У дуба пала

Старый дуб обгорел
Молния ударила во время дождя
А ему все равно, снова зеленым стал

Праздник большой
Люди идут, красиво одетые
А мне хочется на работу

Расцвел ирис
Фиолетовое пламя красиво
Любуется сам собой ирис

Праздник в разгаре
Льется рекой сокэ
Надо уйти пока не поздно

Летний теплый дождь за окном
Всех разогнал по домам
А меня сильно влечет
Летний теплый дождь

С морем прощаюсь
Оставлю соседу еду
Снова приехать хочу

Старый потрескавший дуб,
"Я видел!" - он говорит,
"Восходы держав и закаты царей..."

Когда-нибудь приеду
я в Париж,
чтоб напиться там до
положенья риз....
И оглядевшись вкруг
от счастия дать дуба! -

Да, вот беда! -
Не даст мне сделать этого -
скаредна голуба!

Жизнь – лишь игра, а мы актёры.
Теряем чувства мы в игре
И совершаем только ссоры
На этой маленькой Земле.

Озлоблены мы на судьбину.
Не ведая себя, грешим.
И добрую же половину
Другому мы не отдадим.

Возьмём себе, плевать на братство,
Плевать, что тут родная мать.
Мы ценим в жизни лишь богатство,
Себя мы будем восхвалять.

А друг… Что это-то такое?
Забыли уж значенье мы.
И не дают ведь мне покоя
Воспоминанья старины…

Давай теперь начнём сначала.
Давай...

Давно стоит корявый старый дуб,
Он стойко терпит все свои невзгоды,
Роняя листья в деревенский пруд,
Сопротивляясь натиску погоды.

Напоминают ветви больше змей.
И кажется находишься тут в сказке.
Мелькнула вроде рядом чья-то тень.
От ветра крона заиграла в пляске.

А в плюсках зреют жёлуди его,
Достойная величию замена,
Которой хватит даже одного,
Тогда и жизнь покажется нетленна.

Лишь к старости влекут нас времена.
Род продлевают только семена.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь...

Последний оплот пал:
Не будет ни плена, ни тлена,
Не будет прекрасной Елены –
Гомер для стихов мал.
Он будет потом зарезан,
А Шли’ман оценит трезво:
Копать здесь теперь бесполезно.

Последний судьбы шквал:
Не будут ни Гитлер, ни Ленин,
Ни Сталин в моё поколенье
С портретов смотреть в зал.
И я, не рождённый греком,
Искать буду век от века
В себе не того человека.

Светом утро "паля",
радужным переливом,
Солнце восходит.
Сумерки краснеют
Не быстро,игриво,
Нежностью горя.
Начинается людская суета,
Во всем повсюду маета.
День начинается трудовой,
С утра День еще молодой.

Он пал в безумстве, красные зрачки
и пена страсти – на крахмальный ворот,
кричали на Фонтанке ямщики,
в ту ночь был коренник легко запорот.

В зелёный лёд он выбросил футляр,
фамильный Императорский подарок,
река сожрала брильянт, и жар
потери той - безжалостен и ярок.

Носился хлопьев белоснежных вихрь,
уж присыпал распахнутую шубу,
а после, как ребёнок он затих,
Господь прибрал несчастного голубу.

В «Ведомостях» писали о судьбе,
склоняли полицмейстера жестокость...

Это, просто вода с Неба пала,
Соли слёз, не бывает в дождях.
Это, просто так жизнь пожелала,
Это, Бог так решил в Небесах.

Впустить просит, стучит дождь в окошко,
Словно сам, там промок под собой.
Ветер — и он наклонен немножко,
И за это — зовётся «косой».

Подгоняем мы мир к своим нуждам,
Позабыв, что он в нас, а мы в нём.
Что в нём волей своей ему служим,
И Законом — его, в нём живём.

И вновь смена сезонов случится,
И за осенью, нас зима ждёт.
А потом — по весне с югов птицы...

У лукоморья дуб с берёзой,
В совокуплении вдвоём,
Но вот беда поймал занозу,
Хоть это им и нипочём.
И не было бы симбиоза,
Ведь дуб силён при том торчок,
Стоит берёза в нужной позе,
Вонзил неё он свой сучок,

А дуб вдруг слаб стал, что ни то ни сё,
Берёзе это невдомёк.
Она себя всю тут ему несёт.
И ты читающий дружок,
Что думаешь теперь на этот счёт,
Представил ли себе видок?
Кто рифму точно подберёт,
И сказку басней назовёт.