Ударить

Бывают слова, от которых мне больно.
И стыдно. От них на душе тяжело.
Пусть даже мы их произносим невольно,
почти не вникая в значение слов.

Слова произносятся снова и снова –
обидеть сильней, побольней уколоть.
И очень конкретно ответить за слово,
возможно, придётся (избави Господь).

От слова никто защититься не может –
слова непосредственно бьют по мозгам.
От них не спасёшься под толстою кожей –
слова как отточенный нож мясника.
Слова – как укусы болотной гадюки...

Не уходи, не так со мной
Грудь разрывается от боли
Жестокая твоя любовь
Целуя, ранит мимо воли

Добыча радости чужой
Горьки во лжи холодной узы
В себе раздвоенный тобой
Я глупой прихоти обуза

Скажи зачем нам эта роль
Ягнят средь львов на водопое
Развеять мыслей грешных рой
И в судный день не хватит воли

Твоё прощальное: «Люблю…!»
Что дар на жертвенник разлуки
Сам истязая плоть свою
Я душу отдаю на муки

Но не разбить, не снять оков
Не хочет узник рабской крови
Ради своей...

А вы когда-нибудь играли на бильярде?
На поле из зелёного сукна
заманчиво красива белизна
шаров блестящих, замерших на старте.

Один удар! –
............................... и стройной пирамиды
на поле не осталось и следа.
По жизни раскатились кто куда –
помилуй Бог – сплошные индивиды.

Работа, дети, техникумы, ВУЗы,
сплошная беготня и суета –
шарами от борта и до борта…

И всех нас ожидает сетка лузы.

- Пока ещё на поле? – молодчина!
- Одна надежда – крепкие бока...

Глаза молили о пощаде,
был непреклонен командир:
убиты муж, жена и чадо,
дитё трёх лет, - аул дымил.

«Шутиха» встала в огороде,
бомбила дальний край леска,
и, подчиняяся природе,
глазели куры с чердака.

Эфир трещал, волна гуляла
- Аллах Акбар, Аллах Акбар –
В эфире рация застряла,
как – я не стар, как, я не стар –

Удара пули не учуял,
подмял собою лопухи,
я был вообще-то с речки Чуя,
мы все с Сибири, мужики.

Лишь я один был здесь с Алтая,
в земле - тепло, в земле - тепло...

Моя ты нежная, печалишься зачем?
Зачем себя на части разрываешь?
Не сочиняешь песни при свече,
А словно забиваешь в землю сваи.
Стучишь в сердца, страдаешь от утрат,
То ненавидишь ты, то любишь страстно.
Найдёшь ли счастье? Где твоя сестра?
Зачем, душа, тревожишься напрасно?

2007 г.




Чем дальше, тем идти по жизни всё грустней,
Громаду лет своих нести неутомимо.
Всё можно пережить – предательство друзей,
Крушение надежд и холодность любимой.
Боль в теле и душе, объятья...

Я готова любить,
Для любви моё сердце открыто.
Я готова простить,
Что болело ушло,позабыто.
Уж устала страдать,
В одиночестве ночь проживая.
Вновь я буду мечтать,
В настоящем любовь ожидая.
Я желаю летать,
Мне любовь свои крылья подарит.
И не буду страдать,
Знаю,больше судьба не ударит.

Подумай о дне погребения.
Скрестятся в трауре свита,
изголовье из лазурита,
гроб золотой.
Певцы разольют пред тобою песнь крови.
Колонны гробницы твоей
из белого камня,
не будешь завернут ты
в шкуру баранью,
и не насыплют холма над тобою…


(Имперский Рим)

Мгновенья смертной жизни,
лишь прелюдия
для лучшей, новой жизни.
Не унесешь ты больше, чем принес с собой,
не взвалишь скарб на плечи.
Все вещи, как багаж в гостинице,
придется переехать, покровы снять,
но не страшись...

я не брошу шапку наземь,
не ударю ею оземь,
если вспомню старый ясень,
по уши влюблённый в осень

Набрякли, посерели облака,
Закрыли голубые дали.
Втянули облака печали,
Печали мира, боли и стыда.

И нам пришла, пришла пора,
Собрать те камни, что бросали,
Любя принять удар печали,
В душе отмыть родные зеркала.

Очистит нас энергии волна.
Душ из дождя не помешает…
Вот дождь стучит и отмывает,
Напластования веков сполна:

Побед, потерь узор и вязь времён…
Душа вздохнула облегчённо,
Ведь человек взглянул влюблёно…
Распутан узел, дух освобождён!

Волной творящей...

Тонкость цвета, чуткость силуэта,
одухотворенный примитив,
резкость, острота икон портретных,
Модильяни и Париж,
Моди и Жаннетта…
Словно в руках скульптора
линий тишина и выразительность
сплетаются душой,
душа струится краской,
(там от Боттичелли, Пикассо, Сезанна)
человек – вот, что его интересует,
вот источник, вот природы месса.
И отверженному вторит винный зной,
дух гашиша, нищета бульваров,
мятежом на холст прессуя
тридцать шесть в посмертной маске,
миллиард и двести...