Угол зрения

Нет старение,
А есть,
Созревание Души!
Снаружи одно, а вот что там внутри
Внутренним зрением смелей посмотри
Господи Боже!
Там целая жизнь
Там младенец взирает
На блистающий Мир
Там юность наивная
Куда-то бежит
Там первый трепет
Поцелуя любви
Там целая жизнь
Созревает внутри

Жизнь пред нами ставит вопрос
Каким соком наполнишь ты
Созревающий плод
Какая косточка в твоем фрукте растет
С чем двинешь ты в последний поход?
Нет старения, есть просто процесс
Это лишь часть слова...

Она была подарена ему
Его японским другом и коллегой,
Она объездила с ним всю страну,
Она была с ним и зимой, и летом.
На ней отыгран не один концерт
Не одна песня спета под неё
Она всегда была с ним и везде.
Она хранила рук его тепло.
Чёрная, словно уголь, словно ночь
Поющая в его сильных руках
Она одна могла ему помочь
И подсказать, что сыграно не так
И просто что-то говорить ему
На языке особенном своём
С ней можно было слушать тишину,
Петь обо всём. Ну, или ни о...

Мир наполнен всякой хренью,
вредом всяческой фигни:

Телевизор губит зренье,
сокращая наши дни.
Сладости фигуру портят,
вызывая диабет.
Выдают прыщи на морде
сниженный иммунитет.
Алкоголь сажает печень
и раскрашивает нос.
Кофе психику калечит,
провоцируя невроз.
В городе – туман кислотный
в аллергической пыли,
а в деревне ждёт голодный
клещевой энцефалит.
Никотин из сигареты
убивает лошадей.
Рак шагает по планете,
ставя раком всех людей.
Процветает мирный атом...

Вскружила голову бабочка,
Взрослая статная дамочка;
Стрелы Амура снискал.

Тянется нудная лямочка,
Злится настойчиво мамочка;
Терпится в доме скандал.

Любит она и ругается,
Из угла в угол все мается;
Видно, задел я всерьез.

Вся карусель восстановится,
Лапочкой стану, как водится;
Правда, увы, не до грез...

А в жизни всё во благо -
Живи да не горюй!
Мариночка, Елабуга…
Верёвка-мыло-крю...

Какое облегчение
Подпрыгнуть до небес!
Жила-была… Молчание.
- Да погоди, не бейсь!

Всё решено заранее
(У «смерти» - «жизнь» внаём)
Есть внутреннее зрение.
Пока что не сгниём,

Ещё восстанут призраки -
Вся правда впереди…
Посмотрит укоризненно
- Души не береди!

Вбежали, залохматили
И сунули в петлю -
Всё шито-крыто.
- Хватит ли
Сил? Даже не воплю...

Раздел I. Без лишнего.

Благодарю тебя, мой лес,
За тихие твои уроки.
За то, что жизнь возможна без
Дел суетных и слов жестоких.
И встреча капли и лучей
Есть главное моё богатство,
И лишь на дне души моей
Мои сокровища хранятся.
Как сосны, истина проста,
Как луч, зажёгшийся мгновенно.
Жизнь Духа - это нищета,
Та самая, что так блаженна.

* * *
Отрешиться, отрешиться -
Ото всех мирских забот.
Тихо тенькает синица
И зовёт, зовёт, зовёт...
Всё, что было важным, - небыль.
Все...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

Сердце!
Скажешь ли?
Где?
В какой дали?
Отцвели деньки не видать ни зги.

Затуманил мрак Русь цветущую
Чёрный враг прополз - в кровь поющую

Постамент гробниц,- даль зловещих лет
Оправляется в траур чёрных лент

От узнанных, не угнанных, не забытых, не слепых
Просыпается награда грозных дел твоих святых

- 1 -

От монгольских злых оскалов, дым костров от коих вился
На равнинах тучных пастбищ ворон, смерти – жизни, объявился

Вообразил себя владыкой, этот, узких глаз...

Весело денек промчался,
Долго не пришлось решать.
Свежим в памяти остался,
Едем ягод собирать.

Ехать долго не пришлось,
Место райское нашлось.
В руки по ведерку,
Даже ребятенку.

Не кричите мне "А-у-у",
Оторваться не смогу.
Младший в поле зрения,
Вижу изменения;

Вместо белого мальчонка,
Вижу грязного чертенка.
Рассказать не в силах,
Все лицо в чернилах.

И ругаться нету сил,
Смех меня, прям, с ног свалил.
Корчит рожицы злодей,
Малолетний лицедей.

Вообщем. как то...

Тяжёлые цепи объятий света на шее летнего полдня –
люби же меня, мой город –
витринная, заасфальтированная пробка
на горлышке мглистой реки,
утоляющей жажду конструктивистских глаз
закалённого оружейника.

Вот, распадающийся свинцовой дробью дождь
нисходящего августа
перелистывает свою историю,
раздирая медные связки водосточных труб,
и сознание, как вода, играющая смуглым огнём грузного неба.
Вот, меня август возьмет под крыло,
лебединым пухом высечет буквы и цифры в...