосклонны.

Зачем? И для чего само-копанье? Бог создал нас совсем не для страданья.
Мы...

Как хрупко всё, как зыбко,
Как жизни тонка нить.
В ней может всё ошибка,
В один миг изменить.

Что вечным нам казалось,
Вдруг бьётся на куски.
И на душе усталость,
И боль иглой в виски.

Даст трещину в бетоне,
Фундамент вдруг просев.
Дом половицей стонет,
А в визге стона — гнев.

Незыблимыми связи,
Казались лишь — рвёт их,
Жизнь вдруг, во всём и сразу,
На всех путях Земных.

Как хрупко всё, как зыбко,
Как жизни тонка нить.
Тоской, Небес улыбка,
Смогла боль подарить...

Полное отсутствие связей, денатурация белков, что
в голове твоей, блики оков, белыми лебедями, обр-
азами, плыли, алыми, красными розами, на синей,
голубой воде, "ты собственно где?"- искала его ма-
ша, растворился в её сне, как каша в желудке, не на-
йти всех связей, с утра, при побудке, страха страх, ра-
дости радость, перемешалось всё, всё усталость, съе-
ла, схавала, сожрала, не ушедшее, вонзившееся в те-
бя жало, отёк и припухлость, красной меткой, остав-
ив свой след, приложи...

Апрельский полдень тает акварелью.
Сырое небо отдаёт похмельем
и берегом речным.
Сквозь сон огня ползёт туман весенний,
с ресниц свисая, как вода с ветвей;
и вдоль аллей – лавандовые тени
под ледяное солнце фонарей
бросают якорь вязкой паутиной;
и мне тепло,
и голос мой, как глина,
и тишина – надёжней всех дверей.
С петель срывается сквозняк
берёз бумажных,
и в небе влажном
гаснет пустота.
Дыханье камня, бледный ритм пейзажа,
и сонный взгляд,
прохладный, как река –
апрельский...

Тащусь по Мойке, тихо вечер тлеет,
Словно клоун сгоревшего цирка плетусь.
Закат над ломким силуэтом крыш алеет,
Мысли уводят совсем не туда, ну и пусть.

Рогалик Канала загибает перспективу в сторону,
Налип нежно-оранжевый свет на балкон.
Деля апельсинные дольки в отражениях поровну,
В двоящихся мазках бликов мерцал водоем.

Привычным маршрутом ковыляю как робот реликтовый,
На автопилоте бессознательно и устало шагаю.
Ну вот он — подъезд родной, дверь словно глаз выбитый,
Вваливаюсь...

Эй, кручина! Обходи мой дом ты стороной!
Пододвинься, дай дорогу радости!
Эй, мальчишка, с поникшей головой,
Что ж ты волю дал минутной слабости!

А ну, встряхнись! И где ж твоя улыбка?
Дай сердцу петь - смотри, ведь почернело!
Гляди, как бьется трепетно и зыбко,
Оно в твоей кручине заболело!

А ну, вздохни - скрипят твои суставы.
Зачем на плечи груз хмурости повесил?
Зачем в свой дом впустил тоску, усталость?
А ну, будь пьян! Будь счастлив и будь весел!

И я спляшу на пепелище...

Каждый день одно и тоже,
Тот же путь и те же лица.
Друг на друга дни похожи,
В будней серой веренице.

Дней бесцельных монотонность,
Полёт мысли убивает.
А во всём определённость,
Ума вялость порождает.

В сердце копится усталость,
Смысл теряет бытиё.
И его приняв я данность,
Ищу место здесь своё.

Но вопросом ум всё чаще,
Задаётся: - « А зачем?!
Нам даны всем жизни наши,
С какой целью здесь и кем?!»

В стаде сытых, средь прохожих,
Я иду — один из всех.
А в уме вопрос всё...

Один куплет — четыри строчки,
Всё в них вложу, всё в них спою.
В трёх первых, жизнь поставит точки,
Рвёт, смерть последней, жизнь мою.

Детство, юнность, зрелость, старость,
В жизни, четырёх строках.
Смелость, дерзость и усталость,
Жизни счастье, боль и страх.

Взяв чернил-времён, жизнь пишет,
Слова-годы, буквы-дни.
И ни буковки нет лишней,
Небу все нужниы они.

Детство — строчка дней-букв лучших!
Юность — выбора путей,
Зрелость — опытом могучих,
Старость — осмысленья дней...