Трибуны

Такие муки!
А погода…- Мне душно.
Кровь его на крест.
Стервятников полно сегодня.
Ни капли влаги нет с небес.

О, эти мухи! Так и липнут.
Толпа. Все ждут его конца.
Мать здесь. «Мария! Сын погибнет!»
Молчит.
Впились шипы венца.

Когда же кончатся мученья?!
Свет солнца жёстко бьёт в глаза.
А он?!
Как терпит?!
За ученье?!
В толпе блудница. Вся в слезах.

Я слышал – с ним она ходила.
Да, хороша.
Он – человек.
А свет в глазах?! И речи мира?!
Ммм. Гной из под распухших...

В век дельцов и цветных революций,
В год безнравственных подлых речей,
В день продажных политпроституций,
На пиру у пиар-палачей.
В час вранья на публичной трибуне,
В миг циничной изысканной лжи,
Не волнуйтесь - меня здесь не будет,
Отштампована - дата лежит!
Я уеду в далёкие горы!
Я умчусь в облака синевы!
Плебисцита покинув просторы!
Чтоб не видеть, как скалитесь вы!
Дата дня до минуты отбита,
Ностальгией - терзая сомненья,
Чаша лжи без остатка испита,
Опозданьем...

мы говорим ему: «о мудрейший из мудрых» - а на самом деле он плут и вор
мы поклоны бьём ему вечером и утром, а он нагло смотрит на нас в упор
мы кричим ему: «о добрейший из добрых» - а на проверку он скряга и жмот
ДА ЧТО ЖЕ МЫ ЗА НАРОД?

с высоких трибун он врёт без стыда и совести, а мы слушаем его разинув рот
он цинично обирает нас без сожаления и горести, а мы верим во всё что он врёт
он хорошо живет, всласть ворует и взятки берёт, и при этом на нас орёт
ДА ЧТО ЖЕ МЫ ЗА НАРОД...

Сказкой детства, надеждой одарит весна,
Летом юность красива, как Боги,
Осень мудростью грусти наполнит до дна,
А зима – сединою итоги…

Все невзгоды – экзамен на прочность и труд,
И для нового, лучшего, старт.
Даже выстрелы в спину живых не убьют,
Поднимает их ярость – азарт.

Радость новых побед будет ярко светить
И по-летнему силы прибавит
В марафоне великом с названием – Жизнь,
На трибунах на лучших поставят.

Ставки крупные, снова летящим лететь…
Грянет выстрел, на старте...

Даже среди ассенизаторов
Легче найти вам оратора,
Мастера по декламации,
Гниющую сенсацию в рядах мелиорации.

Я же от роду был застенчивым,
Звать на трибуну меня нечего,
Я сочиняю невечное,
Глупому продольное, шедеврам – поперечное.

Загляните в ум мой тараканистый:
Сколько там гнуси и гадостей,
Больше, чем у иных в анусе;
Даже не в страсти, я полностью в тамасе…

И таким не выйду я на публику,
Фигу вам, дырку от бублика,
Только ведущим могу я быть в рубрике...

Зал полон бешеных людей,
В чьих душах разные порывы:
Десяток жаждущих смертей –
В них злобы говорят мотивы;
Ещё пятнадцать человек
Обидой скованы цепями;
В глазах пяти таится смех
С сарказмом, едкими словами;
А также тридцать бедняков
В сомненьях вечных прибывают;
И шесть безумных дураков
От скуки просто так зевают.
Судья, весь в черном, во главе,
Стоит за серенькой трибуной.
Виновный в клетке: на руке
Оковы гибельной фортуны.
Его посмели обвинять
Все те, что в зале заседают...

Я хотела бы стать Белой птицей
И кружить по лесам и полям.
Иль журчать родниковой водицей,
Лишь бы не видеть в людях обман.

Я хотела бы стать Серым волком
И любить всю стаю свою.
Я хотела бы стать Медвежонком
И не видеть людскую семью.

Я хотела бы стать Муравьишкой
И соломинки дружно таскать.
Я хотела б стать Зайкой-Трусишкой,
А не с кем-то опять воевать.

Я хотела бы стать Кем-угодно,
Жить в согласье с Природой-Землей,
А не с трибун кричать принародно,
Иль хвалиться своею...

Две точки зрения всерьез
Плывут над буйной головой,
Увы, но понял я курьез
Они трактуют: свой – чужой.

Одни кричат: пора прибить
Его к позорному столбу.
Им следом вторят: надо жить
И гнать его в тюрьму.

Да я всегда ни при дворе
Его величества чина.
Но что там делать, голытьбе.
Уж лучше все писать спьяна.

Но вот от первых весь финал
Второй Читатель мне не врал лгал
Мы с ним примерно сквозь стакан
Глядим на первых трибунал

И вывод дарим вам


Поэтом правят небеса...

Стало модным называться патриотом.
Ну, а слово «демократ» почти что мат.
Не хотелось бы прослыть мне идиотом,
Только я – и патриот, и демократ.
Что с того, что повелось у нас в народе
Слово взять – и растоптать, и заплевать,
А потом, отмыв, поднять иконы вроде
И поклоны бить, и даже целовать?
Не без умысла понятья подменяют,
Поднимают улюлюканье и свист.
Заикнись: в России русских подминают, -
Сразу будешь и фашист, и шовинист.
Ну, а слово – разве в чём оно виновно?
Человек виновен...

Моя земля. Мой дом обетованный.
На карте мира –точка, вот и всё.
Сюда опять, и как это ни странно,
истории вернулось колесо.

Не судят победителей. Не судят.
Лишь потому, что некому судить.
С трибун высоких дьявол словоблудит,
не в силах жертвы в голос говорить.

Нам с барского стола кусочек бросив,
страну мою распяли, как Христа.
Но мы, евреи, многого не просим:
позвольте жить нам с чистого листа.

Посулам знаем цену мы и клятвам.
Их раздают, не вдумавшись в слова...